Combat Planet: Roman (German Edition)

eines Gottes wahr.
    »Scheiße«, brummte Jim, und Dex verspannte sich. Er blickte nach hinten. Drei Hover-Bikes verfolgten sie, und die Körpersprache der Verkehrs-Cops sagte ihm, dass sie eine Stinkwut hatten. Jim – und folglich auch Dex – waren Polizistenmörder. Und das war schlimm.
    Plötzlich sackte das Bike nach unten. Dex spürte, wie sein Magen die Speiseröhre hochkroch und an den Zähnen vorbeirutschte. Jedes Atom in ihm rebellierte gegen diese Vergewaltigung seines Organismus. Unter ihm dröhnte die Maschine wie ein Geschoss – und de facto war sie eins.
    Sie rauschten auf den Ozean zu, verfolgt von den drei Bikes. Abgase zeichneten leuchtende Streifen über den Himmel. Das Brüllen der malträtierten Motoren hallte am Firmament des Themenplaneten wider. Hilflos sah Dex zu, wie sie nach rechts abschwenkten und auf die hohen, glänzenden Schienen einer enormen Achterbahn zuflitzten. Die Gondeln sausten vorbei, darin saßen Leute mit offenen Mündern und großen Augen und starrten sie an, als sie nach unten stürzten und durch das O einer ringförmigen Schiene hindurchbretterten. Unwillkürlich zog Dex den Kopf ein, und die Fahrgäste in den Gondeln kreischten aus einem anderen Grund.
    Hinter ihnen fächerten sich die drei Cop-Bikes auf und fetzten an der Achterbahn vorbei.
    Abermals ließ Jim sie in Richtung des Ozeans runtersacken, bog ab ins Binnenland und fegte in geringer Höhe über den Strand. Die drei Cop-Bikes ließen sich nicht abschütteln. Dann wurden unter lautem Geratter Waffen abgefeuert. Das Bike schwankte, als die Geschosse näher kamen, die Luft überhitzten und Dex’ Beine versengten. Jim setzte die Maschine auf dem Sand auf, und sie krachten durch eine Reihe hölzerner Liegestühle. Hinter ihnen wirbelten Splitter hoch, durchmischt mit bunten Fetzen der zerrissenen Stoffbespannung.
    Jim drehte sich um. »Erschieß sie!«, brüllte er, und Dex erinnerte sich an die Pistole in seiner Hand. Er lehnte sich zurück, peilte durch den Slipstream aus dunstiger, heißer Luft und feuerte zwei, drei, vier, fünf Schüsse ab. Die Bikes tanzten hin und her, um den Geschossen auszuweichen, aber etwas musste er getroffen haben, denn plötzlich hob ein Cop-Bike die Nase in die Luft, und ehe Dex sich versah, machte es einen Looping, pflügte sich in den Strand hinein und explodierte. Schwarzer Rauch quoll in einer dicken Säule hoch. Touristen rannten schreiend über den Strand, Sonnenschutzcreme und Korallenstaub verspritzend.
    »Guter Schuss!«, brüllte Jim.
    Dex fühlte sich zum Kotzen.
    Die beiden anderen Bikes kreischten durch die Qualmwolke. Jim drehte nach links ab, ins Landesinnere, und nur wenige Zoll über dem Straßenbelag sauste er in Richtung Tengall, der nächsten Stadt. Dex spürte, wie sich in ihm eine noch größere Kälte ausbreitete.
    Die Cop-Bikes kamen ihnen unermüdlich hinterher. Sie feuerten wieder, Geschosse ratschten an Dex’ Kopf vorbei. Dex richtete seine Waffe aus, um das Feuer zu erwidern, aber Jim bog scharf nach rechts ab, und sie brausten durch eine schmale Gasse, die mit stählernen Feuerleitern und sich überkreuzenden Brücken übersät war. Sie sausten und schwenkten an Gehwegen vorbei, die im Vorbeiflitzen in seinen Ohren zischten. Die Cops blieben ihnen dicht auf den Fersen und wichen den Hindernissen genauso geschickt aus, bis Jim das Bike rechts herumriss, »Festhalten!« brüllte und das Heck des Vehikels in eine Stahlbrücke rammte. Funkenschauer stoben hinter ihnen auf wie ein industrielles Feuerwerk, und beide Bikes schossen unter ihnen weg – und steuerten direkt auf die nächste Brücke zu. Das Bike, das in Führung war, sah das Hindernis, ging in die Luft und rauschte darüber weg, doch seine Masse versperrte dem nachfolgenden Fahrer den Blick darauf, der es mit einem durchdringenden Krachen rammte, das im gesamten Tal nachhallte. Man würde fünf Polizisten mit Schaufeln brauchen, um ihren Freund in einen Leichensack zu befördern.
    Nur noch einer, dachte Dex, aber er fühlte sich unglaublich elend. Das hier war kein Vergnügen. Es machte keinen Spaß. Das Ganze war Scheiße hoch drei. Die ganze Fahrt war falsch , diese Leute waren Polizisten. Sie hatten den Tod nicht verdient.
    Doch das Gleiche galt auch für seine Familie.
    Und schon jagten sie aus der Gasse wie eine Kugel aus einem Lauf, schwenkten nach links und gelangten in ein Labyrinth aus fließendem Verkehr. Sie fuhren immer noch auf Bodenniveau; offenkundig hoffte Jim, ihren letzten