Chemie der Tränen

hatte einen grauen Holzflecken freigelegt.
    »Sehen Sie.« Ehe ich sie hindern konnte, fasste sie das aufgebrochene Pech an, das sich mit einigen Holzspänen vom Rumpf löste.
    »Nein!« Ich war selbst über den hässlichen Laut erschrocken, der aus meinem Mund kam, schrill und abgehackt wie der Schrei einer Möwe.
    »Tut mir leid.« Ich hatte ihr Angst gemacht.
    »Ist nicht weiter schlimm«, sagte ich. »Tun Sie mir einfach den Gefallen und vergessen Sie’s.«
    »Aber das ist schlimm, schrecklich schlimm. Ich habe richtig Mist gebaut.«
    Ich musterte die arme, verschmutzte Schöne mit ihren Perlen, den Ölflecken und merkte, wie seltsam wir beide aussehen mussten. Ich begann zu lachen. Sie brach in Tränen aus.
    »Es tut mir leid, wirklich. Ich habe ihn beschädigt. Lachen sie nicht. Sie dürfen nicht …«
    Wie sollte sie mir nicht leidtun? »Warum holen Sie mir nicht die Mag-Lite von meinem Tisch?«
    »Mag-Lite?«
    »Eine kleine LED -Taschenlampe mit einem blauen Nagellackfleck.«
    Ganz schwarz und verdreckt kam sie zurück und hielt mir die Lampe hin.
    Bei der Untersuchung des Schadens wurde deutlich, dass sie, was die Holzfäule anging, absolut recht hatte, was mir wiederum den idealen Vorwand lieferte, den Rumpf ihrer Beobachtung entziehen zu lassen.
    Das Loch war etwa so groß wie eine Fünfzig-Pence-Münze, doch als ich den leuchtend hellen Strahl in die Öffnung lenkte, fiel mir etwas ziemlich Eigenartiges auf.
    »Amanda, kommen Sie mal her«, rief ich, was ziemlich blöd von mir war.
    »Was habe ich getan?«
    »Sagen Sie mir, was Sie sehen.«
    »Danke«, antwortete sie. »Vielen Dank.« Sie hielt die kleine Lampe zwischen Daumen und Zeigefinger.
    »Oh, Miss Gehrig?«
    »Ja?«
    »Da ist ein Würfel«, sagte sie schließlich. »Knapp drei Zentimeter groß und kornblumenblau. Mit Farben kenne ich mich aus«, sagte sie ziemlich bestimmt. »Ich kann die Pantone-Nummer überprüfen, bin mir aber ziemlich sicher, dass es sich um Kornblumenblau handelt.«
    Nicht eine Sekunde habe ich überlegt, welche Wirkung dies auf sie haben könnte. Ich dachte nur an Carls cleveren Trick mit dem blauen Würfel. Es verschlug mir den Atem, ihn hier zu finden, vergraben im Rumpf.
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2
    Ich löschte auf immer das himmlische Licht im Kiefernwald hinter Walberswick, die Heide bei Dunwich in voller Blüte, einen sonnengebräunten Matthew, im Lächeln diese liebenswerte englische Scheu, eine Hand in der Tasche, die Augen vom Schatten seiner Brauen verdeckt. Ich löschte sein weißes Hemd, die weiten Slacks, die überdauernde Ulme, an die er sich gelehnt hatte. Lieber Matty T. Er war einer dieser attraktiven, hinreißend zerzausten Männer, die mein Land so gut hervorzubringen weiß.
Delete.
    Ich löschte JPEG s von Bungay, Walberswick, Aldeburgh und Dunwich, vom melancholischen Bombenbunker hinter der Scheune.
    Amanda kam, stürzte auf mich zu; ich verbarg, was ich tat, und bewunderte ihre Haarspange, samtbezogen, frühe Sechziger.
    Sie hingegen bewunderte meine Seidenhose. Ich hatte angenommen, ihre Privatschulenästhetik hätte sie blind für Mode gemacht, die aus der Rue du Pré aux Clercs stammte, folglich war ich angenehm überrascht.
    Dann ging ich mit ihr ans andere Werkstattende zu einem Platz direkt neben dem Bad, so weit fort wie nur möglich vom beschädigten Rumpf. Natürlich war es dafür zu spät. Aber das wusste ich noch nicht.
    Ich hatte den kleinen silbernen Fisch bereitgelegt, den der Schwan ›fressen‹ würde, sobald er sich wieder bewegte. Der Fisch würde eine Bahn ›schwimmen‹. Ich ließ ihr Zeit, Kleinigkeiten an dem ihr Gegebenen zu entdecken – etwa die gepunzten Markierungen auf den Flossen. Das Moleskine wurde gezückt, Notizen wurden gemacht. Ich überließ es ihr, den Verlauf der Schwimmbahnen festzuhalten, eine Aufgabe, die sie rasch begriff. Und ich verdarb ihr die Freude daran auch nicht, indem ich verriet, dass es nur sieben Fische gab, obwohl die Stiftlöcher andeuteten, dass es zwölf weitere Schmuckelemente gegeben haben musste. Ich ließ ihr dies als Geschenk.
    Ich machte mich an die Silberringe, befreite sie von jahrzehntealtem, fest angetrocknetem Öl, hatte aber kaum begonnen, als sie ihren Platz verließ.
    Was ist denn jetzt?, dachte ich, doch ging sie nur zu ihrem Rucksack und zog einen Kittel heraus. Ein Ärmel war vom Aufschlag bis zum Ellbogen mit einem Wort bestickt. Sie sah meinen Blick.
    »Ein Typ«, sagte sie und meinte, bei der Verzierung handle es