Charly 9

soit
mort.
    « Menteur », commente
Navarre en comptant les points de son partenaire et ramassant les dés. Il
saisit aussi une dragée dans une spectaculaire corbeille en céramique émaillée
de Bernard Palissy pleine également de biscuits en abondance et de fruits.
    — Ton, pourtant ami, La
Rochefoucauld a péri l’un des premiers, relate l’assigné. Lorsqu’ils ont frappé
à sa porte, il a cru que c’était toi qui le visitais. Il a ouvert en
riant : « Majesté ? » et fut percé de dagues.
    Le Béarnais lance à son tour.
Charles le regarde :
    — Et Coligny ?
    — Besmes, soudard de Bohême,
lui a déchargé au lit son pistolet en plein front. Un autre lui a poussé un
épieu dans la bouche. Le troisième l’a frappé d’une hache. Jeté ensuite par le
balcon sur le pavé, Guise l’a fait décapiter et traîner jusqu’en Seine où il a
gonflé plusieurs jours avant d’y être repêché puis pendu maintenant par les
pieds au gibet de Montfaucon. Eh bien, Charles, tu joues ?
    — Tu ne veux pas ouvrir une
fenêtre, là pour aérer ?… parce que ce que tu pues, Henriot ! Une odeur
de poisson pourri.
    — Quand tu me parles comme ça,
on dirait ta sœur. Marguerite aussi est incommodée par mon fumet mais je n’aime
pas me laver ! se marre le prince Bourbon qui s’exécute pour aller écarter
deux battants donnant vers la rue du Monceau-Saint-Gervais.
    En pourpoint étroit aux boutons
métalliques, barbe pointue, extrémités des moustaches relevées et cheveux
crasseux bouclés, il revient picoler du vin de Nérac et se bâfrer de gâteaux
crémeux à la table où le monarque l’interroge encore en secouant les dés :
    — Et Andelot ?…
    — Celui qui t’appelait
« cher petit maître » fut retrouvé, son sexe arraché fourré entre les
dents et le cadavre nu de sa femme avait des pages de bible mises dans la
bouche alors qu’on aurait préféré l’inverse… s’amuse le Béarnais grivois.
    — Tu parles de plus en plus en
papiste, constate Charles. Est-ce que tu te souviens, quand nous étions
enfants, la fois où tu avais un bonnet que tu aimais beaucoup et que je l’avais
jeté sous un bénitier pour te forcer à entrer dans une église ?
    — Joue, taquin.
    Le roi fait rouler les dés qui
s’arrêtent en présentant, chacun, un cinq sur sa face supérieure :
    — Ah, les « têtes de
morts ».
    Sans doute insatisfait du score, il
relance aussitôt mais voit alors fuir de longs filets de sang par tous les
trous noirs des petits cubes osseux.
    — Oh, j’ai taché le bois, se
désole-t-il.
    Devant un Henri de Navarre qui ne
comprend pas, l’altesse glisse une phalange sur la table intacte puis la porte
au bout de sa langue.
    — Qu’est-ce que tu goûtes,
Charles ?
     

 
7
    Verre d’eau à la main droite où
flottent des fleurs d’oranger, le roi assis sur son trône semble dans un état
dépressif grave, proche de la prostration, et troublé par d’incessantes
hallucinations. Adolescent prolongé, ce jeune monarque est tout bizarre et
songeant. Habillé à la royale – couronne, col d’hermine moucheté et long
manteau bleu de France –, il lève le sceptre étendu sur ses genoux pour en
menacer un des lévriers qui a grogné quand il a posé son verre sur l’estrade de
cette vaste salle officielle où il est seul, mais tellement seul !
    Maintenant accoudé, index le long de
la tempe, il fait fumer son âme avec tous ses malheurs. Plus pâle qu’un cadavre
et plus tremblant qu’un chien, de ses milliers de victimes il voit errer les
ombres. Une main invisible s’appesantit sur lui. Bouche blême restant à demi
ouverte, de puantes chenilles infectent le cerveau de Charles.
    Yeux fixes, il paraît égaré en ce
beau jour de septembre attiédi et pris d’un souci plutôt entêté. Ses sens n’ont
plus de sens. Son esprit qui s’envole le conduit à l’assaut d’une fantaisie –
s’emparant, à sa ceinture, d’un poignard fort riche et décoré de turquoises, il
s’entaille l’index qui était contre sa tempe. La lame effilée ouvre la chair
jusqu’à l’os et le sang coule sans que bouge un nerf de sa face.
    Triste, morne et pensif sous des
lambris chamarrés, il lèche le sang et, alors qu’il coule à nouveau, le renifle
longuement sous son grand nez de Valois. Lui, le buveur d’eau de fleurs, s’en
délecte aussi en œnologue comme s’il goûtait un grand cru, trouve à
l’hémoglobine une saveur ferreuse enivrante.