Cyberspace

hindurch, als der Ball zu mir kam. Schüttelte tausend silberne Wasserperlen aus meinem Haar, schlug torkelnd danach. Die Frau neben mir lachte und drehte langsam Purzelbäume; langes, schlankes Mädchen mit schwarzem Haar. Trug so 'ne weite Hose mit Zugband, wie sie die Touris von Tsiolkowsky mit heimnehmen, und ein NASA-T-Shirt, das drei Nummern zu groß war. In der nächsten Minute erzählte sie mir vom Drachenfliegen mit zehn 7VLROQLN und wie stolz sie auf das mickrige Marihuana waren, das sie in einem der
    Maiscontainer zogen. Ich merkte erst, daß sie auch ein Surrogat war, als Hiro sich einschaltete, um zu sagen, daß die Party vorbei sei. Eine Woche später zog sie bei mir ein.
    »Eine Minute, okay?« Hiro knirschte mit den Zähnen, ein schauerliches Geräusch. »Eine. Uno.«
    Dann war er weg, hatte sich total ausgeschaltet, hörte vielleicht nicht mal zu.
    »Wie steht's in Lichtung fünf?« Ich hockte mich neben sie und suchte mir auch ein paar Kiesel.
    »Weiter nichts los. Mußte 'ne Weile weg von ihm, hab ihn mit Hypnotika vollgepumpt. Mein
    Dolmetscher sagte mir, du bist auf dem Weg rauf.« Sie hat diesen texanischen Akzent, bei dem LFH wie DVV klingt.
    »Dachte, du kannst Spanisch? Typ ist Chilene, nicht wahr?« Ich warf einen der Kiesel in den Teich.
    »Ich spreche Mexikanisch. Die Kulturbonzen sagten, mein Akzent würde ihn stören. Bin direkt froh. Versteh kein Wort, wenn er schnell spricht.« Nun platschte wieder ein Kiesel von ihr ins Wasser und kräuselte die Oberfläche mit Ringen. »Was er ständig tut«, fügte sie hinzu. Ein Karpfen kam angerudert, um den Kiesel auf Eßbarkeit zu untersuchen. »Er wird's nicht schaffen.« Sie schaute mich nicht an. Ihr Tonfall war völlig neutral. »Der kleine Jorge schafft's echt nicht.«
    Ich suchte einen flachen Stein aus und wollte ihn übers Wasser hüpfen lassen, aber er ging unter.
    Je weniger ich über den Chilenen Jorge wußte, desto besser. Ich wußte, daß er einer der
    Lebenden war, einer der zehn Prozent. Unsre Rate der bei Ankunft Toten liegt bei zwanzig
    Prozent. Selbstmord. Siebzig Prozent der lebend Ankommenden sind automatisch Kandi-daten für die Anstalt; Bettnässer, Laller, völlig Weggetretene. Charmian und ich sind Surrogate für die restlichen zehn Prozent.
    Falls die ersten Heimkehrer nur mit Meeresmuscheln zurückgekommen wären, so gab's heute den Himmel hier draußen nicht, wie ich meine. Der Himmel wurde gebaut, nachdem ein toter Franzose mit einem 12-cm-Ring aus magnetisch codiertem Stahl in der kalten Hand zurückgekommen war. Wir werden vielleicht nie erfahren, wo oder wie er an den Ring kam, der sich jedenfalls als »Stein von Rosette« für Krebs entpuppte. Nun genießen die ange-schleppten Stücke kultischen Wert für die Menschheit. Wir können dort Dinge auflesen, die uns in tausendjähriger Forschung vielleicht nicht unterkommen würden. Charmian sagt, wir sind wie diese armen Schweine auf ihren Inseln, die die ganze Zeit Landungsstreifen bauen, damit die großen Silbervögel zurückkommen. Charmian sagt, so'nen Kontakt mit »überlegenen«
    Zivilisationen würde man seinem schlimmsten Feind nicht wünschen.
    »Schon mal überlegt, wie sie auf diesen Schwindel gekommen sind, Toby?« Sie spähte ins
    Sonnenlicht, östlich durch unsre zylindrische Landschaft, die horizontlose, grüne. »Sie haben bestimmt die ganzen Asse hinzugezogen, die Psychiatrie-Elite an einem langen Tisch mit echtem Rosenholzfurnier, wie halt im Pentagon üblich, versammelt. Jeder kriegte 'nen leeren Notizblock und einen nagelneuen, extra dünn gespitzten Bleistift. Alle waren sie da: Anhänger Freuds, Jungs, Adlers, Skinners und so weiter. Und jedes dieser Arschlöcher wußte genau, daß es Zeit wäre, die Trümpfe auszuspielen. Als Berufsstand, nicht als Anhänger einer Schule. Da hocken sie als Verkörperung der westlichen Psychiatrie. Und nichts passiert! Nach wie vor purzeln die Leute tot von der Straße oder völlig vertrottelt, Abzählreime lallend. Die Überlebenden halten etwa drei Tage durch, sagen keine Silbe und erschießen sich dann oder werden katatonisch.« Sie holte eine kleine Taschenlampe aus dem Gürtel, knackte beiläufig das Plastikgehäuse und pulte den parabolischen Reflektor heraus. »Der Kremel rast. Die CIA tobt. Und was am schlimmsten ist, die Multis, die die ganze Show finanzieren, kriegen kalte Füße. >Tote Raumfahrer? Keine Daten? Ohne uns, Freunde!< Sie werden also langsam nervös, die Starpsychiater, und da kommt so'n