Carre, John le

»Sorgfältige Vorbereitung ist
niemals verlorene Zeit«, lautet die mühselige Maxime der
Nursery betreffs Gegen-Observierung. Manchmal wurde Jerry der Sarratt-Mann und
sonst nichts. Nach der gewöhnlichen Logik der Dinge hätte er geradenwegs zu
seinem Ziel gehen können: es war sein gutes Recht. Nach der gewöhnlichen Logik
der Dinge gab es keinen Grund der Welt, schon gar nicht nach dem gestrigen
Gelage, warum Jerry nicht mit dem Taxi am Haupteingang vorfahren, vergnügt
hineinschwanken, vor seinen neugewonnenen Busenfreund hintreten und es hinter
sich bringen sollte. Aber das hier war nicht die gewöhnliche Logik der Dinge,
und nach der Sarratt-Sage näherte Jerry sich jetzt dem operativen Augenblick
der Wahrheit: dem Augenblick, in dem die Hintertür sich mit einem Knall hinter
ihm schließen und es nur noch einen Ausweg geben würde, den nach vorn. Dem
Augenblick, in dem jedes einzelne seiner zwanzig Jahre Berufserfahrung sich in
ihm zu Wort meldete und »Vorsicht« rief. Wenn er in eine Falle tappen sollte,
dann war sie hier aufgestellt. Auch  wenn sie seine Marschroute bereits genau
kannten, würden doch die statischen Posten vor ihm ausgestellt sein, in Autos,
hinter Fenstern, und die Observanten-Teams ihm auf den Fersen folgen, für den
Fall eines Schnitzers oder eines Abstechers. Wenn es je eine letzte Möglichkeit
gab, das Wasser auszuloten, ehe er sprang, dann jetzt. Letzte Nacht beim
Puff-Bummel hätten ihn hundert gelbe Engel beobachten können, ohne daß er
gewußt hätte, ob er ihr Wild sei. Hier dagegen konnte er Haken schlagen und die
Schatten zählen: hier hatte er, zumindest theoretisch, eine Chance zu erfahren,
woran er war.
    Er schaute
auf die Uhr. Noch genau zwanzig Minuten Zeit, und selbst in chinesischer,
geschweige in europäischer Gangart, brauchte er nur sieben. Also ging er
gemächlich, aber er verhielt den Schritt nie. In anderen Ländern, in fast jedem
anderen Ort der Welt, ausgenommen Hongkong, hätte er viel mehr Zeit angesetzt.
Hinter dem Eisernen Vorhang, sagten sie in Sarratt, einen halben Tag, lieber
noch mehr. Er hätte einen Brief an sich selber geschrieben, so daß er ein Stück
die Straße entlanggehen, am Briefkasten haltmachen und wieder umkehren könnte,
feststellen, ob Füße stockten, Köpfe wegduckten; nach den klassischen
Formationen Ausschau halten, einem Zweigespann auf dieser Straßenseite, drei
auf der anderen, einer Vorausabteilung ein Stück weiter vorn.
    Doch
während er an diesem Vormittag das alles eifrig durchexerzierte, wußte
paradoxerweise sein anderes Ich, daß er nur seine Zeit verplemperte; wußte, daß
in Fernost ein Europäer sein ganzes Leben lang im gleichen Häuserblock wohnen
und nie die blasseste Ahnung von dem geheimnisvollen Tick-tack an seiner
Schwelle zu haben braucht. An jeder Ecke einer jeden von Menschen wimmelnden
Zweigstraße, in die er einbog, warteten Männer, lungerten herum und
beobachteten, waren mit angestrengtem Nichtstun beschäftigt. Der Bettler, der
plötzlich die Arme reckte und gähnte, der verkrüppelte Schuhputzer, der nach
seinen fliehenden Füßen grabschte, und als er sie nicht mehr erwischen konnte,
die Rückseiten seiner Schuhbürsten mit einem Peitschenknall zusammenschlug;
die alte Hexe, die beidrassige Pornographie feilbot, die Hand vor den Mund
hielt und in den Bambusverschlag über ihr ein einziges Wort gellte: obwohl
Jerry sie alle im Geist registrierte, waren sie für ihn noch heute so
unverständlich wie bei seinem ersten Aufenthalt in Fernost vor - zwanzig? -, du
lieber Gott, vor fünfundzwanzig Jahren. Zuhälter? Strichjungen? Drogenhändler,
die ihm farbige Röllchen Schokoladenpapier unter die Nase hielten - »gelb zwei
Dollar, blau fünf Dollar? Sie wollen Drachen, möchten Spritze«? Oder bestellten
sie eine Schale Reis aus den Garküchen über der Straße? Im Fernen Osten, altes
Haus, heißt überleben: wissen, daß man nichts weiß. Er benutzte die Spiegelung
in den Marmorfassaden der Läden: Regale voll Bernstein, Regale voll Jade,
Kreditkartenschilder, elektrische Artikel und Pyramiden schwarzer Gepäckstücke,
die kein Mensch jemals zu tragen schien. Bei Cartier dekorierte ein schönes
Mädchen Perlen auf ein Samtkissen, legte sie für den Tag zu Bett. Als sie seine
Gegenwart fühlte, hob sie den Blick zu ihm; und in Jerry regte sich trotz aller
Sorgen der alte Adam. Aber ein Blick auf sein unsicheres Grinsen und seinen
zerknitterten Anzug und die Wildlederstiefel sagte ihr alles, was sie