Carre, John le

Woche auf ihre Fahnen geschrieben hatten. Am Flugplatz war keine
Maschine nach Battambang zu finden, aber dort war nie eine Maschine zu finden,
egal wohin. Die silbernen Reis-Jets landeten und starteten heulend auf dem
Rollfeld, und nachdem in der Nacht wiederum Raketen gefallen waren, wurden
jetzt neue Futtermauern errichtet. Jerry sah zu, wie die Erde in Lastwagen
ankam und die Kulis sie in rasender Eile in Munitionskisten füllten. Wenn ich
wieder auf die Welt komme, beschloß er, handle ich mit Sand und karre ihn in
belagerte Städte.
    Im Wartesaal fand Jerry eine Gruppe Stewardessen, die Kaffee tranken
und lachten, und er gesellte sich in seiner flotten Art zu ihnen. Ein großes
Mädchen, das englisch sprach, zog eine zweifelnde Miene und verschwand mit
seinem Paß und fünf Dollar.
    »C 'est impossible«, versicherten
sie ihm alle, während sie auf die Rückkehr des Mädchens warteten. »C 'est tout occupe.« Das Mädchen
kehrte lächelnd zurück. »Der Pilot ist sehr schwierig«, sagte sie. »Wenn Sie
ihm nicht gefallen, nimmt er Sie nicht mit. Aber ich zeige ihm Ihr Foto, und er
will ausnahmsweise surcharger. Er darf nur einunddreißig personnes mitnehmen, aber er nimmt Sie mit, es ist ihm egal, er tut es aus
Freundschaft, wenn Sie ihm tausendfünfhundert Riels geben.« Die Maschine war zu
zwei Dritteln leer, und die Geschoßeinschläge in den Tragflächen tröpfelten
wie blutende Wunden.
    Zu diesem Zeitpunkt war Battambang noch die sicherste Stadt in Lon Nols
dahinschwindendem Archipel, und Phnom Penhs letzte Farm. Eine Stunde lang
trödelten sie über einem mutmaßlich von Roten Khmer überschwemmtem Gebiet, ohne
daß eine Menschenseele sich zeigte. Während sie kreisten, schoß jemand müßig
aus den Reisfeldern, und der Pilot beschrieb auf gut Glück ein paar Kurven, um
den Schüssen auszuweichen, aber Jerry richtete seine ganze Aufmerksamkeit
darauf, sich die Bodenanlagen einzuprägen, ehe sie aufsetzten: die
Abstellplätze; welche Rollbahnen der Zivilluftfahrt und welche den
Militärmaschinen vorbehalten waren; die drahtumzäunte Enklave, in der die
Frachtschuppen standen. Sie landeten in einer ländlichen Idylle. Blumen wuchsen
rings um die Geschützstellungen, fette braune Hühner scharrten in den
Granattrichtern, Wasser und Strom gab es im Überfluß, und dennoch dauerte ein
Telegramm nach Phnom Penh damals bereits eine Woche.
    Jerry ging jetzt sehr behutsam vor. Instinktiv hielt er sich strikter
an seine Legende als je zuvor. Der Honourable Gerald
Westerby, unser ausgezeichneter Lohnschreiber, berichtet über die wirtschaftlichen
Auswirkungen des Belagerungszustands. Wer so groß ist
wie ich, der muß einen verdammt guten Grund haben für alles, was er tut. Also
nebelte er sich ein, wie es in der Branche heißt. Am Informationsschalter, wo
mehrere stille Männer ihn beobachteten, fragte er nach den Namen der besten
Hotels in der Stadt und schrieb sich einige davon auf, während er nebenbei die
Gruppierungen der Maschinen und der Gebäude studierte. Er unternahm eine
Wanderung von Büro zu Büro und fragte, wie man am besten einen Zeitungsbericht
per Luftfracht nach Phnom Penh schicken könne, und niemand hatte die geringste
Ahnung. Er setzte seine diskrete Rekognoszierung fort, schwenkte überall seine Telegrammkarte
und erkundigte sich, wie man zum Gouverneurspalast komme, um den Eindruck zu
erwecken, er habe mit dem großen Mann persönlich etwas zu besprechen. Binnen
kurzem war er der berühmteste Reporter, der jemals nach Battambang gekommen
war. Inzwischen merkte er sich die Türen mit der Aufschrift »Besatzung« und die
Türen mit der Aufschrift »Privat« und wo »Herren« war, damit er später, wenn er
unverdächtig sein würde, eine Skizze der gesamten Anlage zeichnen könnte, mit
besonderer Berücksichtigung der Ausgänge nach dem abgezäunten Teil des
Flugfelds. Schließlich fragte er, wer von den Piloten zur Zeit in der Stadt
sei. Er sei mit einigen von ihnen befreundet, sagte er, also sei es wohl das
Einfachste - falls es nötig sein sollte -, einen von ihnen zu bitten, seine
Reportage in seinem Fluggepäck mitzunehmen. Eine Stewardeß las ihm Namen von
einer Liste vor, und während sie das tat, drehte Jerry die Liste sanft um und
las den Rest selber herunter. Der Indocharter-Flug war aufgeführt, aber ohne
den Namen des Piloten. »Fliegt Captain Andreas noch für Indocharter?«
erkundigte er sich.
    »Captain qui, Monsieur?«
    »Andreas. Wir nannten ihn nur Andre. Kleiner Bursche, trug