Cyberspace

Heini, so'n Spinner aus Berkeley, sagen wir, daher und meint:« -und ihr Tonfall wurde zur säuselnden Parodie - »Heh, warum stecken wir diese Leute nicht in eine echt hübsche Umgebung mit reichlich astreinem Dope und einer echt YHUOl‰OLFKHQ Bezugsperson, eh?« Sie lachte kopfschüttelnd. Sie benutzte den Reflektor, mit dem sie das Sonnenlicht konzentrierte, zum Anzünden der Zigarette. Streichhölzer kriegen wir nicht; Feuer stört das Sauerstoff-Kohlendioxid-Verhältnis. Ein winziger Rauchfaden stieg vom weißglühenden Brennpunkt auf.
    »Okay«, sagte Hiro, »das war die Minute.« Ich checkte auf der Armbanduhr; es waren eher drei Minuten gewesen.
    »Viel Glück, Baby«, flüsterte sie und gab vor, sich auf die Zigarette zu konzentrieren. »Alles Gute.«
    Drohender Schmerz. Jedesmal so. Du weißt, es passiert, aber du weißt nicht, wann oder wie genau. Du versuchst, dich an sie zu klammern; du rüttelst sie im Dunkeln. Aber wenn du dich für den Schmerz stählst, kannst du nicht funktionieren.
    Wir sind wie intelligente Stubenfliegen, die durch einen internationalen Flughafen schwirren; manche von uns schaffen es, versehentlich in ein Flugzeug nach London oder Rio zu kommen, die Reise vielleicht zu überstehen und sogar zurückzukehren. »Heh«, sagten die ändern Fliegen, »was ist auf der ändern Seite der Tür? Was wissen die, das wir nicht wissen?« Am Rande der Straße löst sich jede menschliche Sprache in den Händen auf - außer vielleicht die Sprache des Schamanen, des Kabbalisten, die Sprache des Mystikers, die sich beschreibend auf die Hierarchie von Dämonen, Engeln, Heiligen bezieht.
    Allerdings gelten auf der Straße Regeln, wovon wir einige in Erfahrung gebracht haben. Daran können wir uns klammern.
    Erste Regel: Eine Entität pro Flug; keine Teams, keine Paare.
    Zweite Regel: Keine künstlichen Intelligenzen; was immer da draußen ist, läßt keine klugen Maschinen mit, wenigstens nicht der Sorte, wie wir sie bauen können.
    Dritte Regel: Aufzeichnungsinstrumente sind Platzverschwendung; sie kommen stets leer zurück.
    Dutzende von neuen Psycho-Schulen sind im Sog der Heiligen Olga entstanden, bizarrere und elegantere Ketzerlehren, die sich alle auf die Überholspur drängen wollten. Aber eine nach der ändern stürzte ab. In der lauschigen Stille der Himmels-nächte stellt man sich vor, man könne die Paradigmen zer-schellen hören, die Trümmer der Theorie in glitzernden Staub zerfallen sehen, wenn das Lebenswerk irgendeiner betriebs-eigenen Denkmaschine zur knappen Fußnote in der Geschichtsschreibung reduziert wird - und das alles in der Zeit, die der strapazierte Reisende braucht, um ein paar Silben ins Dunkel zu hauchen.
    Trampende Fliegen in einem Flughafen. Den Fliegen ist zu raten, nicht zu viele Fragen zu
    stellen; den Fliegen ist zu raten, nicht hinterm *HVDPWELOG her zu sein. Wiederholte Versuche in dieser Richtung führen zwangsläufig zur allmählich fortschreitenden Paranoia, so daß dein Hirn riesige dunkle Muster an die Mauern der Nacht projiziert, Muster, die sich irgendwie verfestigen, zum Wahnsinn werden, zur Religion. Schlaue Fliegen halten es da mit der Blackbox-Theorie.
    Blackbox ist die sanktionierte Metapher: die Straße bleibt x in jeder vernünftigen Gleichung. Wir sollen uns nicht den Kopf zerbrechen, was es mit der Straße auf sich hat oder wer sie eingerichtet hat. Vielmehr konzentrieren wir uns darauf, was wir in die Blackbox hineinstecken und was wir wieder rausholen. Da sind die Dinge, die wir auf die Straße schicken (eine gewisse Olga, ihr Schiff, viele mehr, die folgten), und die Dinge, die zu uns kommen (eine Irre, eine Meeresmuschel, Artefakte, Fragmente fremdartiger Technologie). Die Blackbox-Theoretiker
    versichern uns, daß unsre Hauptsorge es sein soll, diesen Austausch zu optimieren. Wir sind hier draußen, um sicherzustellen, daß unsre Spezies was Anständiges bekommt für ihr Geld. Dennoch tritt manches immer deutlicher zutage; daß wir beispielsweise nicht die einzigen Fliegen sind, die den Weg in den Flugplatz gefunden haben. Wir haben Artefakte von wenigstens einem Dutzend grundverschiedenster Kulturen aufgelesen. Charmian spricht von »anderen Hinterwäldlern«.
    Wir sind wie Ratten im Laderaum eines Frachters, die mit Ratten aus andern Häfen
    Tauschhandel treiben, von den hellen Lichtern träumen, der Stadt.
    Schlicht gesagt ist's ein Rein und Raus. Leni Hofmannstahl: raus.
    Wir inszenierten die Heimkehr von Leni Hofmannstahl in Lichtung 3,