Commissaire-Llob 2 - Doppelweiß

einen
    Maulwurf eingeschleust?“
    „Nein.“
    „Wer um alles in der Welt hat dann diesen gan-
    zen Kram angehäuft, und vor allem warum?“
    Da weiß der Capitaine auch nicht weiter. Jetzt
    runzelt er die Stirn und sitzt ganz still.
    Meiner Meinung ist ihm bisher eine solche Frage
    nicht im entferntesten in den Sinn gekommen. Der
    beste Beweis, daß auch seine psychologischen Fä-
    higkeiten bisweilen zu wünschen übrig lassen.

    17

    Die Sekretärin in der Halle ist gerade dabei, sich
    ihre Nase zu pudern, als wir aus dem Aufzug plat-
    zen. Schnell zupft sie ihr Vorderteil zurecht, um
    empfangsbereit zu sein.
    „Messieurs?“ zwitschert sie mit kommerziellem
    Lächeln.
    Wir lassen sie mitsamt ihrem Lockruf links lie-
    gen und stiefeln geräuschvoll an ihr vorbei. Sie
    springt auf, fliegt über ihren Schreibtisch hinweg
    und stellt sich uns in den Weg.
    „Monsieur Faïd ist mitten in einer Besprechung
    … Es ist streng verboten, ihn zu stören.“
    158
    Von ihrem Gepiepse angelockt, schiebt Rot-
    schopf sein Leberwurstface um die Ecke vom
    Gang. Als er uns sieht, schnellt seine Hand instinktiv Richtung Revolver.
    „Tsst! Tsst!“ bringt Ewegh ihn auf andere Ge-
    danken.
    Rotschopf schluckt krampfhaft seine Spucke hin-
    unter und nimmt die Hand von der Knarre. Die
    Sekretärin müht sich ab, uns aufzuhalten. Wir zie-
    hen sie, absolut taub ihrem Flehen gegenüber, im
    Schlepptau hinter uns her.
    „Ihr könnt da nicht rein“, bellt Rotschopf.
    „Verpiß dich, du nasenlose Sphinx!“ rät ihm Li-
    no, den die beruhigende Nähe des Targi unver-
    kennbar aufmuntert.
    Wir stoßen den Ägypter und das Täubchen bei-
    seite und poltern durch eine gigantische Eichentür
    in den Versammlungsraum.
    Eine Bande von Matschbirnen rund um einen rie-
    sigen Mahagonitisch dreht sich schlagartig nach
    dem Getöse um. Ganz hinten schiebt Dahmane
    Faïd seine Brille mit spitzem Finger hoch und
    blickt angewidert zu uns her.
    „Es tut uns leid“, schluchzt das Mädel. „Wir ha-
    ben versucht, sie aufzuhalten …“
    Dahmane Faïd sagt kein Wort. Doch seine Augen
    glühen zerstörerisch und würden uns am liebsten
    zu Asche verbrennen, bitterböse, gnadenlos.
    „Die Sitzung ist geschlossen“, rufe ich den ver-
    sammelten Birnen zu, die nicht zu kapieren schei-
    nen, was vor sich geht.
    Sie wenden sich zunehmend verstört zu ihrem
    Manitu um. Dahmane Faïd nickt unmerklich. Die

    159
    Birnen werden auf der Stelle aktiv. Sie sammeln
    ihre Mappen und Papiere ein und machen sich un-
    ter enttäuschtem Geraschel davon. Die Sekretärin
    verläßt im Krebsgang den Raum, sie ist kreide-
    bleich, nicht mehr lange und sie flennt drauflos.
    „Du auch, der Ägypter da!“ bellt Lino.
    Rotschopf wiegt sich in den Hüften und rührt
    sich nicht von der Stelle, um seinem Boß zu zei-
    gen, daß er mit ihm durch dick und dünn geht. E-
    wegh packt ihn am Genick, schleudert ihn in die
    Vorhalle und knallt die Tür hinter ihm zu.
    „Keine Sorge, Monsieur Faïd. Wir haben uns die
    ganze Mühe nicht wegen der Diskette gemacht.
    Die interessiert uns nicht mehr.“
    „Was glauben Sie eigentlich, wo Sie hier sind?“
    sagt er, als ich schon glaube, es habe ihm definitiv die Sprache verschlagen. „Auf dem Viehmarkt?
    Haben Sie sich wenigstens die Schuhe abgestreift?
    Wer hat Ihnen gestattet hereinzukommen?“
    „Das Gesetz, Monsieur Faïd.“
    Er reißt sich die Brille von der Nase und knallt
    sie auf seine Schreibunterlage.
    „Was für ein Gesetz? Wissen Sie eigentlich, mit
    wem Sie reden?“
    „Mit Dahmane Faïd, einem dreckigen, beschisse-
    nen Fettsack, der die Atmosphäre doppelt so stark
    verpestet wie Tschernobyl. Ich bin gekommen, um
    ihm sein großes Maul zu stopfen.“
    Er greift nach dem Telefon und fuchtelt wild auf
    den Tasten herum.
    „Lassen Sie den Hörer liegen, Monsieur. Das
    zieht nicht mehr. Die Zeiten der Schiebung sind
    vorbei.“
    160
    „Wer hat Ihnen denn diesen Quark erzählt?“
    „Mein Milchmann.“
    „Alles nur Demagogie. Diese Kampagnen darf
    man doch nicht ernst nehmen. Alles nur Augen-
    auswischerei fürs Volk, Derrick. Doch mit hohlen
    Slogans, und seien sie noch so bestechend, macht
    man noch lange keine Revolution.“
    Er faßt nach seiner Gebetskette und läßt sie um
    sein Handgelenk kreisen.
    „Los, Monsieur Faïd, rufen Sie ruhig Ihre Freun-
    de an.“
    „Doch nicht wegen Peanuts, Sie spinnen ja. Mein
    Personal wird Sie nachher schon rausschmeißen.“
    „Die Zeiten sind vorbei, Monsieur Faïd.