BZRK Reloaded (German Edition)

seine Schuld. Wenn Burnofsky erschienen wäre, wäre nichts von alldem geschehen.
    Er musste ihn anrufen. Eigentlich durfte er das nicht, das war ein schweres Sicherheitsrisiko, aber verdammt, was war im Moment denn kein Sicherheitsrisiko? Jessica war bei einem Polizisten, und sie wusste Bescheid. Sie wusste Bescheid!
    Er bewegte sich von den Nachtschwärmern weg und suchte ruhigere Straßen auf. In Gedanken spielte er das Telefonat durch. Burnofsky, Jessica ist abgehauen. Sie ist durchgedreht und zu so was wie einem Bullen gelaufen.
    Burnofsky würde fragen, wie zum Teufel das hatte passieren können, und Bug Man würde lügen. Er würde kein Wort darüber verlieren, dass er sie entdrahtet hatte, und er würde ihm auch garantiert nicht erzählen, wie sie ihn plötzlich angesehen hatte, als wäre er ein schäbiges Insekt.
    Als wäre er nichts!
    Und natürlich auch nicht, dass er ihr die Nanobotübertragung von der Präsidentin gezeigt hatte. Wieso hatte er das getan? Weil er geglaubt hatte, dass sie etwas für ihn empfand, deshalb. Weil er ihr hatte zeigen wollen, dass … Egal, warum war nicht die Frage.
    Ja, es war bloß so eine dieser bizarren Sachen, Burnofsky. Manchmal, du weißt schon, gibt es beim Verdrahten eine Fehlerquote, stimmt’s?
    Wenn du sie umbringen musst, Burnofsky, kein Problem, Mann, denn sie stellt ein Risiko dar. Also, tu, was du tun musst, Burnofsky. Es ist nur so, dass es nicht meine Schuld war.
    Du willst wissen, weshalb ich draußen war? Warum ich in dem Club war? Weil … weil sie weggelaufen ist und ich versucht habe, sie zurückzuholen, deshalb.
    Ja, so könnte es funktionieren. Vielleicht würde er nicht sterben. Vielleicht.
    Er griff nach seinem Handy. Normalerweise hatte er es in der Gesäßtasche seiner Hose, aber dort war es nicht. Es war auch nicht in den vorderen Taschen oder der anderen Gesäßtasche, und er schaute überall noch einmal nach, für den Fall, dass er es übersehen hatte.
    Sie hatte es. So war es. Die Schlampe hatte sein Telefon! Oder es war ihm im Taxi herausgefallen, als er seinen Geldbeutel herausgezogen hatte, Scheiße, ja, er hatte es aus Versehen herausgezogen und auf sein Knie gelegt, während er … Und was jetzt? Was jetzt? Von einer Telefonzelle aus anrufen? Es gab keine bekackten Telefonzellen!
    Das Hotel. Er musste sich auf der Stelle ein Taxi nehmen, ins Hotel zurückfahren und Burnofsky anrufen. Scheiß auf das Sicherheitsrisiko, das war ein Notfall.
    Er winkte ein Taxi heran, das an ihm vorbeirauschte. So ging es ihm auch mit den nächsten dreien.
    Moment mal. Es war nicht weit bis zum Büro. Dorthin konnte er auch zu Fuß gehen.
    Es dauerte fünf Minuten, Zeit, in der er zu gleichen Teilen um seine eigene Sicherheit fürchtete, Tod und Höllenqualen auf Jessica herabwünschte und sich schrecklich allein fühlte.

    Eine neue Sphäre des Bewusstseins hatte sich für Keats eröffnet. Er hatte sich völlig im Spiel verloren gehabt, und jede Wahrnehmung seiner selbst hätte ihn mit fatalen Folgen abgelenkt. Aber das war anders. Diese andere Wahrnehmung war genauso unwirklich wie sein übriger Geisteszustand, ein neues Gefühl, eine neue Art des Bewusstseins.
    Er war nicht Noah Cotton, der Noah Cotton erblickte, er war … jemand. Ein namenloser Beobachter. Ein erschöpfter, gestresster und überhitzter Geist, der sein eigenes Gehirn aus großer Entfernung beobachtete.
    Sieh nur, wie er das macht, dachte das Bewusstsein. Sieh dir diese Züge an! Ha! Das ist mal ein Spiel!
    Er erinnerte sich an den Test, dem er sich vor einer gefühlten Ewigkeit bei Dr. Pound unterzogen hatte. Eine Kettensäge, eine richtige Kettensäge hatte sich an seine Beine herangearbeitet. Elektroschocks. Und doch war er im Spiel geblieben, hatte sich darin verloren.
    Was er jetzt sah, ging weit darüber hinaus. Das war nicht das Jonglieren mit zwei Bällen, das war nicht, wie wenn man zwei Spiele simultan spielte, sondern es war eine bewusstseinserweiternde Steigerung seiner Hirnleistung. Es war ein LSD-Trip. Es war das Nirwana.
    Er hörte ein Telefon klingeln. Sein neues, weit entferntes Selbst nahm Nijinsky wahr, der aufstand, um das Telefon zu suchen, und der sagte: »Es ist Burnofskys Handy.«
    Inzwischen gab es weniger Hydren. Er tötete nicht länger dutzendweise, sondern jagte einzelne Exemplare, kroch ihnen dort hinterher, wo sie in Fett und Blut eintauchten, sich durch Kapillaren schnitten oder durch eine Pustel aus eng zusammengedrängten Bakterien von der Größe eines