Carre, John le

folgte.
    »Klar«, sagte Mickey endlich. »Er sagen, wir gehen.«
    »Wird der Captain an den Colonel funken und ihm sagen, daß wir kommen?«
    »Colonel sehr beschäftigter Mann.«
    »Wird er ihm funken?«
    »Klar«, sagte der Fahrer, als könne nur ein widerlicher farang von einer solchen
selbstverständlichen Kleinigkeit soviel Wesens machen.
    'Sie stiegen wieder ein. Der Schlagbaum ging hoch, und sie fuhren
weiter auf der tadellosen Teerstraße mit den gerodeten Seitendämmen und den
aufgemalten Landestreifen. Zwanzig Minuten lang fuhren sie, ohne auf irgend
etwas Lebendiges zu stoßen, aber Jerry war die Leere nicht geheuer. Er hatte
gehört, auf jeden bewaffneten kommunistischen Guerilla in den Bergen kämen fünf
in den Ebenen, die den Reis und die Munition beschafften und den Nachschub
sicherten, und dies hier war die Ebene. Sie kamen zur Einmündung einer
Landstraße zu ihrer Rechten, und das Erdreich war über den Teer verstreut, also
war die Landstraße erst kürzlich befahren worden. Mickey bog in den Weg ein,
folgte den tiefen Reifenspuren und ließ trotz Jerrys Einspruch »The lights are
always out in Massachussetts« in voller Lautstärke spielen. »Dann glauben die
Kommis, wir viele Leute«, erklärte er unter lautem Lachen. Zu Jerrys
Überraschung brachte er aus der Tasche unter seinem Sitz eine riesige
langläufige 0.45er Pistole zum
Vorschein. Jerry befahl ihm barsch, die Waffe wieder verschwinden zu lassen.
Bald darauf kam der Brandgeruch, dann fuhren sie durch Holzrauch, dann
erreichten sie, was von dem Dorf noch übriggeblieben war: Grüppchen
verängstigter Menschen, ein paar  Morgen verbrannter Teakbäume, die wie ein
versteinerter Wald aussahen, drei Jeeps, einige zwanzig Polizisten und in ihrer
Mitte einen untersetzten Lieutenant-Colonel. Dörfler wie Polizisten starrten
auf einen sechzig Yards entfernten, schwelenden Aschenhaufen, aus dem einige
verkohlte Balken die Umrisse der abgebrannten Häuser andeuteten. Der Colonel
beobachtete, wie Jerry und der Fahrer ausstiegen und herüberkamen. Er war ein
Kämpfer. Jerry sah das sofort. Er war vierschrötig und kräftig und blickte
ihnen weder lächelnd noch drohend entgegen. Seine Gesichtshaut war dunkel, das
Haar ergrauend, und wenn sein Körper weniger dick gewesen wäre, hätte er Malaye
sein können. Er trug Fallschirmspringerabzeichen und Fliegerabzeichen und
mehrere Reihen Ordensbänder, einen Kampfanzug und eine Automatic im
Lederhalfter am rechten Schenkel. Die Verschlußlasche hing offen.
    »Der Zeitungsmann?« fragte er Jerry in monotonem militärischem
Amerikanisch. »Bin ich.«
    Die Augen des Colonel richteten sich auf den Fahrer. Er sagte etwas,
und Mickey ging schleunigst zum Wagen zurück, stieg ein und blieb drinnen. »Was
wollen Sie?«
    »Hier jemand gestorben?«
    »Drei Leute. Habe sie gerade erschossen. Wir haben achtunddreißig
Millionen.« Sein amtliches, nahezu perfektes amerikanisches Englisch war eine
Überraschung. »Warum haben Sie die Leute erschossen?«
    »In der Nacht hielten die KTs hier Schulung ab. Die Leute kamen aus der
ganzen Umgebung, um den KTs zuzuhören.« Kommunistische
Terroristen, dachte Jerry. Er glaubte sich zu
erinnern, daß es ursprünglich eine britische Wendung sei. Eine Reihe Lastwagen
kam langsam auf der Landstraße daher. Bei ihrem Anblick begannen die Dörfler,
Bettzeug und Kinder zusammenzuraffen. Der Colonel bellte einen Befehl, und
seine Männer stellten die Leute in einer Schlange auf, während die Lastwagen
wendeten.
    »Wir bringen sie an einen besseren Ort«, sagte der Colonel. »Sie fangen
neu an.«
    »Wen haben Sie erschossen?«
    »Letzte Woche wurden zwei meiner Männer durch Bomben getötet. Die KTs
operierten von diesem Dorf aus.« Er suchte eine mürrische Frau aus, die gerade
auf den Lastwagen klettern wollte und rief sie zurück, damit Jerry sie ansehen
konnte. Sie stand mit gesenktem Kopf da.
    »In ihrem Haus hielten sie sich auf«, sagte er. »Diesmal habe ich ihren
Mann erschossen. Nächstesmal erschieße ich sie.«
    »Und die beiden anderen?« fragte Jerry.
    Er fragte, weil fragen am Ball bleiben bedeutet, aber der Befragte war
Jerry, nicht der Colonel. Die braunen Augen des Offiziers waren hart und
abschätzend und hielten eine ganze Menge zurück. Sie blickten Jerry forschend,
aber ohne Besorgnis an. »Einer der KTs schlief mit einem Mädchen hier«, sagte
er einfach. »Wir sind nicht nur die Polizei. Wir sind auch Richter und
Gerichtshof. Es gibt sonst niemanden. Bangkok