CREEKERS - Thriller (German Edition)

Abgang Räuber, Auftritt Mörder. Der Hinterkopf des armen Schweins war aufgeplatzt und rosa Hirnmasse sickerte hinaus. »Na, zur Hölle auch, schau dir mal an, was ich da gemacht habe«, bemerkte Scotty-Boy in dumpfer Faszination. Wie man so sagt: Unfälle passieren. Doch für Scott war Mord wie Kartoffelchips: »Du kanns’ nich’ nur ein’ essen«.
    Noch am selben Abend hatte Scott einer Hure, die sie in einer Bar angequatscht hatten, den Hals aufgeschlitzt, nachdem sie ihm im Truck einen geblasen hatte. »Jesus und Petrus, Scotty-Boy!«, rief Wanst. »Warum hast das gemacht?« »Weiß nich’«, kicherte Scott reumütig. »Verdammt gute Sache, dass wir Vinylpolster im Wagen haben.« Er kratzte sich am Kopf. »Die Mädels haben aber ’ne Menge Blut im Leib, so viel is’ sicher, was?«
    Wanst ging ihm die meiste Zeit nur zur Hand oder sah zu. Scott war der Virtuose. Er hatte eine Vorliebe dafür, die Mädchen beim Koitus zu erwürgen, gerne auch mit einer selbst gefertigten Aderpresse aus Sisal und einem großen Holzdübel. Einmal fickte er einen Hippie-Jungen – den er zuerst für ein Hippie-Mädchen gehalten hatte – in den Arsch und prügelte ihn dann zu Tode. Ein anderes Mal schlitzte er ein junges Pärchen aus der Stadt auf, das im Wald sein Zelt aufgeschlagen hatte. Und dann war da diese rothaarige Anhalterin gewesen, mindestens acht Monate und 29 Tage schwanger …
    Aber breiten wir den gnädigen Schleier des Schweigens über das, was sie ihr antaten.

DREI
    HOME, SWEET HOME, dachte Phil mit beißendem Sarkasmus. War es beschämend? Wie würde es aussehen? Herrgott, ein Master-Abschluss und mehr als zehn Jahre bei einer großen städtischen Polizeitruppe, und nun bin ich wieder genau da, wo ich angefangen habe, zurück im guten alten Crick City, der Welthauptstadt der Idioten.
    Wenige Minuten, nachdem er den Interstate verlassen hatte, ging es mit der Straße bergab, genau wie mit seiner Stimmung. Das hier war die State Route 154, unter Einheimischen schlicht als »Die Route« bekannt, ein 30 Meilen langer Flickenteppich aus Asphalt, der eine Schneise durch die Hügel und Baumgürtel des südlichen Countys schlug. Sie streifte außerdem einige der ärmsten und unterentwickeltesten Kleinstädte des Staates: Luntville, Tylersville, Waynesville und Crick City. Bald lagen die Ausläufer der riesigen Großstadt hinter ihm und wurden durch überbrückte Schluchten, ausgedörrtes Farmland, Wohnwagenparks und eine heruntergekommene Baracke nach der anderen ersetzt.
    Der Arsch der Welt , fällte Phil sein wenig schmeichelhaftes Urteil. Waynesville, Luntville, Crick City – es war unwichtig, wie diese Orte tatsächlich hießen. Für Phil waren sie ein und dasselbe: Kaputtstadt . Sogar die Wälder sahen elend aus: kränkliche Vegetation und uralter Müll, zusammengeballt zwischen dicht stehenden Bäumen, einige dürr wie Skelette, andere dick wie Abwasserrohre, meistens so 30 oder 40 Meter hoch. Wuchernde Pilze glänzten wie grün-weißer Rotz auf kranken, ekelhaft knotigen Baumstämmen. Die meisten Straßenschilder waren kaum noch lesbar, von mitternächtlichen ›Schießübungen‹ mit Pockennarben übersät. Zersprungenes Glas lag überall am Straßenrand, hinzu gesellten sich unzählige Kadaver überfahrener Tiere – »Straßenpizza« oder »Opossum-Auflauf« im Polizeijargon –, die ständig von Fahrzeugen überrollt wurden, woraufhin sich wiederum anderes Kleinvieh am Aas weidete und seinerseits überfahren wurde. Ein wahrer Kreislauf des Gemetzels.
    Die östliche Hügelkette ragte zur Rechten Phils auf, eine gewaltige Felswand, welche die Straße in ewige Dunkelheit zu tauchen schien. Er passierte ein Örtchen namens Lockwood, aus dem vor einigen Jahren quasi über Nacht die gesamte, allerdings überschaubare Bevölkerung verschwunden war, und einen weiteren, Prospect Hill, wo Dutzende Einwohner am selben Wochenende infolge schlechten Fusels erblindet oder gestorben waren. Ja … Fusel, Schwarzgebrannter, Pantherpisse – einige dieser Gemeinden panschten immer noch ihr eigenes Zeug in kleinen, in den Wäldern versteckten Brennereien, als wäre die Prohibition noch in vollem Gange. Phil hatte einmal von dem Gebräu probiert und bereits ein winziger Schluck hatte ihn sofort aus den Latschen gehauen.
    Unvermittelt auftauchende Abzweigungen lockten in regelmäßigen Abständen von der Straße weg; Einmündungen mit geradezu absurd provinziellen Namen. Turkey Neck Road, Furnace Branch Road, Old Mill Road