Carre, John le

geändert.
    Wenn wir ihn besser
behandelt hätten, wäre es nie passiert, dachte Smiley. Vernachlässigte werden
zu leicht umgebracht, dachte er und stellte damit, ohne es zu wissen, eine
Parallele zu der Ostrakowa her. Er erinnerte sich an den Tag, als sie ihn hierher
gebracht hatten, Smiley, der Vikar und Esterhase, der Postbote. Sie waren nach
Heathrow gefahren, um ihn abzuholen: Toby, der mit allen Wassern gewaschene
Kanalarbeiter, wie er sich selbst nannte. Obwohl Toby fuhr wie der Teufel,
wären sie damals beinah zu spät gekommen. Das Flugzeug war bereits gelandet.
Sie hasteten zur Zollabfertigung, und da stand er: silberhaarig und
majestätisch, reglos wie ein Turm im Getümmel der gewöhnlichen Sterblichen, die
auf dem Weg von der Landungshalle an ihm vorbeiströmten. Er erinnerte sich an
ihre feierliche Umarmung - »Max, alter Freund, sind Sie's wirklich?« »Ja,
Wladimir, ich bin's wirklich, man hat uns wieder zusammengespannt.« Er
erinnerte sich, wie Toby Esterhase sie durch die Hintertüren der
Einwanderungskontrolle schmuggelte, da die wütende französische Polizei dem
alten Knaben, ehe sie ihn hinauswarf, die Papiere abgenommen hatte. Er
erinnerte sich an das Mittagessen selbdritt bei Scott's, als der alte Knabe in
seiner Euphorie sogar aufs Trinken vergessen und mit Grandezza von einer
Zukunft gesprochen hatte, die, wie sie alle wußten, hinter ihm lag. »Es wird
wieder genauso sein, wie in Moskau, Max. Vielleicht schnappen wir uns sogar den
Sandmann.« Am nächsten Tag gingen sie auf Wohnungssuche. »Nur um Ihnen ein
paar Möglichkeiten zu zeigen, General«, wie Toby Esterhase erklärt hatte. Es
war um die Weihnachtszeit, und der Übersiedelungs-Etat für das laufende Jahr
war aufgebraucht. Smiley hatte sich an die Finanzabteilung gewandt; Lacon und
das Schatzamt um einen Nachtragshaushalt bekniet, jedoch ohne Erfolg. »Ein
Schuß Realität wird ihn wieder auf den Boden der Tatsachen zurückbringen«,
hatte Lacon entschieden. »Machen Sie Ihren Einfluß auf ihn geltend, George.
Dafür haben wir Sie wieder eingesetzt.« Der erste Schuß Realität war ein
Nuttenbunker in Kensington gewesen, der zweite ging auf einen Rangierbahnhof
bei der Waterloo-Station hinaus. Westbourne Terrace war der dritte, und als
sie, mit Toby an der Spitze, dieselbe Treppe hinaufquietschten, die Smiley
jetzt erklomm, war der alte Mann plötzlich stehengeblieben, hatte den großen
gesprenkelten Kopf zurückgeworfen und theatralisch die Nüstern gebläht.
    Ab! Wenn ich Hunger kriege,
brauche ich nur auf den Korridor hinausgehen und schnuppern, und schon bin ich
satt! hatte er in seinem harten
Französisch verkündet. So kann ich's eine ganze Woche ohne Essen aushalten!
    Jetzt war es selbst Wladimir
aufgegangen, daß man ihn endgültig abhalftern wollte.
    Smiley kehrte wieder in die
Gegenwart zurück. Auf dem nächsten Podest beherrschte, wie er bei seinem
einsamen Aufstieg feststellte, die Musik das Feld. Durch eine Tür kamen in
voller Lautstärke Rockrhythmen, durch die andere Sibelius und der Geruch von
gebratenem Speck. Als er durchs Treppenfenster lugte, sah er zwischen den
Kastanien zwei Männer herumlungern, die bei seiner Ankunft noch nicht
dagewesen waren. So würde ein Team vorgehen, dachte er. Ein Team würde Späher
aufstellen, während die anderen ins Haus gingen. Ein Team, das für wen arbeitete?
Für Moskau? Für die Polizei? Für Saul Enderby ? Weiter unten auf der Straße
hatte der große Motorradfahrer eine kleinformatige Zeitung gekauft, die er nun
im Sattel sitzend las.
    Auf Smileys Seite öffnete sich eine
Tür, und eine alte Frau im Morgenrock erschien mit einer Katze auf der
Schulter. Er konnte die Alkoholfahne von gestern abend riechen, noch ehe die
Frau den Mund auftat und ihn fragte:
    »Sind Sie ein Einbrecher,
Herzchen?«
    »Ich muß Sie leider enttäuschen«,
erwiderte Smiley lachend.
    »Nur ein Besucher.«
    »Egal, Hauptsache, man ist gefragt,
nicht wahr, Herzchen?«
    »Da haben Sie recht«, sagte Smiley
höflich.
    Die letzte Treppe war steil und
sehr eng und erhielt echtes Tageslicht durch eine vergitterte Luke in der
Dachschräge. Auf dem obersten Podest waren zwei Türen, beide zu, beide sehr
schmal. An eine war eine maschinengeschriebene Karte geheftet: »Mr. W. Miller,
ÜBERSETZUNGEN.« Smiley erinnerte sich an das Gerangel um Wladimirs neue
Identität, jetzt, da er Londoner werden und auf Tauchstation bleiben sollte. »Miller«
war kein Problem gewesen. Aus irgendeinem unerfindlichen Grund