Charly 9

courir le cerf dans un
appartement, va faire ça chez ta maîtresse ! Je ne sais d’ailleurs pas
trop ce que tu fiches rue du Monceau-Saint-Gervais où parfois paraît-il, lors
de tes visites à la huguenote, du sang gicle sur ses vitres. Malade !
    La reine mère, altière, descend la
dernière marche :
    — Mais enfin… heureusement pour
la France et surtout pour Mes Chers Yeux, ce n’est pas ta femme mais elle qui,
le 28 avril dernier dans le plus grand secret au château du Fayet à Barraux,
t’a fait un fils.
    Le roi surpris met pied à
terre :
    — Tu as eu connaissance de la
naissance de Charles, comte d’Auvergne ?
    — Ah, parce que tu as anobli
ton bâtard ?
     

 
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    Chez Marie Touchet, tous les meubles
sont cassés. Le roi de France et sa maîtresse roulent nus dans le lit démoli
aux rideaux déchirés qui pendent en lambeaux. Les colonnes en châtaignier
torsadées autour de la couche sont disloquées et un pied rompu fait pencher le
sommier sur lequel le matelas déchiqueté a glissé. Tout en jouant souvent du
cor, Charly 9 « honore » sa parpaillote en ce champ de bataille
avec une telle ardeur qu’il pourrait bien y laisser sa vie.
    — HUU ! KRII !
    Chaque fois qu’il s’époumone dans
l’instrument de chasse, des oreillers crevés s’envolent des poignées de duvet
d’oie, qui montent en l’air, tournoient avant de retomber – neige blanche – sur
les amants de ce Paris aux cœurs brisés.
    Dans ce décor comme bombardé,
éclairé par deux flambeaux, le monarque s’échauffe tant sur sa belle qu’on
dirait qu’il se jette dans une autre voie de mort – la jouissance d’elle !
La maîtresse audacieuse répond tambour battant au garçon prompt et remuant.
Elle lui glisse une main entre les jambes et l’attrape quelque part dans
l’ombre.
    — Ouille ! Non, pas là…
    — Pourquoi ?
    — La peau m’y brûle.
    Elle, douce et forte, sent bon la
mer. Lui, la regarde afin de voir ce dont la nuit il rêve. Elle, rose dans ce
monde où tout est noir. Lui, la boit à toutes les lèvres et quelles ivresses en
route ! Elle, aux hanches ardentes et luronnes. Lui, comme il s’y
cramponne. Elle, visitée quand les rayons du soir plongent dans la Seine. Lui,
mord sa chevelure en haut et en bas et quels repas ! C’est l’éternité
qu’elle lui offre. Il la prend !
    Écoutez, c’est leur sang qui chante.
Elle, fille à la taille qui plie où lui entre, tous torts expiés, comme on
monterait au ciel. Le corps de Marie l’absout de tout. Eux, maintenant font des
choses… Cela vaut-il la peine qu’on en cause ? Lui, sent monter un truc et
nul moyen de le remettre à demain. Tout lourd de fièvre, il décharge
brutalement un flot royal, éternue des jets de… dans la grande bataille des baisers
confus.
    — Putain, bagasse,
chienne !
    La demoiselle nommée également
« Je charme tout », jamais transie, toujours sincère, éclate en vives
splendeurs franches. La beauté entre ses jambes dit :
« Encore ! » La folie est à nouveau en route. Allez, bon coq
rebaise ta poule et chante dans ton cor :
    — KRU ! KRIII !
KRA !
    — C’est elle, cette huguenote,
qui le tue ! crie quelqu’un dans la rue sous le regard affreux d’une
menaçante comète.
    Les habitants du quartier n’en
peuvent plus de ce bordel ! Parfois une maison illumine sa vitre et lance
un éclair. Marie Touchet, ô gaîté dans les jurons de l’amant – « Ah, nom
de Dieu, chiasse de la Vierge ! » –, s’est farci les oreilles
d’étoupe de chanvre afin de ne pas se retrouver handicapée d’un sens par le dingue
qui souffle, comme avec une corne de brume, au creux de ses tympans. Elle tend
son bras gauche enneigé de duvet et c’est alors une aile qui se déploie vers un
petit enfant dans son berceau à proximité du lit. Ce nourrisson – seul espoir
–, vers le ciel, lève ses jeunes mains. Les menottes du comte d’Auvergne
tapotent la médaille commémorative du pape, percée d’un trou et suspendue, tel
un hochet, à l’andouiller d’un six-cors dont la tête tranchée se trouve aussi
dans le berceau.
    — KRÈÈ ! KRÔÔ !
KIII !
    Le petit Charles de Valois (huit
mois) est indifférent à la trompe de son père car sa mère lui a fourré de
charpie les tympans. Prise dans son élan, au cerf également – chassé ici et qui
a tout détruit – elle a tassé de la filasse de chanvre dans les oreilles.
     

 
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    — C’est le portrait