Collins, Suzanne

Präsidentin?«, fragt Plutarch. »Sie
könnten einen offiziellen Gnadenerlass verkünden angesichts der Umstände. Der
Junge ... er ist nicht mal volljährig.«
    »Einverstanden«, sagt Coin schließlich. »Aber dann spielst
du auch mit.«
    »Ich spiele mit, sobald Sie die Sache verkündet haben«, erwidere
ich.
    »Beruft heute während der Besinnung die Nationale Sicherheitsversammlung
ein«, ordnet Coin an. »Dort werde ich die Sache verkünden. Steht sonst noch was
auf deiner Liste, Katniss?«
    Das Blatt liegt jetzt zerknüllt in meiner rechten Faust.
Ich streiche es auf dem Tisch glatt und lese die krakeligen Buchstaben. »Eins noch.
Ich töte Snow.«
    Zum ersten Mal überhaupt sehe ich die Andeutung eines Lächelns
auf den Lippen der Präsidentin. »Wenn es so weit ist, werfen wir eine Münze.«
    Vielleicht hat sie recht. Ich bin bestimmt nicht die
Einzige, die Anspruch auf Snows Leben hat. Und dass Coin das auch hinkriegen
würde, davon kann ich wohl ausgehen. »Von mir aus.«
    Coin wirft einen schnellen Blick auf ihr Handgelenk, die
Uhr. Auch sie hat einen Zeitplan, den sie einhalten muss. »Ich überlasse sie
jetzt Ihnen, Plutarch.« Mit diesen Worten verlässt sie den Raum, ihre
Mannschaft im Schlepptau. Plutarch, Fulvia, Gale und ich bleiben allein zurück.
    »Ausgezeichnet. Ausgezeichnet.« Plutarch sinkt zusammen,
die Ellbogen auf dem Tisch, und reibt sich die Augen. »Wisst ihr, was mir hier
am meisten fehlt? Mehr als alles andere? Kaffee. Ist es denn zu viel verlangt,
dass man etwas kriegt, um Haferschleim und Rüben runterzuspülen?«
    »Wir hätten nicht gedacht, dass es hier so streng zugeht«,
ergänzt Fulvia, während sie Plutarch die Schultern massiert. »Zumindest nicht
in den oberen Rängen.«
    »Wenn wenigstens die Aussicht auf kleine Nebenerwerbungen
bestünde«, sagt Plutarch. »Sogar in Distrikt 12 gab es einen Schwarzmarkt,
oder?«
    »Ja, den Hob«, sagt Gale. »Da haben wir unser Fleisch verkauft.«
    »Da, seht ihr? Selbst ihr, die ihr so anständig seid!
Buchstäblich unkorrumpierbar!« Plutarch seufzt. »Was soll's, Kriege dauern
nicht ewig. Jedenfalls freue ich mich, dass ihr mitmacht.« Er greift zur Seite,
wo Fulvia ihm ein großes, in schwarzes Leder eingebundenes Skizzenbuch hinhält.
»Du weißt im Groben, was wir von dir wollen, Katniss. Mir ist bewusst, dass du
mit gemischten Gefühlen an die Sache herangehst. Vielleicht wird dir das hier
helfen.«
    Plutarch schiebt das Skizzenbuch zu mir herüber. Einen
Augenblick lang mustere ich es misstrauisch. Aber dann siegt meine Neugier. Ich
schlage das Buch auf und entdecke ein Bild von mir, aufrecht und stark, in
einer schwarzen Uniform, die auf den ersten Blick völlig zweckmäßig aussieht,
sich auf den zweiten aber als wahres Kunstwerk offenbart. Nur ein Mensch kann
dieses Outfit entworfen haben. Der Schwung des Helms, die Wölbung der
Brustplatte, die leichte Fülle der Ärmel, die die weißen Falten unter den Armen
erkennen lässt. In seinen Händen bin ich erneut ein Spotttölpel.
    »Cinna«, flüstere ich.
    »Ja. Ich musste ihm versprechen, dir dieses Buch erst zu
zeigen, nachdem du dich aus freien Stücken entschlossen hast, der Spotttölpel
zu sein. Ich war ganz schön in Versuchung, glaub mir«, sagt Plutarch. »Mach
weiter. Geh es durch.«
    Langsam blättere ich die Seiten um und betrachte die Uniform
in allen Details. Die sorgfältig geschneiderten Schichten der Panzerung, die
verborgenen Waffen in Stiefeln und Gürtel, die besonderen Verstärkungen über
dem Herzen. Auf der letzten Seite, unter einer Darstellung meiner
Spotttölpelbrosche, hat Cinna geschrieben: Ich wette
immer noch auf dich.
    »Wann hat er ...« Die Stimme versagt mir.
    »Schwer zu sagen. Irgendwann nach der Verkündung des
Jubel-Jubiläums. In den Wochen vor den Spielen vielleicht? Die Zeichnungen sind
nicht alles. Wir haben auch die Uniformen. Ach ja, und Beetee hat etwas ganz
Besonderes, das unten im Arsenal auf dich wartet. Aber ich verrate noch
nichts«, sagt Plutarch.
    »Du wirst der bestgekleidete Rebell aller Zeiten sein«,
sagt Gale und lächelt. Plötzlich wird mir bewusst, wie erleichtert er ist. Wie
Cinna hat er von Anfang an gehofft, dass ich mich so entscheide.
    »Wir planen eine Attacke auf ihr Sendezentrum«, erklärt
Plutarch. »Wir wollen eine Serie von Propaganda-Spots einspielen - Propos, wie
wir sie nennen - und sie der gesamten Bevölkerung von Panem zeigen.«
    »Aber wie? Das Kapitol kontrolliert die Sender«, sagt
Gale.
    »Wir