Chronik der Vampire 06 - Armand der Vampir

grässliche Kälte ergriff von mir Besitz, ein seelenloser, hässlicher Zorn, der Kummer und Wahnsinn und Hoffnung vertrieb. Der Kopf, den ich immer noch festhielt, verursachte mir Abscheu, ich wollte ihn fallen lassen, aber das Ding hatte nach wie vor Leben in sich. Die blutenden Ränder bebten, und die Zunge schoss in seinem Mund hin und her. »Ach, was ist das widerlich!«, rief ich aus.
    »Er hat immer so unmögliche Sachen gesagt«, bemerkte der Schwarzhaarige. »Weißt du, er war ein Heide. Das warst du ja nie. Ich meine, er glaubte an die nordischen Götter, an Thor, der mit seinem Hammer einen ewigen Kreis um die Welt schlägt …«
    »Kannst du nicht aufhören zu reden?«, fragte ich. »Ich muss dieses Ding wohl verbrennen, stimmt’s?«
    Er schenkte mir ein zauberhaftes, unschuldiges Lächeln. »Du musst wirklich ein Dummkopf sein, wenn du freiwillig hier bleibst«, flüsterte ich. Meine Hände zitterten unkontrollierbar. Ohne auf eine Antwort zu warten, schnappte ich mir eine neue Kerze, da ich die andere so gründlich gelöscht hatte, und legte Feuer an die Haare des toten Etwas. Der Gestank erregte Übelkeit in mir. Ich gab ein Geräusch wie ein weinender kleiner Junge von mir und ließ den brennenden Kopf auf den bekleideten Körper fallen. Dann warf ich die Kerze hinterher, so dass ihr Wachs den Flammen Nahrung gab. Und schließlich sammelte ich die heruntergefallenen Kerzen auf und schob sie ebenfalls in das Feuer, bis ich zurücktreten musste, weil die Hitze zu groß wurde.
    Der Kopf schien in den Flammen umherzurollen, heftiger als es eigentlich möglich war, deshalb packte ich den eisernen Kerzenhalter, den ich umgestoßen hatte, und wie mit einer Harke fuhr ich damit in das Feuer und drückte und quetschte die glühenden Reste. Ganz zum Schluss krümmten sich seine gestreckten Hände, die Finger bohrten sich in die Handflächen. Ach, dass in diesem Zustand immer noch Leben vorhanden ist, dachte ich erschöpft und stieß dabei mit der provisorischen Harke die Arme an den Torso. Das Feuer stank nach Lumpen und menschlichem Blut, Blut, das er zweifellos zuvor getrunken hatte, aber sonst konnte ich keinen Geruch nach Mensch feststellen, und dann packte mich Verzweiflung, als ich sah, dass ich ihn inmitten der verstreuten Asche meiner Freunde angezündet hatte. Nun, irgendwie schien das passend. »Wenigstens an einem von ihnen konnte ich euch rächen«, seufzte ich geschlagen. Ich ließ die grobe Harke fallen. Die Überreste blieben unberührt. Das Gewölbe war groß. Auf nackten Füßen, weil das Feuer meine Filzschuhe versengt hatte, schlich ich mutlos zu einer anderen Stelle, wo die Erde s chwarz und sauber war, und legte mich zwischen eisernen Leuchtern nieder, ohne mich darum zu kümmern, dass der Schwarzhaarige mich dort besonders gut beobachten konnte, da ich ihm nun näher war als zuvor. »Kennst du diesen nordischen Kult?«, fragte er mich, als wäre nicht gerade etwas Grauen erregendes passiert. »Also, dass Thor mit seinem Hammer einen Kreis um die Erde schlägt, und der Umfang wird immer kleiner, und jenseits davon liegt das Chaos, und wir sind hier auf der Erde, inmitten der Wärme dieses s chrumpfenden Kreises, dem Untergang geweiht … Hast du davon gehört? Der da war ein Heide, von abtrünnigen Zauberern gemacht, die ihn benutzten, um ihre Feinde zu morden. Ich bin froh, dass ich ihn los bin. Aber warum weinst du?«
    Ich antwortete nicht. Hier gab es keine Hoffnung, nicht in diesem grausigen Gewölbe mit der Schädelkuppel, in der die unzähligen Kerzen nur Zeugnisse des Todes beleuchteten. Und dieses Wesen, dieser schöne, kraftvolle Schwarzhaarige herrschte inmitten des Schreckens, völlig gefühllos, obwohl einer, der ihm gedient hatte, gestorben, nur noch ein Häufchen glimmender, stinkender Knochen war.
    Ich stellte mir vor, ich wäre daheim, geborgen im Schlafgemach meines Herrn. Wir saßen zusammen. Er las mir aus einem lateinischen Text vor. Die Worte spielten keine Rolle. Wir waren mit allen Errungenschaften der Zivilisation umgeben, mit zierlichen, hübschen Dingen, und alle Materialien dieses Zimmers waren von Menschenhänden bearbeitet worden.
    »Eitler Tand«, sagte der Schwarzhaarige. »Eitel und töricht, aber auch du wirst das noch sehen. Du bist stärker, als ich dachte. Aber schließlich war er Jahrhunderte alt, dein Erzeuger, keiner hier weiß von einer Zeit, in der es Marius nicht gab, Marius, der einsame Wolf, Marius, der niemanden in seinem Gebiet duldete, Marius,