Carre, John le

ging das Licht im
Schlafzimmer an, und er sah ihre Gestalt wie einen Scherenschnitt im
Fensterrahmen, als sie engelsgleich die Arme nach den Vorhängen ausstreckte.
Sie zog sie fast zu, hielt inne, und einen Augenblick fürchtete er, sie habe
ihn gesehen, bis ihm ihre Kurzsichtigkeit und ihre Abneigung gegen eine Brille
einfielen. Sie geht aus, dachte er. Sie macht sich schön. Er sah, wie sie halb
den Kopf wandte, als hätte jemand sie angesprochen. Er sah, wie ihre Lippen
sich bewegten und zu einem koboldhaften Lächeln schürzten, als ihre Arme sich
wiederum hoben, diesmal zu ihrem Nacken, und sie den obersten Knopf ihres
Hauskleids zu öffnen begann. Im gleichen Moment wurde der Spalt zwischen den
beiden Vorhängen mit einem Ruck von anderen, ungeduldigen Händen geschlossen.
    O nein, dachte
Smiley verzweifelt. Bitte! Wartet, bis ich weg bin. Eine Minute lang,
vielleicht länger stand er auf dem Gehsteig und starrte ungläubig auf das
dunkel gewordene Fenster, bis ihn Zorn, Scham und schließlich Ekel vor sich
selbst wie körperliche Qualen überfielen und er blindlings zurück zur King's
Road hastete. Wer war es diesmal? Wieder ein bartloser Ballettänzer, der ein
narzißtisches Ritual vollzog? Ihr gräßlicher Cousin Miles, der
Karrierepolitiker? Oder ein Adonis für eine Nacht, den sie in der nächstbesten
Kneipe aufgegabelt hatte?
    Als das
Außentelefon klingelte, saß Peter Guillam allein in der Rumpelkammer, leicht
angesäuselt und sehnte sich nach Molly Meakins Körper und nach George Smileys
Rückkehr. Er nahm den Hörer sofort ab und hörte Fawn außer Atem und voll Zorn:
»Ich hab' ihn verloren!« schrie er. »Er hat mich abgehängt!«
    »Dann sind
Sie ein verdammter Idiot!« erwiderte Guillam voll Genugtuung.
    »Von wegen
Idiot! Er steuert Richtung Heimat, ja? Unser übliches Ritual. Ich warte auf
ihn, ich halt mich im Hintergrund, er kommt zurück auf die Hauptstraße, schaut
mich an. Als wär ich Dreck. Bloß Dreck. Im nächsten Moment bin ich allein auf
weiter Flur. Wie macht er das? Wohin geht er? Ich bin sein Freund, oder? Für
wen zum Teufel hält er sich? Fette kleine Mißgeburt. Ich bring ihn um!«
    Guillam
lachte noch immer, als er auflegte.
     
    Frost muß
brennen
     
    In
Hongkong war wiederum Sonnabend, aber die Taifune waren vergessen, und der Tag
brannte heiß und klar und atemlos. Im Hongkong Club verkündete eine unbeirrbar
christliche Uhr die elfte Morgenstunde, und die Schläge klirrten in der
getäfelten Stille wie Löffel, die auf einen weit entfernten Küchenboden fallen.
Die besseren Sessel waren bereits mit Lesern des Telegraph vom
vergangenen Donnerstag besetzt, der ein recht deprimierendes Bild der
moralischen und wirtschaftlichen Misere ihres Heimatlands malte.
    »Pfund ist
wieder im Keller«, grollte eine grämliche Stimme hinter der Pfeife hervor.
»Metallarbeiter im Ausstand. Eisenbahner im Ausstand. Piloten im Ausstand.«
    »Wer ist
noch im Einstand? Wäre die bessere Frage«, sagte
eine andere Stimme ebenso grämlich.
    »Wenn ich
der Kreml wäre, würde ich sagen, wir leisteten einen erstklassigen Job«, sagte
der erste Sprecher und bellte das letzte Wort, um ihm einen Ton militärischer
Entrüstung zu verleihen, dann bestellte er seufzend ein paar trockene Martinis.
Keiner der Männer war über fünfundzwanzig, aber Exilpatrioten auf der Suche
nach schnellem Profit können sehr rasch altern. Der
Auslandskorrespondenten-Club hatte einen seiner frommen Tage: die Zahl der
braven Bürger überwog die der Journalisten bei weitem. Seit der alte Craw sie
nicht mehr zusammenhielt, hatten die Shanghai Bowlers sich verlaufen, und
einige waren überhaupt aus der Kolonie verschwunden. Die Fotografen hatte es
nach Phnom Penh gezogen, wo man sich nun, da die Regenzeit vorüber war,
neuerliche heftige Kämpfe versprach. Der Cowboy war in Bangkok, in Erwartung
neuer Studentenunruhen, Luke saß im Büro, und sein Boß, der Zwerg, hing
verdrossen an der Bar, umgeben von volltönenden britischen Vorstädtern in
dunklen Hosen und weißen Hemden, die sich über die Vorzüge und Nachteile der
Kupplung des Elfhunderters unterhielten. »Aber kalt diesmal.
Verstanden? Sehl kalt, und luck zuck!«
Sogar der Rocker war zahm. Er war in Begleitung seiner Ehefrau, einer
ehemaligen Bibelschullehrerin aus Borneo, einer vertrockneten Xanthippe mit
Bubikopf und Söckchen, die eine Sünde schon riechen konnte, noch ehe sie
begangen war. Und ein paar Meilen weiter östlich, in der Cloudview Road,