Catch 22

Alpträumen zu leiden begannen, und die schrillen Obszönitäten, die sie von ihrem jeweiligen Schlafplatz im Staffelbereich her ausstießen, schallten romantisch durch die Dunkelheit wie die Balzrufe von sittlich verkommenen Singvögeln. Colonel Korn griff mit fester Hand in eine Entwicklung ein, die er für ungesund hielt. Der Ausweg, den er fand, bestand darin, Hungry Joe die Kuriermaschine fliegen zu lassen, was ihn wöchentlich vier Nächte hintereinander aus dem Staffelbereich entfernte, und dieser Ausweg erwies sich, wie alle von Colonel Korn erdachten Auswege, als gangbar.
    Immer, wenn Colonel Cathcart die Anzahl der erforderlichen Feindflüge heraufsetzte und Hungry Joe damit von neuem aktiviert wurde, hörten seine Alpträume auf, und Hungry Joe ging mit erleichtertem Lächeln zu seinem Normalzustand von Angst über. Yossarián las Hungry Joes Schrumpfgesicht wie eine Zeitungsüberschrift. Die Neuigkeiten waren gute, wenn Hungry Joe schlecht, und schlecht, wenn Hungry Joe gut aussah. Hungry Joes perverse Reaktionen stellten für jedermann eine merkwürdige Erscheinung dar, nur nicht für Hungry Joe, der hartnäckig alles abstritt.
    »Wer träumt?« erwiderte er, als Yossarián ihn fragte, was er eigentlich träume.
    »Joe, warum gehst du nicht mal zu Doc Daneeka?« schlug Yossarián vor.
    »Warum sollte ich zu Doc Daneeka gehen? Ich bin doch nicht krank.«
    »Und deine Alpträume?«
    »Ich weiß nichts von Alpträumen«, log Hungry Joe.
    »Vielleicht kann er etwas dagegen tun.«
    »Alpträume sind nichts Unrechtes«, erwiderte Hungry Joe. »Alle haben Alpträume.«
    Nun glaubte Yossarián ihn erwischt zu haben. »Jede Nacht?«
    fragte er. »Warum nicht jede Nacht?« wollte Hungry Joe wissen.
    Und das erschien plötzlich auch ganz einleuchtend. Warum nicht jede Nacht? Es war durchaus einleuchtend, daß man jede Nacht vor Angst schrie. Es war einleuchtender als Applebys Verhalten, der ein Vorschriftenfanatiker war und der, als er sich auf dem Herflug mit Yossarián zerstritten hatte, Kraft befahl, Yossarián zu befehlen, seine Atebrintabletten zu schlucken. Hungry Joes Verhalten war einleuchtender als das von Kraft, der tot war, ohne weitere Umstände von einem explodierenden Motor ins Verderben gerissen, als Yossarián seine Formation von sechs Bombern zum zweiten Mal Ferrara anfliegen ließ. Das Geschwader hatte trotz des Zielgerätes, das eine Bombe aus fünfzehnhundert Meter Höhe in ein Gurkenfaß befördern konnte, die Brücke bei Ferrara nun schon zum siebten Mal verfehlt, und es war bereits eine Woche vergangen, seitdem Colonel Cathcart sich erboten hatte, die Brücke innerhalb von vierundzwanzig Stunden durch seine Maschinen zerstören zu lassen. Kraft war ein magerer, harmloser Junge aus Pennsylvania, der nichts weiter wollte als beliebt sein, und dem es bestimmt war, selbst mit einem so bescheidenen und entwürdigenden Ehrgeiz zu scheitern. Statt beliebt zu sein, war er tot, ein blutendes Holzscheit auf dem barbarischen Scheiterhaufen, und in den letzten, kostbaren Sekunden, während der einer Tragfläche beraubte Bomber abtrudelte, hatte man von ihm nichts gehört. Er hatte ein Weilchen harmlos existiert und war dann brennend über Ferrara abgestürzt, am siebten Tage, während Gott ausruhte, als McWatt umkehrte und Yossarián ihn zum zweiten Anflug auf das Ziel leitete, weil Aarfy ganz durcheinander war und Yossarián seine Bomben beim ersten Anflug nicht hatte werfen können.
    »Da werden wir wohl nochmal umkehren müssen, was?« hatte McWatt düster über die Bordverständigung gefragt.
    »Das werden wir wohl«, sagte Yossarián.
    »Müssen wir?« fragte McWatt.
    »Ja.«
    »Na schön«, krähte McWatt, »was soll schon sein.« Und so waren sie zurückgeflogen, während die anderen Staffeln ungefährdet in der Ferne kreisten und die Hermann-Göring-Division da unten krachend einzig auf sie aus allen Rohren das Feuer eröffnete.
    Colonel Cathcart war mutig, und er zögerte nie, seine Männer für einen Kampfauftrag freiwillig zu melden. Kein Ziel war so gefährlich, daß sein Geschwader es nicht hätte anfliegen können, geradeso wie kein Ball so raffiniert über den Tisch gesaust kam, daß Appleby ihn nicht hätte zurückschlagen können. Appleby war ein guter Pilot und ein übermenschlicher Tischtennisspieler, der Rillen in den Pupillen hatte und nie einen Punkt verlor. Einundzwanzig Angaben waren alles, was Appleby benötigte, um seinen Gegner mit Schande zu bedecken. Sein Ruhm am