Cash

Titel: Cash Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Richard Price

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achtfünfundzwanzig.«
    »Achteinhalb.«
    »Wiedersehen.«
    »Schon gut, schon gut, achtfünfundzwanzig. Scheiße.«
    «Gut.« Eric fühlte sich von seinem eigenen Sieg betrogen. »Wie schnell kannst du's besorgen?«
    «Und du?«
    «Ich? Das Geld?«
    »Hm-hm.«
    »Halbe Stunde?« Er wollte es bloß hinter sich bringen, was auch immer dabei rauskam.
    »Moment.« Der Typ hob den Blick zur Decke und stellte seine Zeitberechnungen an. »Sagen wir drei viertel.«
    »Okay, drei viertel.«
    »Ist gut, dann sehen wir uns hier.«
    »Nicht hier.« Eric überlegte, überlegte. »Wir treffen uns irgendwo einwärts.«
    »Ein wo? Was zum Henker ist einwärts?«
    «Irgendwo bei Orchard, Ludlow, Rivington.«
    «Ach, du meinst weißwärts.« Lachte. »Sag das doch. Wo genau?«
    «Wo genau?« Eric stutzte. »Es gibt da einen Tacoladen in der Stanton Ecke Suffolk, kennst du den?«
    «Ich kenne Stanton Ecke Suffolk.«
    «Da gibt es einen Tacoladen.«
    «Steht Taco auf dem Schild?«
    «Glaub schon.«
    «Dann alles klar.«
    «Drei viertel Stunde?«
    «Drei viertel.«
    Eric schwankte, dann griff er erneut nach der Tür.
    »Ey, yo.« Der Typ drehte ihn in letzter Sekunde herum. »Ich merk doch, dass du scheißnervös bist und alles.« Er zog eine fünfzackige Dienstmarke aus seiner Tasche und packte Eric am Handgelenk. »Hast allen Grund dazu.«
    Eric stand da wie angewurzelt und lächelte halb vor Entsetzen.
    »Boahhh«, röhrte der Typ und klatschte in die Hände. »Tut mir leid, tut mir leid.« Er zeigte noch mal seine Marke, ein Stück Blech, auf dem stand: super secret agent. »Tut mir leid, schlechter Witz, schlechter Witz.«
    »Ja.« Erics Stirn badete in Schweiß.
    Das Schlimmste an seiner Verhaftung vor so vielen Jahren oben in Binghamton war das tägliche Warten gewesen. Als diese Arschgeige in der Pizzeria ihm die Marke ins Gesicht drückte, war Eric deshalb von Erleichterung überspült worden. Und jetzt, auf seinem Nachhauseweg von den Lemlichs, versuchte er, dieses Gefühl wiederzubeleben, als wäre alles, was noch passierte, bereits passiert, die Zeche in Gänze bezahlt.
    Die Geschichte würde nicht gut enden, da war er sich ziemlich sicher, aber er kam da nicht raus. Seit zwei Wochen war ihm, als würde er sich nach und nach in einen seiner Lower-East-Side-Geister verwandeln, und Geister, glaubte er, waren nichts anderes als hirnlose Schausteller mit einem ganz schwachen Hang zum Dejá-vu.
    Und so schwebte er in den Flur seines Hauses, schwebte die fünf Stockwerke verquerer Treppen hinauf in seine entleibte Wohnung, als hätte er nur eine sehr vage Erinnerung daran, sich jemals zuvor unter diesem Dach aufgehalten zu haben. Als er jedoch seine angesammelten Trinkgelder aus dem Wanderstiefel im Kleiderschrank holte, 900 $ abzählte und noch mal gesondert 75 $ als Notreserve für den unvermeidlichen Spontandeal einsteckte, regte sich etwas in ihm: als würde der schiere Wert der Scheine in seinen Händen auch ihm mehr Substanz verleihen, Substanz und Selbstvertrauen, und zum ersten Mal an diesem Abend fühlte er sich einen flüchtigen Moment lang nicht als witzloser Schatten in einem vorgefertigten Drehbuch, sondern als Individuum, das anfing, die Geschichte in die Hand zu nehmen, das eigene Schicksal zu wenden.
    Mit den Jeanstaschen voller Geld schenkte er sich zur Stärkung einen Wodka ein und starrte ihn an. Schüttete ihn in den Ausguss.
    Heute nicht, mein Freund.
    So leicht und wach, wie er sich seit Tagen nicht gefühlt hatte, schloss er seine Wohnungstür ab, lief die Treppe hinunter und kam bis zu den Briefkästen; er sah die Stanton Street durch die Scheibe der Haustür, und dann ging ihm mit einem Schlag die Puste aus. Zunächst dachte er, er sei mit etwas kollidiert, das in Lichtgeschwindigkeit an ihm vorbeiflitzte, einer Kugel vielleicht, der Kugel vielleicht - erschossen zu werden, hatte er gehört, fühlte sich manchmal so an wie ein Donnerschlag. Als er jedoch von den schmierigen Fliesen aufblickte und in die Lemlich-Gesichter sah, wusste er, dass es einfach ein Hieb in den weichen Magen gewesen war.
    Einer von ihnen, ein Tuch über dem Gesicht bis hoch zu den Augen, beugte sich sofort über ihn und durchwühlte seine Taschen auf der Suche nach dem Geld; das T-Shirt des Jungen bedeckte Erics Kopf und gewährte einen intimen Blick auf Waschbrettbauch und flache Brust. Ein anderer zischte, »Moment, Moment«, und Eric spürte, wie er an den Fußgelenken über die Fliesen in die Ecke unter der Treppe geschleift