Carre, John le

ein Grund?«
    »Ausgezeichnete Frage«, pflichtete Jerry bei. Er bahnte sich einen Weg
durch die Halle. Sein Plan Nummer eins war bereits gestorben, was seinen Plänen
Nummer eins meist passierte. Vor der Tür »Nur für Besatzung« standen zwei
furchterregende Gestalten Posten, und in dieser Atmosphäre sah Jerry keine
Chance, sich mit einem Trick durchzumogeln. Die Menge schob in Richtung
Fluggastausgang, wo das abgekämpfte Bodenpersonal sich weigerte, die
Bord-Tickets anzuerkennen und abgekämpften Polizisten Passierscheine
vorgewiesen wurden, die dem prominenten Inhaber den Kontakt mit der Polizei
hätte ersparen sollen.
    An den Rändern zeterte ein Team französischer Geschäftsleute nach
Rückerstattung des Flugpreises, und die Älteren richteten sich bereits auf eine
Übernachtung ein. Der Hauptstrom schob und spähte und tauschte immer neue
Gerüchte aus, und in seinem Sog wurde Jerry stetig nach vorn getragen. Als er
an der improvisierten Barriere angelangt war, zückte er seine Telegrammkarte und
kletterte hinüber. Der schmucke Polizeioffizier wahrte Abstand und beobachtete
Jerry geringschätzig, während seine Untergebenen sich abmühten. Jerry, der den
Riemen der Schultertasche ums Handgelenk geschlungen hatte, schritt geradewegs
auf ihn zu und hielt ihm die Telegrammkarte unter die Nase.
    »Securite americaine«, donnerte er in
grauenhaftem Französisch, kläffte den beiden Männern an den Schwingtüren irgend
etwas zu, und schon war er draußen auf dem Flugfeld und marschierte unverwandt
weiter, obwohl es in seinem Rücken prickelte und er die ganze Zeit über einen
Anruf oder einen Warnschuß erwartete oder - in dieser scharfgeladenen
Atmosphäre - einen Schuß, der keine Warnung mehr war. Er stapfte zornig, mit
derber Bestimmtheit dahin und schwang, nach bester Sarratt-Manier, die
Schultertasche zwecks Ablenkung. Vor ihm - sechzig Yards, bald fünfzig - stand
eine Reihe einmotoriger Militär-Übungsmaschinen ohne Abzeichen. Dahinter
befanden sich auf dem eingezäunten Platz die Lagerschuppen, numeriert von neun
bis achtzehn, und hinter den Lagerschuppen sah Jerry Hangars, Abstellplätze und
Verbotstafeln in praktisch jeder Sprache außer der chinesischen. Als Jerry bei
den Übungsmaschinen angelangt war, schritt er die Front wie bei einer Parade
ab. Sie waren mit Drahtseilen und Ziegelsteinen verankert. Er verhielt den
Schritt, ohne jedoch stehenzubleiben, trat mit dem Wildlederstiefel unwillig
gegen einen Ziegelstein, ruckte an einer Tragfläche und schüttelte den Kopf.
Die Bedienung eines Flakgeschützes sah ihm von ihrer mit Sandsäcken umhegten
Stellung aus gleichmütig zu. »Qu'est-ce que
vous faites?«
    Jerry wandte den Kopf und legte die Hände trichterförmig vor den Mund.
»Dorf solltet ihr raufglotzen, verdammt nochmal!« schrie er zurück, wies
erzürnt zum Himmel und ging weiter, bis er vor der hohen Umzäunung anlangte.
Das Tor war offen, und die Schuppen lagen vor ihm. Sobald er an ihnen vorbei
sein würde, könnte man ihn weder vom Flughafengebäude noch vom Kontrollturm
aus mehr sehen. Er marschierte über geborstenen Beton, in dessen Sprüngen
Queckengras wuchs. Kein Mensch weit und breit. Die Schuppen waren aus
Teerpappe, dreißig Fuß lang, zehn hoch, mit Palmdächern. Er kam beim ersten an.
Auf der Fensterverschalung stand: »Splitterbomben, ohne Zünder«. Ein Trampelpfad
führte hinüber zu den Hangars. Durch den Zwischenraum erhaschte Jerry einen
Blick auf die papageienbunten Transportmaschinen.
    »Hab ich dich!« sagte Jerry laut vor sich hin, als er die sichere Seite
der Schuppen erreicht hatte, und er kam sich vor, als hätte er nach
monatelangem einsamen Marsch zum erstenmal den Feind erblickt: dort, genau vor
ihm, kauerte fett wie eine Kröte eine verlotterte blau-graue DC 4 Carvair mit geöffnetem Einstieg auf der bröckeligen Piste. Dieselöl
tröpfelte wie schwarzer Regen aus beiden Steuerbordmotoren, und ein
spindeldürrer Chinese, auf dem Kopf eine Schiffermütze voll militärischer
Abzeichen, stand rauchend unter der Ladeluke und kontrollierte die Ware anhand
einer Liste. Zwei Kulis schleppten Säcke herbei und ein dritter bediente den
altertümlichen Ladeaufzug. Zu seinen Füßen scharrten muntere Hühner. Und über
den Rumpf liefen in flammendem Scharlach auf Drake Kos verblichenen Rennfarben
die Buchstaben OCH ART- Der Rest war bei irgendeiner Reparatur verlorengegangen.
    Oh, Charlie ist unverwüstlich, absolut unsterblich! Charlie Marshall,
Mr. Tiu, ein