Carambole: Ein Roman in zwölf Runden (German Edition)

ein.
    Erneut ein Geräusch. »Hallo? Wer? Ach so.« Zwei Katzen sitzen an der Ecke des Klubhauses und schauen mich an. Süß. Ich mag Katzen. Müssen kein einziges Wort im Kopf herumtragen. Keine Pest im Hirn. Die eine leckt sich die Pfote, die andere kringelt mit dem Schwanz in der Luft. Dann schauen wir zu dritt in die Ferne. Die Rauchwolke quillt in alle Himmelsrichtungen. Ich denke an den Moment, als ich mein Zeugnis in die Hand gedrückt bekam, an Ronnos feuchten Atem an meinem Ohr, meine Stimme, die »Okay« sagte, das Auto bei Altmüller, die Tanks hinter der Fabrik.
    Ich wachte auf, Rauch stach mir in die Nase. Ronno hatte ein Büschel Grashalme angezündet und gluckste blöd. Ich wollte aufstehen, aber es war mir immer noch, ich weiß nicht. Kotzübel. Ich schaute Ronno an und dachte: Was ist in diesen Zigaretten drin gewesen? Seine irren Augen auf meinem Gesicht, meinem T-Shirt, meiner abgeschnittenen Jeans. Jetzt, dachte ich, jetzt oder nie. Aber als ich aufstehen wollte, knickten meine Beine ein. Als ob sie nicht wollten. Ronno half mir auf, stützte mich, und wir gingen, ich weiß nicht wie, durch Gestrüpp, Wiesen und Wald, weiß nicht wohin. Die Erinnerung daran wie hinter Milchglas. Dumpfe Formen und Farben bewegten sich um uns herum, und dann hörten wir plötzlich diesen Knall. Ich schaute zurück, dachte an das Zischen und Gurgeln, die Grashalme vor dem Mäuerchen. Ronno sagte: »Komm, hier lang.« Wir verschwanden in einem Muster von Formen und Farben und niemand sah uns.
    Es raschelt. Die Katzen verziehen sich. Ich zeichne wieder Wellenmuster in den Kies. Wegstreichen, neues Muster, wegstreichen, neues Muster. Mein Hirn wie Schaum. Diese Seuche im Kopf. Irgendwann kann man nicht mehr sprechen, weil da oben alles verpestet ist. Die Sprache stirbt im Laufe eines Lebens nach und nach ab. Meine Überzeugung. Keiner kommt darum herum. Auch normale, anständige Leute, meine Eltern zum Beispiel. Sind das wirklich noch saubere Wörter, die sie brauchen? Glaub ich nicht. Vielleicht muss man sich absetzen, bevor es anfängt. Weg auf eine Insel. Und nie mehr zurück.
    Hatte ich wieder geschlafen? Auf jeden Fall kam es mir so vor, als ich mich in dieser Betonhöhle fand. Ich schaute um mich. Es war dunkel, und ich sah nur schwarze und graue Flächen. Schritte hallten. Ich dachte: Warum bin ich nicht davongerannt? Die Schritte kamen näher. Es war Ronno.
    »Wo sind wir?«
    »Mein Versteck.«
    »Nicht gerade gemütlich.«
    »Hab ich selbst entdeckt.«
    Ich konnte ihn nicht richtig sehen. Nur dass er vor mir hin und her lief.
    »Und jetzt?«
    »Zeig ich dir gleich.«
    »Ich will gehen.«
    Wenn ich nur die Erfahrung gehabt hätte. Aber ich bin so alt, wie ich bin, ich kann die Erfahrung gar nicht haben. Ronno lief noch immer vor mir hin und her. Und schaute mich an. Ich sah die Augen nicht, aber ich wusste, er schaut mich an.
    »Wir machen es uns jetzt mal gemütlich.«
    »Ich will zu Chantal. Bei ihr ist es gemütlich.«
    »Hast du schon gesagt, Mann.«
    Am Anfang war es noch wie normal. Ronno war schon immer einer, der grapschen will. Harmlos. Wusste ich bereits, als er in der Schule neben mir gestanden hatte. Wusste ich im Auto bei Altmüllers Garage, und auch als wir den Knecht trafen. Doch dann war der Anfang vorbei und alles, was ich gewusst hatte, stimmte nicht mehr. Ronno ist stark. Ich auch, ich kann zuschlagen, da hab ich keine Angst. Aber ich konnte mich nicht aus seinen Händen herauswinden. Konnte mit dem Fuß nicht ausholen. Er drückte mich zu Boden und seine Augen, sie waren unsichtbar, aber sie starrten, ich weiß es, sie starrten mich an, und ich hatte Schiss, so verdammten Schiss hatte ich, und ich habe nur noch getobt, sonst weiß ich nichts mehr, meine Erinnerung ist wie verpixelt, ich weiß nur noch, dass ich mich, mit Händen und Zähnen hab ich mich, denn ich bin stark und Angst habe ich auch keine, aber es half nichts, und ich glaubte, es würde nie mehr aufhören, nie mehr.
    Ein Brummen hinter mir. Ich drehe mich um und sehe das Auto heranbrausen. Es dreht Kreise auf dem Parkplatz, Staub wird aufgewirbelt. Ich will nicht hier sein, wollte nie zum Tennisplatz. Ich schließe die Augen. Die Musik, bum, bum, immer bum, bum. Das Auto hält an. Hirnloses Johlen, bum, bum. Weit, weit weg von hier, denke ich. Auf eine Insel. In die Wüste.
    Die Autotür geht auf. »Mann, Re, warum bist nicht mitgekommen? Die ganze Fabrik brennt. Alle sind dort. Die Feuerwehr sagt, Brandstiftung. Krass, nicht?