Cyberspace

Stapel Floppys. Der Boden war
    knöcheltief mit Büchern und Zetteln übersät. Aber das Essen, das sie auf den Tisch zauberte -
    Gouda und Dosenfleisch und garantiert echte Treibhausweizen-Schnitten - schien aus
    Tausendundeiner Nacht zu stammen.
    »Heh«, sagte sie. »Wir wissen, wie man 'nen Prolli behandelt, was?« Sie hieß Nance Bettendorf.
    Sie war siebzehn. Ihre Eltern waren beide berufstätig, die unersättlichen Schweine, und sie ging aufs Technik-College. Sie hatte prima Noten außer in Englisch. »Schätze, in bezug auf Ratten bist du nicht ganz sauber. Hast du 'ne Rattenphobie?«
    Er schielte zum Bett. Man konnte es an sich gar nicht sehen; es war lediglich eine Erhöhung in der Bodenbedeckung. »Das ist es nicht. Hat mich halt an was andres erinnert.«
    »Und das wäre?« Sie hockte vor ihm, und das große Sweatshirt war hoch übers Bein gerutscht.
    »Tja ... Hast du schon mal das ...« - seine Stimme hob sich unwillkürlich und jagte die Silben heraus -ª:DVKLQJWRQ 0RQXPHQW gesehn? Zum Beispiel nachts? Es hat zwei so kleine ... rote
    Lichter dran für Flugzeuge oder so, und ich, ich ...« Er fing zu zittern an.
    »Du hast Angst vor dem Washington Monument?« Nance ließ einen Brüllschrei los und kugelte sich vor Lachen und strampelte mit den langen braunen Beinen. Sie trug ein knallrotes
    Bikinihöschen.
    »Ich würde lieber sterben, als daß ich's noch mal anschaun müßte«, stellte er monoton fest.
    Da hörte sie zu lachen auf, setzte sich auf und studierte seine Miene. Weiße, ebenmäßige Zähne knabberten besorgt an der Unterlippe, als würde sie an einem unliebsamen Gedanken beißen.
    Schließlich rückte sie damit heraus: »Gedankensperre?«
    »Ja«, sagte er verbittert. »Sie erklärten mir, ich würd nie wieder nach Washington D.C. gehn.
    Und lachten dann, die Wichser.«
    »Für was?«
    »Ich bin ein Dieb.« Er hatte nicht vor, ihr zu sagen, daß man ihn eigentlich wegen Karriereklau angezeigt hatte.
    »Viele alte Hacker tun ihr Leben lang nichts andres als Maschinen zu programmieren. Und
    weißte was? Das menschliche Gehirn ist keine gottverdammte Maschine, keineswegs. Läßt sich so nicht programmieren.« Deke kannte diese schrille Verzweiflungsarie, dieses ewig sich im Kreis drehende Gequatsche, mit dem die Einsamen einen raren Zuhörer belabern; kannte es aus hundert kalten und leeren Nächten, die er mit Fremden zugebracht hatte. Nance war voll darauf eingestiegen, und der nickende, gähnende Deke fragte sich, ob er überhaupt so lange wach
    bleiben könnte, bis sie endlich in ihrem Bett landeten.
    »Ich habe die Projektion, der ich dich aussetzte, selber gemacht«, sagte sie, schlang die Arme um die angezogenen Beine und stützte das Kinn auf die Knie. »Ist für Ganoven gedacht, klar? Ich hatt's zufällig bei mir und knallte es dir an den Kopf, weil ich es so witzig fand, daß du mir diesen kleinen indojavanischen Scheißprogrammierer verhökern wolltest.« Sie rückte hockend vor und streckte die Hand wieder aus. »Hier, guck!« Deke duckte sich erschrocken. »Nee du, ist okay, ich schwör's! Diesmal ist's was andres.« Sie öffnete die Hand.
    Eine blaue Flamme züngelte dort, die perfekt war und sich ständig wandelte. »Sieh dir das an«, staunte sie. »Sieh doch! Hab ich programmiert. Ist nicht mal ein billiger Sieben-Bild-Trick, sondern eine fortlaufende Zwei-Stunden-Schleife, siebentausendzweihundert Sekunden, nie
    gleich; jeder Augenblick ist individuell wie 'ne verdammte Schneeflocke.«
    Der Flammenkern war ein Eiskristall mit glitzernden Facetten, der sich windend auflöste; zurück blieben unterschwellige Bilder von einer Schärfe und Brillanz, die buchstäblich ins Auge stach.
    Deke zuckte zusammen. Hauptsächlich Menschen. Hübsche, nackte, bumsende Menschlein.
    »Wie haste das denn gemacht?«
    Sie stand auf, wobei ihre bloßen Füße auf schlüpfrigen Magazinen ausglitten, und fegte in einer melodramatischen Geste gefaltete Endlospapierbahnen von einem blanken Sperrholzregalbrett.
    Da stand eine Reihe kleiner Consolen, die nüchtern und teuer aussahen. Einzelanfertigungen.
    »Das hier sind die Hits. Bildwerfer. Hier das Fast-wipe-Modul. Hier ein eins zu eins arbeitender hirnorganischer Funktionsanalysator.« Sie sagte die Namen wie eine Litanei auf. »Quantumflim-mern-Stabilisator. Programmischer. Ein Bildsammler ...«
    »Das alles brauchst du, um eine kleine Flamme zu erzeugen?«
    »Aber sicher. Das ist der neueste Stand der Technik, professionelles Wetware-Gerät. Ist