Brüchige Siege
Gesicht bekommen, und
einiges von dem, was sie zuletzt gesagt hatte, tönte mir noch in den Ohren wie an der Wand zerschellende Sodafläschchen: Ich hoffe, so ein Schleimpimmel wie du läuft mir nie mehr über den Weg! (Zum Beispiel.)
Mir verging der Appetit. Meine Eingeweide verwandelten
sich spontan in schwarze Glupsche von der Art, wie sie in den
Einmachgläsern im Sturmschutzkeller stand. Phoebe war
bestimmt nicht gekommen, um Zeugnis abzulegen über mein
Zartgefühl als Liebhaber. Ich hatte keine Ahnung, warum sie
gekommen war, aber ihre Gegenwart – gleich neben Muscles
am Kopfende des Tisches – ließ uns und mich im besonderen
ahnen, daß diese Mahlzeit mit Unannehmlichkeiten aufwartete,
die unangenehmer waren als Verdauungsgase und zu eng
geschnallte Gürtel. Zum Kuckuck mit ihr, sie ließ Muscles das
Tischgebet zu Ende sprechen, und Muscles bot ihr seinen Stuhl
an.
»Nein, danke. Ich habe schon. Essen Sie weiter, Muscles,
nehmen Sie Platz, okay?« Sie wartete, die Arme im Rücken,
bis Muscles ihr gehorchte. Schüsseln wurden rumgereicht,
Portionen auf Teller gehäuft, Silberbesteck glitzerte. Phoebe
und ich vermieden jeden Blickkontakt, jeder von uns blickte
rascher fort, als der andere hersah.
»Tja, Fräulein, was können wir denn für Sie tun?« sagte
Muscles.
»Die Finger von meiner Mama lassen. Laßt sie so anständig
sein, wie sie war, als Daddy nach Übersee ging.«
Keiner, der jetzt nicht die Ohren spitzte. Silberbesteck hörte auf zu klimpern, und das Radio im Clubraum –
beziehungsweise das rührselige Hörspiel darin – klang mit
einem Mal zwei Knopfdrehungen lauter. Die Verlegenheit
ringsum hatte etwas von einem klebrigen Gummituch.
»Krieg ist etwas Scheußliches«, sagte Muscles – tröstend,
wie mir schien.
»Männer sind was Scheußliches«, sagte Phoebe.
»Vorsicht, du Gernegroß«, sagte Evans. »Was weiß ein
Piepmatz wie du schon von Männern?«
»Mehr als Sie sich vorstellen können, Mr. Evans.«
O Gott, dachte ich, sie ist rübergekommen, um allen unsere
Dummheit von Samstagfrüh zu erzählen. Damit Mister JayMac
mich in Teer taucht, durch Federn wälzt und an einer
Bambusstange nach Oklahoma tragen läßt.
»Wie die Mutter so die Tochter.« Evans lächelte hämisch.
Reese Curriden stieß ihm den Ellbogen vors Maul, kippte ihn
hintenüber und ging ihm an den Hals, die Daumen wie
Schraubzwingen unter den Kiefer gesetzt. Fünf oder sechs
standen auf, Henry und ich blieben sitzen, betäubt oder zu
verwirrt, um zu reagieren. Evans, flach auf der Rückenlehne
des umgekippten Stuhls, nahm die Hände an die Schultern und
winkte zum Zeichen, daß er sich ergab. Bevor Muscles
eingreifen konnte, ließ Curriden los.
»Ich sage ›Männer sind was Scheußliches‹, und wie zum
Beweis fallt ihr wie Tagelöhner übereinander her.«
Evans hielt sich diesmal zurück. Alle anderen auch, und
Phoebe wechselte von Muscles am Kopfende zu Henry am
Fußende des Tisches, scheinbar ohne Gewissensbisse, wo sie
doch den wichtigen Prozeß der Kalorienversorgung vor einem
Spiel störte. Ein paar Jungs – Bebout, Fadeaway, Sosebee –
langten zu, doch die meisten warteten auf eine Vergeltung, ein Gegenfeuer, das laut genug war, um Mister JayMac auf den
Plan zu rufen. In Phoebes Augenbrauen funkelten
Schweißperlen. Sie glänzte, als wär sie eben aus dem Weiher
gestiegen.
»Wer von euch hat meinem Daddy Hörner aufgesetzt?« sagte
sie.
Fadeaway hob den Kopf. »Körner aufgeschwätzt?«
»Hörner aufgesetzt«, wiederholte Dunnagin.
»Sag ich doch: Körner aufgeschwätzt.« Fadeaway hatte den
Mund voller Gemüse. »Wer von uns ihrem Daddy Körner
aufgeschwätzt hat? Die Frage macht keinen Sinn.«
»Wer von euch mit meiner Mama geschlafen hat. Mr.
Ankers, habt ihr Jungs aus Waycross* Kuhfladen im Kopf?«
Fadeaway stützte sich hoch, doch Curriden tat dasselbe, und
Fadeaway sackte auf den Stuhl zurück.
»Ihr braucht nichts zu sagen«, sagte Phoebe. »Jeder, der sich
dieser Todsünde schuldig gemacht hat, hebt die Hand.«
»Miss Phoebe«, sagte Muscles. »Das ist jetzt keine gute Idee.
Ich hab auch schon ein paar verdammt schlechte gehabt, das
geb ich gerne zu.«
Phoebe ging gar nicht auf ihn ein. »Sie könnten die anderen
ermutigen, Mr. Musselwhite. Warum heben Sie nicht als erster
die Hand? Ein Captain sollte mit gutem Beispiel vorangehen.«
»Phoebe, ich…«
»Nehmen Sie Ihre verdammte Flosse hoch, Lon K.
Musselwhite! Meinen
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