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los.
    Der Vierschrötige geht ran.
    Spricht nicht viel, sagt nur mehrfach »Ken!« , eines der paar hebräischen Wörter, die Hagen kennt.

    » Ken. Ken! – Ja. Ja!«
    Sein Kumpel stellt eine Frage, der Vierschrötige antwortet, erklärt ihm etwas, stapft auf den Hof und gerät wieder in Sicht. Der andere läuft Richtung Treppe. In fliegender Hast streift Hagen den Rucksack von den Schultern, greift hinein, bekommt die Waffe am Lauf zu fassen. Gleichmäßig verteilt sich das Wummern des Hubschraubers über den Himmel, schwer zu sagen, wo er ist, aber er klingt wieder näher.
    Und noch etwas nähert sich.
    Das schon vertraute, sonore Organ des Vierzylinders.
    Schwillt an –
    Dann jagt die Maschine auf den Innenhof.
     
    Cox sieht Adler erstarren.
    Seine Waffe hochziehen.
    Tief geduckt rast sie auf ihn zu, doch der Rakas hat seine Lektion gelernt. Er hechtet zur Seite und lässt sie ins Leere stoßen. Cox reißt den Lenker herum, nimmt ihn erneut aufs Korn, volles Tempo. Adler strauchelt, springt aus dem Weg. Knapp schießt sie an ihm vorbei, dreht das Motorrad in einem Fächer aus aufspritzendem Sand.
    Steht.
    Sieht den anderen Mann am Treppenabsatz.
    Auf sie anlegen.
    Fördert ihre Beretta zutage und feuert in schneller Folge, schickt ein halbes Magazin auf die Reise. Treffer schütteln den Killer durch. Er krümmt sich, kippt mit dem Gesicht voran die Stufen hinab –
    Und da ist Adler schon bei ihr und hebelt sie mit der ganzen Wucht seines Gewichts vom Bock.
    Cox schlägt auf den Rücken.
    Die Waffe entgleitet ihr.
    Er kickt sie weg, richtet seine auf ihren Kopf.
    »Miststück! Du gottverdammtes Miststück!« Seine Stimme überschlägt sich vor Wut. »Wir lassen uns das von dir nicht kaputt machen, denkst du, wir haben jahrelang –«
    Ein Schuss schallt über den Hof.
    Adler taumelt.
    In seiner Brust klafft ein Loch. Sein Blick wandert zum Tor, und ein eigenartiger Ausdruck tritt in seine Augen.
    »Aber –«
    Versucht, die Waffe in Anschlag zu bringen. Es knallt ein weiteres Mal, und diesmal sitzt das Loch sauber in der Herzgegend. Der Kieferdes Rakas klappt herunter. Er sieht aus, als wolle er etwas von großer Bedeutung äußern, dreht sich und fällt tot in den Sand.
    »Alles okay?«
    Dreyfus kommt herübergelaufen.
    Sie springt auf, nimmt den Helm ab.
    »J – ja«, stammelt sie. »Danke. Danke!«
    Der Leiter der Jewish Division starrt auf Adlers Leiche.
    »Ich glaube es nicht«, sagt er leise. »Ich glaube es immer noch nicht.«
     
    »Da rein«, flüstert Hagen.
    Ein offener Durchgang führt ins Obergeschoss. Der Helikopter nähert sich rasch, sie müssen zusehen, dass sie von der Balustrade verschwinden.
    Yael kriecht ihm voraus ins schattige Innere.
    Er folgt ihr.
    Keine Sekunde zu früh.
     
    Die Rotoren wirbeln Sand und Steine auf, fegen die Atriummitte blank. Noch während die Kufen aufsetzen, springt Perlman nach draußen.
    Cox berichtet.
    Dreyfus liefert die bittere Schlusspointe.
    Schusspointe, denkt sie. Fragt sich, wie es dem Leiter der Jewish Division jetzt geht, doch im Grunde kennt sie die Antwort. Wie soll es schon jemandem gehen, der gerade seinen Kumpel erschießen musste, und wenn der tausendmal ein Verräter war?
    Agenten verfrachten die Leichen in den Helikopter, vom Portal klingen Stimmen auf. Polizei stürmt herein. Palästinenser. Schreien rum, ein überfälliger Besuch. Gleich wird es hier richtig lustig werden.
    Perlman seufzt.
    »Wir regeln mal eben die Kompetenzfrage, dann nehmen wir uns den Komplex vor.«
     
    Hagen taxiert den Raum. Unverputzte Wände, Stahlträger stützen die Decke, eine Metallstiege führt hinab.
    Er setzt einen Fuß auf die oberste Sprosse.
    Lautes Knacken.
    Spannung löst sich im Metall. Auf Katzenpfoten schleichen sie nach unten. Draußen tagt das große Aufgebot, die Flucht übers Dach hat sich erledigt, aber vielleicht gibt es ja einen Hinterausgang. Durch die offenen Rundbögen kann man hinaus in den Hof sehen, allerdingsauch von dort zu ihnen hinein. Wenn jetzt einer rüberschaut, sind sie geliefert.
    Yael zeigt auf einen Durchbruch.
    »Hinterzimmer«, flüstert sie.
    Huscht ihm voraus. Im rückwärtigen Teil ist es dämmrig. Kühle Moderluft schlägt ihnen entgegen, Aromen von Verfaultem, feuchter Erde, bakteriellem Wirken. Irgendwo wird ein Tierkadaver zersetzt. Was auf den ersten Blick Schutz verheißt, entpuppt sich auf den zweiten als Gefängnis – lediglich ein paar Scharten zur Belüftung, zu eng, um hindurchzugelangen, zudem in