Coma - Niven, J: Coma - The Amateurs

Putt von etwas über zwanzig Metern vor sich. Linklater lag etwas näher dran, ihm blieben etwa fünfzehn Meter zum Birdie-Putt.
    Stevie kaute nervös auf den Nägeln, während er zusah, wie Gary seinen Putt visualisierte. Sie konferierten nicht mehr vor den Putts. Garys Hirn schien sie mit einer übernatürlichen Intuition zu lesen. Auch wenn seine Flüche unverständlich waren, hämmerten die erstickten Worte jetzt wütend in einem unterunterbrochenen Strom gegen das Tape. Sein Gesicht war hochrot und verschwitzt, und sein rechtes Augenlid schien zu flattern. Es war das Auge unterhalb der Vertiefung in der Schläfe, wo der Ball ihn getroffen hatte. Stevie kam es vor, als würde sich die Perfektion seines Golfspiels simultan mit dem Fluchen in einer Art Crescendo steigern. Mit fortschreitender Runde war sein Schwung immer lockerer und entspannter geworden, direkt proportional zu der Heftigkeit seiner obszönen Schimpfkanonaden. Stevie wünschte sich, er wüsste mehr über das menschliche Gehirn und was sich darin abspielte. Welche neuen Schaltungen und Verbindungen zwischen Großhirnrinde und Kleinhirn entstanden, und wie das eine das andere beeinflusste.
    Die Menge verharrte in absolutem Schweigen, als Gary seinen Putt-Stand einnahm. Zweiundzwanzig Meter, von links nach rechts. Er visierte einen Punkt einen halben Meter neben dem Loch an und drückte den Abzug. Der Ball schoss über das Grün, bog auf der Hälfte der Strecke leicht nach rechts ab, genau auf das Loch zu. Er war so elegant geschlagen, mit einer so perfekten
Ballrolllinie, als bewege er sich in einer kleinen, ins Grün gegrabenen Führungsschiene, die direkt zum Loch führte und die nur Gary sehen konnte.
    »Shit«, zischte Linklater, der am Rand des Grüns kauerte.
    »Aye, leck mich«, sagte Stevie.
    »Nicht möglich!«, rief Daventry, während das Stöhnen der Menge immer lauter wurde.
    »AYE! AYE! AYE! AYE!«, brüllte Ranta, der jetzt auf einem Tisch im Bierzelt stand.
    So oder so ähnlich schrien die Golffanatiker rund um den Globus in siebzig verschiedenen Sprachen ihre Fernseher an.
    Der Ball zog noch ein paar letzte Zentimeter nach rechts, wurde langsamer und langsamer. Er touchierte den Lochrand und blieb liegen. Die eine Hälfte des Balls schwebte über dem kühlen Dunkel darunter, die andere klebte irgendwie am Gras.
    »Rein mit dir, du beschissene, verblödete Hure, du!«, kreischte Ranta.
    Der Ball klapperte in den Locheinsatz, und die Menge explodierte. Sogar Linklater lächelte und schüttelte ungläubig den Kopf.
    »Nicht zu fassen«, kommentierte Daventry.
    Gary rannte zur Mitte des Grüns und riss sich das Klebeband herunter. »AAGGHHHH!«, schrie er. »DU DRECKIGE VERFICKTE VERLAUSTE NUTTE DU OOHH DU MÖSENFICKENDER BASTARD HURE FOTZLAPPEN WICHSE SCHEISSE SCHEISSE SCHEISSE! IHR VERFICKTEN SCHWÄNZE!«
    Die verdutzte Menge hörte langsam auf zu jubeln. Und während betretenes Schweigen einkehrte, wurde Gary immer lauter, beziehungsweise immer besser vernehmbar, und sein Ausbruch legte noch an Intensität und Tempo zu. Er stand jetzt oben auf einem Bunker und brüllte den Zuschauern direkt in die Gesichter.

    »FICKEN FICKEN TITTENFICKENDE MÖSENFOTZLAPPEN … SCHWUCHTELN! VERFICKTER HAUFEN FOTZENLECKENDER HUNDE!«
    Den Menschen standen die Münder offen.
    Eltern hielten ihren Kindern die Ohren zu.
    »FOTZENFRESSE … HURENTITTEN NUCKELNDE FOTZENFRESSE!«
    Im Fernsehen schnitt man schnell auf Kameras, die herumtollende Hunde am nahen Strand zeigten, während Daventry improvisierte. »Und, äh, dort unten scheint gerade eine … eine etwas ungewöhnliche Feier im Gange zu sein. Ich bin sicher, wir sind gleich wieder live dabei, sobald die Vorgänge sich … äh … wieder etwas beruhigt haben.«
    Zurück auf dem Grün: »LUTSCH IHN LUTSCH IHN! WICHS MEINE VERFICKTE RUTE, BLAS MEINEN SCHWANZ! KAU MIR EINEN AB! LECK IHN! LECK IHN …« Gary fummelte jetzt an seinen Hosen herum, öffnete den Gürtel, zog den Reißverschluss herunter, nur ein paar Meter entfernt von einer Gruppe geschockter Rentner.
    Stevie sprintete über das Grün.
    »LECKT IHN MIR, IHR VERSCHISSENEN FOTZEN!«
    Eine alte Dame fiel in Ohnmacht.
    Stevie hatte ihn schon fast erreicht, als Gary herumfuhr, eine Hand vorne in seiner Hose, die seinen titanharten Ständer umklammerte, den er im Begriff war, jeden Moment herauszuziehen.
    »LECK IHN …«
    Gary hielt mitten im Satz inne, und ein seltsamer Ausdruck legte sich über sein Gesicht, als ob er sich gerade an etwas