Champion Jack Barron

Dämmerung Brooklyns. Das Dach des Penthouses war eine enorme, durchsichtige, facettenreiche Plexiglaskuppel. Die Möbel im Wohnzimmer: eine ganze Wand mit eingebautem elektronischem Hick-und-Hack – Fernsehschirme, Videorecorder, Tonbänder, AM-FM-Stereoempfänger, Lichtorgelkomplex, Vidphone, meterweise ineinander übergehende Kontrollkonsolen –, Sofas in Orange, Rostrot, blaues Polster, schwarze Ledersessel, Rotholzbänke mit einem Dutzend dazu passender Tischchen, Kamelsattel, sechs Stapel verschiedenfarbiger Kissen, orientalischer Stil, alles arrangiert um einen drei Meter im Quadrat messenden, versunkenen offenen Kamin (automatisch mit unfallsicherem Gasbetrieb) mit flackernden, orangeroten Schatten von dem bereits-im-Foyer-heruntergeschalteten Ersatzfeuer.
    Barron aktivierte die Fernsteuerungskonsole an der Bar (Fernsteuerung aller Dingelinge im ganzen Apartment), und eine Barron-gewählte aufgezeichnete Musikkollage dröhnte durch das Zimmer und elektrisierte die Luft, und die Lichtorgel szintillierte die Kuppelfacetten mit immer wechselnden Spektrumsblitzen passend zur Musik.
    Die Wasserstoffblonde stöhnte, wandte ihm große Augen (Berkeleyaugen für Campushelden im Hipstû Baby Bolschewik Kreuzritter zieht Augen auf sich immer dieselben Augen bevor sie ihn wegblies) verwundert zu, und sagte benommen: „Mr. Barron …“
    Barron blinzelte déjà vu Spannungsbilder weg, verhärtete Züge, erstrahlte in Lichtblitzen von Lichtorgel, Kaminwärme, im Haar, im halboffenen Mund, in Augenhöhlen, sagte, genau abgemessen, sardonisch: „Und dabei hast du noch nicht das Schlafzimmer gesehen.“
    „Ich glaube, das würde ich gerne“, sagte sie mit Kleinmädchensüße in der Stimme. „Ich habe das Gefühl, als ob es ein echtes Erlebnis werden würde.“
    Barron lachte, ertappte sich plötzlich mit diesem Mädchen, hier und jetzt, wie auch immer ihr Name war, nahm aber immer noch den mehr als nur verwehten Imagegeruch von Sara wahr. Nur ein ganz normaler Fick, dachte er, während er sie die Rotholzstufen zur Schlafzimmertür hinabführte. Mach’s mit ihr, nicht mit Sara.
    Als er die Tür öffnete, fühlte er sich wie ein geiles, gesundes, hirnloses, phallisches Tier, und trat nach drinnen ins Draußen.
    Eine klare, späte New Yorker Mainacht, die ferne Wand des Schlafzimmers war offen vom Boden bis zur Decke, von Wand zu Wand, die Gummibäume des Dachgartens hoben sich gegen das Dämmerlicht der Stadt ab die matte Schwärze der Decke war eine durchgehende Glasplatte mit sternenlosem Stadthimmel der Wand-zu-Wand Teppich bestand aus sensitivem grünen Plastikgras das in der sanften Brise die vom Dachgarten hereinwehte wogte und das große kreisförmige Bett im Zentrum des Raumes wurde erleuchtet von goldenem Licht projiziert von dem halbkreisförmigen von lebendem Efeu umrankten Kopfteil aus wettergegerbtem Echtholz (mit eingebauten Bücherregalen und Kontrollkonsole) der es halb umgab. Bandaufgezeichnetes fernes Meeresrauschen Insektengeräusche Geräusche tropischer Nächte erfüllten das Zimmer und verdrängten das Zimmer, als Barron Einstellungen an einer Wandkonsole vornahm.
    „Es ist … Mann, es ist …“ stammelte das Mädchen und betrachtete ihn nun aus nicht länger sicheren Augen, die in Tiefen blickte, von denen sie wußte, (und er wußte, sie wußte), daß sie sie niemals würde ergründen können, erkannte blitzartig, daß das hier (kein Glück, kein Unfall, kein Trick) der Grund war, warum sie eine realitätshungrige Chefsekretärin und er Jack Barron war.
    Barron lächelte sein warmes, stolzes Kleinjungenlächeln, nahm beide Hände in seine, pausierte in der alten Schlafzimmerroutine, um einen Augenblick in offenem, nicht verführungsorientiertem Stolz zu verharren und die Art zu genießen, wie das Schlafzimmer ihre Augen glättete, sein Bild darin glättete, ihr Bild glättete und aus ihnen zwei simple menschliche Gestalten machte, die in einer warmen Frühlingsnacht vor einem Bett Händchen hielten. Das Wohnzimmer war ganz bewußt eine Tour-de-force-Widerspiegelung des vierfarbigen Jack Barron, aber das Schlafzimmer war Jack, war Berkeley Jack-und-Sara auf dem Hügel aneinandergeschmiegt war kleines Los Angeles Haus in der warmen Sommernacht des Canon war Wochenendhaus in Acapulco und Sara nach Meerwasser und Schweiß riechend war draußen-drinnen-draußen Sehnsucht (New York-Kalifornien-New York) war ausgebürgertes Image war glückliches Science Fiction Kalifornien des Geistes.
    Sie