Carre, John le

Sonnenstrahlen lagen sterbend in den
Teakbäumen. Mein allerletzter Sonnenuntergang, dachte er.
    »Nicht starten«, sagte er ruhig zu Mickey. »Ich möchte den Ölstand
prüfen.«
    Vielleicht bin bloß ich hier der Verrückte. Vielleicht habe ich
wirklich einen guten Handel abgeschlossen, dachte er. Mickey, der auf dem
Fahrersitz saß, öffnete die Halterung, und Jerry hob die Kühlerhaube, aber da
war kein kleiner Sprengsatz, kein Abschiedsgeschenk von seinem neuen Freund und
Partner. Er zog den Ölstab heraus und tat, als prüfte er ihn. »Brauchen Sie Öl,
Pferdeschreiber?« schrie Ricardo den Weg entlang.
    »Nein, alles in Ordnung. Wiedersehen!«
    »Wiedersehen.«
    Er hatte keine Taschenlampe, aber als er sich bückte und im Zwielicht
unter dem Chassis herumtastete, fand er wiederum nichts.
    »Haben Sie was verloren, Pferdeschreiber?« rief Ricardo wieder, wobei
er die Hände vor den Mund hielt. »Anlassen«, sagte Jerry und stieg ein.
    »Lichter an, Mister?« fragte Mickey. »Ja, Mickey. Lichter an.«
    »Warum nennt er Sie Pferdeschreiber?«
    »Gemeinsame Bekannte.«
    Wenn Ricardo die KTs bestochen hat, dachte Jerry, dann ist es so und so
egal. Mickey schaltete die Scheinwerfer an, und im Wagen leuchtete das
amerikanische Armaturenbrett auf wie eine kleine Stadt.
    »Los«, sagte Jerry. »Tempo-Tempo?«
    »Ja, Tempo-Tempo!«
    Sie fuhren fünf Meilen, sieben, neun. Jerry behielt den Zeiger im Auge.
Er rechnete zwanzig bis zur ersten Kontrollstelle und fünfundvierzig bis zur
zweiten. Mickey fuhr jetzt siebzig, und Jerry war nicht in Stimmung, um zu
protestieren. Sie fuhren in der Straßenmitte, die Straße verlief gerade, und
jenseits der gerodeten Streifen glitten die hohen Teakbäume vorüber wie
orangefarbene Gespenster.
    »Feiner Mann«, sagte Mickey. »Viel feiner Liebhaber. Die Mädchen sagen,
er ein feiner Liebhaber.«
    »Halt nach Drähten Ausschau«, sagte Jerry.
    Auf der rechten Seite erschien eine Lücke zwischen den Bäumen, und ein
roter Feldweg verschwand darin.
    »Er hat schönes Leben da drinnen«, sagte Mickey. »Mädchen, Babies, er
hat Whisky, PX. Er hat wirklich schönes Leben.«
    »Gas weg, Mickey. Anhalten. Hier in der Mitte der Straße, wo es eben
ist. Tu, was ich sage, Mickey.«
    Mickey fing an zu lachen.
    »Mädchen haben auch schönes Leben«, sagte er. »Mädchen kriegen
Süßigkeiten, kleines Baby kriegt Süßigkeiten, alle kriegen Süßigkeiten!«
    »Halt den verdammten Wagen an!«
    Mickey ließ sich Zeit, bis er den Wagen zum Stehen brachte, er kicherte
noch immer über die Mädchen.
    »Ist das Ding da zuverlässig?« fragte Jerry und wies auf die Benzinuhr.
    »Zuverlässig?« echote Mickey, der mit dem englischen Wort nichts
anfangen konnte.
    »Benzin. Sprit. Voll. Oder halb voll? Oder drei Viertel? Hat es auf der
Hinfahrt richtig angezeigt?«
    »Klar. Ist richtig«, versicherte Mickey ohne Zögern.
    »Als wir zu dem verbrannten Dorf kamen, Mickey, stand es auf halbvoll.
Es steht noch immer auf halbvoll.«
    »Klar.«
    »Hast du nachgefüllt? Aus einem Kanister? Hast du Benzin nachgefüllt?«
    »Nein.«
    »Steig aus.«
    Mickey begann zu widersprechen, aber Jerry beugte sich über ihn,
öffnete die Tür auf seiner Seite, stieß Mickey kurzerhand hinaus auf die Straße
und folgte ihm. Er packte Mickeys Arm, drehte ihn auf den Rücken und schob den
Jungen im Galopp vor sich her, über die Straße und zum Seitenstreifen und
zwanzig Yards über die breite, weiche Fläche, dann warf er ihn ins Gebüsch und
stürzte halb neben ihn, halb auf ihn, so daß der Atem aus Mickeys Brust in
einem überraschten Japsen herausgepreßt wurde und er eine geschlagene halbe
Minute brauchte, ehe er ein entrüstetes »Wozu« hervorbringen konnte. Aber Jerry
hatte inzwischen bereits das Gesicht des Jungen wieder auf die Erde gepreßt,
damit die Explosion darüber hinweggehen sollte. Der alte Ford schien zuerst zu
brennen und nachher zu explodieren, schließlich bäumte er sich in einer letzten
Lebensregung auf in die Luft, ehe er tot und lodernd auf die Seite fiel.
Während Mickey bewundernd nach Luft rang, blickte Jerry auf die Uhr. Achtzehn
Minuten, seit sie den Pfahlbau verlassen hatten. Vielleicht zwanzig. Hätte
eigentlich früher passieren sollen, dachte er. Kein Wunder, daß Ricardo uns so
schnell draußen haben wollte: in Sarratt wären sie nicht darauf gefaßt gewesen:
das hier war fernöstliche Machart, und Sarratt gehörte mit Leib und Seele nach
Europa und in die guten alten Tage des Kalten