Coma - Niven, J: Coma - The Amateurs

dem Durchmesser eines Zehn-Pence-Stückes, durchsetzt von winzigen Grübchen. Der exakte Abdruck von Billy Douglas’ Golfball. Der Bluterguss war in der Mitte immer noch von einem lebhaften Violett, das nach außen hin erst in ein dunkles Grün überlappte, bis es den Haaransatz erreichte und schließlich zu einem fiesen Gelb wurde.

    Neben dem Bett bewahrte Gary ein kleines Notizbuch auf, in dem er für Dr. Robertson das Auftreten sowie die Schwere und Häufigkeit einer Reihe von Symptomen notierte: von Kopfschmerzen über Kribbeln im Bauch und Déjà-vu-Erlebnissen bis hin zur ungewöhnlich intensiven Wahrnehmung von Gerüchen. Er hatte zwar ein paarmal Kopfschmerzen gehabt, aber sonst nichts. Oh doch, eine Sache, aber die hatte Robertson nicht erwähnt. Und Gary hatte es ganz und gar nicht eilig, sie mit irgendwem zu teilen. Also hatte er sie noch nicht in dem Büchlein notiert.
    Die Erektionen.
    Da gab es die stinknormale Morgenlatte, die ihn jeden Tag freundlich begrüßte. Da war die hinterhältige, völlig unvermittelt auftretende Nachmittagsüberraschung. Der Ferrari unter den Erektionen, der die Konsistenz seines Penis innerhalb von 3,2 Sekunden von Plastilin in dieses Metall verwandelte, das man in der Raumfahrt verwendet. Dann gab es den sich schrittweise steigernden Dauerbrenner, ein mildes Pulsieren in der Leiste, gefolgt von einem schlappen Halbständer, wiederum gefolgt von einer Art Dreiviertelerektion, die sich dann stundenlang halten konnte.
    Und schließlich war da noch der Brutalo, ein überaus schmerzhafter Irrer von einem hysterischen Dauerständer, der am liebsten im Schlaf auftauchte und die Macht hatte, ihn aus dem Bett zu zerren und wehklagend zum Kaltwasserhahn torkeln zu lassen. Es fühlte sich an, als hätten durchgeknallte Schwanzwissenschaftler ihm im Schlaf eine Betonröhre aus Titan in den Schritt gepfropft. Bei einigen besonders schlimmen Gelegenheiten hatte der Brutalo sogar die ganze Nacht durchgehalten, bis er schließlich bei Sonnenaufgang mit der Morgenlatte kollidierte und beide in einem teuflischen Pakt ihre Kräfte vereinten, um die ultimative Killererektion zu erschaffen: einen unangreifbaren Über-Ständer. Unwichsbar. Die Sorte Megalatte, die
sich zwar in aller Seelenruhe melken lässt, aber danach immer noch steht, als wäre nichts gewesen. Soweit Gary wusste, betrachteten die meisten Erektionen den Samenerguss als Ziel. Nicht so der Brutalo. Selbst nachdem man ejakuliert hatte, stand er noch wie eine Eins und versuchte, einem die Eier hoch in den Magen zu saugen.
    Aber, so dachte er, vielleicht lag das alles auch bloß daran, dass er den lieben langen Tag im Bett herumlag und nichts weiter zu tun hatte, als zu gähnen und sich zu kratzen, während er mit den Händen ständig geistesabwesend vorne in seiner Schlafanzughose herumfuhrwerkte. Das war nichts, mit dem man Ärzte behelligte.
    Gott, war er gelangweilt.
    In einer Ecke des Schlafzimmers stand, an den Kleiderschrank gelehnt, einer seiner alten Putter. Er stieg aus dem Bett und öffnete den Schrank, in dem er seine alte Putting-Maschine – ein mit grünem Filzimitat ausgelegtes, hufeisenförmiges Plastikding, das die Bälle automatisch zurückspielte – und ein paar Golfbälle fand. Er setzte die Putting-Maschine am einen Ende des Raums auf den beigen Teppichboden und ging rüber ans andere Ende. Eins, zwei, drei, vier, fünf Fliesen. Fünf Meter. Er legte sich den ersten Ball zurecht. Offene Haltung, die Daumen nach vorn und die Stimme von Kommentator Rowland Daventry im Kopf: Ein heikler Fünf-Meter-Putt, der über die Open entscheiden wird. Mit leichtem Gefälle. Hier ist Feingefühl gefragt. Gary machte einen kurzen Pendelschwung, der Ball rollte langsam über den Teppich und genau ins Loch. Klick. Rrrrrp. Ting. Die Maschine spielte ihm den Ball zurück.
    Er legte ihn erneut zurecht. Das Finale der World Match Play Championchips. Er muss diesen Ball einlochen, um im Spiel zu bleiben. Da führt kein Weg dran vorbei … Klick. Rrrrrp. Ting.
    Endlich ergibt sich die Chance, den Ryder Cup für Europa zu sichern …

    Klick. Rrrrrp. Ting.
    Und: Birdie.
    Klick. Rrrrrp. Ting.
    Ein langer Eagle Putt.
    Klick. Rrrrrp. Ting.
    Ist es tatsächlich möglich …
    Klick. Rrrrrp. Ting.
    Gary gelangen vierzehn Putts hintereinander. Er überhörte die Türklingel, bemerkte nicht, wie sich die Schlafzimmertür öffnete, bis er aufsah und Stevie vor ihm stand. »Aye, aye«, sagte Stevie, »solltest du nicht im Bett