Carre, John le

Die
Chinesen haben bei solchen Unternehmungen ihre eigenen Kanäle. Andererseits war
es auch denkbar, daß einfach Kos Geduldsfaden gerade in diesem Augenblick von
selbst gerissen war und daß es bei dem Frühstück »Bei George« um etwas völlig
anderes ging. So oder so, es war der Durchbruch, von dem sie alle geträumt
hatten, die triumphale Rechtfertigung für Smileys Mühen. Um die Lunchzeit hatte
Lacon persönlich vorgesprochen, um seine Glückwünsche zu entbieten, und am
frühen Abend hatte sich Saul Enderby zu einer Geste aufgeschwungen, die niemand
von der falschen Seite des Trafalgar Square jemals gemacht hatte. Er hatte von
Berry Brothers and Rudd eine Kiste Champagner schicken lassen, Krug Auslese,
eine wahre Pracht. Dabei lag ein Briefchen an George mit den Worten: »Auf den
ersten Sommertag«. Und genau das schien es zu sein, auch wenn man erst Ende
April schrieb. Durch die dicken Netzgardinen der unteren Stockwerke konnte man
das volle Laub der Platanen sehen. Weiter oben waren die Hyazinthen in Connies
Fensterkasten erblüht. »Rot«, sagte sie, als sie auf Saul Enderbys Wohl trank.
»Karlas Lieblingsfarbe, hol ihn der Teufel.«
     
     Die Flußbiegung
     
    Der Luftstützpunkt war weder großartig noch berühmt. Technisch gesehen
unterstand er den Thais, in der Praxis durften die Thais lediglich den Müll
einsammeln und die Einzäunung des Platzes bewachen. Der Kontrollpunkt war eine
Stadt für sich. Überall roch es nach Holzkohle, Urin, Pökelfisch und Propangas,
und eine Reihe baufälliger Wellblechschuppen beherbergte die uralten Gewerbe
des militärischen Besatzungszustands. Die Bordelle waren mit Ausschußware
bevölkert, die Schneiderläden boten Hochzeitsfräcke feil, die Buchhandlungen
boten Pornographie und Reisen an, die Bars hießen Sunset Strip, Hawaii und
Lucky Time. In der M.P.-Baracke fragte Jerry nach Captain Urquhart von Public
Relations, und der schwarze Sergeant machte Miene, ihn rauszuwerfen, als er
sagte, er sei Journalist. Am Diensttelefon hörte Jerry lange Zeit nur Klicken
und Knattern, bis eine langsame Südstaatenstimme sagte: »Urquhart ist im Moment
nicht da. Mein Name ist Masters. Wer spricht?«
    »Urquhart und ich trafen uns letzten Sommer beim Lagebericht von
General Crosse«, sagte Jerry, »Na, dann trafen wir zwei uns auch«, sagte die
erstaunlich langsame Stimme, die ihn an Deathwish erinnerte. »Zahlen Sie Ihr
Taxi. Komme gleich. Blauer Jeep. Warten Sie, bis Sie das Weiße in seinen Augen
sehen.«
    Langes Schweigen folgte, vermutlich während die Codewörter Urquhart und
Crosse auf der Liste nachgesehen wurden. Auf dem Gelände herrschte ein
ständiges Hin und Her von Flugpersonal, Schwarzen und Weißen in getrennten,
finster blickenden Gruppen. Ein weißer Offizier kam vorbei. Die Schwarzen
entboten ihm den Gruß von Black Power. Der Offizier erwiderte ihn zögernd. Die
Mannschaften trugen, ähnlich wie Charlie Marshall, aufgenähte Abzeichen an den
Uniformen, meist mit Werbesprüchen für Drogen. Die Stimmung war mürrisch,
niedergeschlagen, latent gewalttätig. Die Thai-Soldaten grüßten niemanden.
Niemand grüßte die Thais. Ein blauer Jeep kam mit Blinklicht und heulender
Sirene am Schlagbaum angeschlittert. Der Sergeant ließ Jerry passieren. Eine
Sekunde später rasten sie in halsbrecherischem Tempo über die Rollbahn auf eine
lange Reihe niedriger weißer Baracken in der Mitte des Flugplatzes zu. Der
Fahrer war ein schlaksiger Junge, ganz offensichtlich ein Neuling. »Sind Sie
Masters?« fragte Jerry;
    »Nein, Sir. Ich trage nur das Gepäck des Majors, Sir«, sagte er. Immer
noch mit Blinklicht und ständig heulender Sirene fuhren sie an einem
drittklassigen Baseballspiel vorüber. »Großartige Legende«, sagte Jerry.
    »Was meinen Sie, Sir?« schrie der Junge über den Lärm hinweg. »Ach,
nichts.«
    Es war nicht gerade die größte Luftbasis. Jerry hatte größere gesehen.
Sie kamen an Reihen von Phantomjägern und Hubschraubern vorbei, und als sie
sich den weißen Baracken näherten, erkannte Jerry unter ihnen einen separaten
Spukhaus-Komplex, mit eigenen Gebäuden und Funkantennen und einer eigenen
kleinen Luftflotte aus schwarzbemalten Kleinflugzeugen, die vor dem Abzug Gott
weiß wen Gott weiß wo abgesetzt und aufgefischt hatte.
    Sie traten durch eine Seitentür ein, die der Junge aufschloß. Der kurze
Korridor war leer und still. An seinem Ende eine offene Tür aus der
traditionellen Rosenholz-Imitation. Masters trug eine