Cyberspace

falls wir's brauchen«, sagte jemand. Deke wandte sich um und blickte direkt ins Gesicht eines glatzköpfigen Mannes mit Nickelbrille. »Gestatten, Cline. Bobby Earl. Sehn nicht wie'n Billardfan aus, Mister.« Aber es lag nichts Bedrohliches in Stimme und Gebärde. Er zog die Nickelbrille von der Nase und putzte die dicken Gläser mit einem Papiertaschentuchzipfel.
    Deke erinnerte er an einen Lehrmeister, der ihm geduldig die Installierung von Biochips
    beizubringen versuchte. »Ich bin ein Spieler«, sagte er lächelnd. Seine Zähne waren aus weißem Plastik. »Ich weiß, ich seh nicht unbedingt danach aus.« »Ich suche Tiny«, erklärte Deke.
    »Nun«, meinte er und setzte die Brille wieder auf, »da werden Sie Pech haben. Er ist droben im Sanatorium der Veterans Administration und läßt sich durchchecken. Er würde sowieso nicht gegen Sie fliegen.«
    »Warum nicht?«
    »Tja, weil Sie nicht zur Szene gehören, sonst hätt ich Sie schon mal gesehn. Können Sie was?«
    Als Deke nickte, rief Bobby Earl durchs ganze Jackman's: »He, Clarence! Bring das Gerät rein.
    Wir haben einen Flieger gekriegt.«
    Zwanzig Minuten später stapfte Deke, der seine Fernbedienung und sein letztes Geld verspielt hatte, an den invaliden Soldaten beim Army-Laden vorbei.
    »Nun laß dir sagen, Junge«, hatte Bobby Earl in väterlich-fürsorglichem Ton erklärt, während er Deke die Hand auf die Schulter legte und zurück zum Aufzug führte, »daß du keine Chance hast gegen einen kampferprobten Veteranen, hörst du? Ich bin nicht mal besonders gut, nur'n alter Infanterist, der fünfzehn bis zwanzig Mal auf Hype war. Der Tiny, der ZDU 3LORW War als Aktiver ständig bis zu den Ohren mit Hype vollgepumpt. Paßt haarscharf auf. Wirst ihn nie schlagen.«
    Es war eine kühle Nacht. Aber der gedemütigte Deke kochte vor Wut.
    »Mein Gott, ist das plump«, sagte Nance, als die Spad Berge von pink Unterwäsche im Tiefflug angriff. Deke, der auf der Couch hockte, zog ihre funkelnde kleine Braun-Fernbedienung hinterm Ohr ab.
    »Misch du dich nicht auch noch in meinen Fall ein, du höhere Tochter mit Jobaussichten!«
    »Heh, Kopf hoch! Hat nichts mit dir zu tun, sondern ist 'ne WHFKQLVFKH Frage. Das Wafer, das du hast, ist echt primitiv. Ich meine, für die Straße taugt's. Aber verglichen mit dem, was ich im College mache, ist's ... He, solltest es von mir umschreiben lassen.«
    »Was sagst du da?«
    »Ich frisier's dir auf. Die Mistdinger sind alle hexadezimal geschrieben, klar, weil die
    Programmierer in der Industrie alle total fertige Computerhacker sind. Die denken eben so. Du, ich laß es im Institut analysieren, schieb ein paar Veränderungen rein und schreib's in eine moderne Wet-Sprache um. Streich die ganzen Zwischenschritte heraus. Kriegst 'ne irre
    Reaktionszeit, halbiert dir die Feedback-Schleife. Fliegst also schneller und besser. Wirst'n echter Profi, ein Fliegeras!«
    »Echt?« fragte Deke skeptisch.
    »Heh, warum, glaubst du, kaufen die Leute eine Fernbedienung mit Gold? Aus Prestigegründen?
    Scheiße! Die bessere Leitfähigkeit spart einige Nanosekunden Reaktionszeit. Und genau um die Reaktionszeit geht's bei diesem Spiel, klaro?«
    »Nein«, sagte Deke. »Wenn es so einfach wäre, hätten's die Leute längst. Hätte es Tiny
    Montgomery. Hätte vom Feinsten.«
    »Hörst du mir denn QLH ]X" Das Zeug, das ich in der Mache habe, ist dem, was du auf der Straße findest, um drei Jahre voraus.«
    »Kein Scheiß«, sagte Deke nach einer langen Pause. »Ich meine, das kannst du?«
    Es war wie das Umsteigen vom Model T in einen 93er Lotus. Die Spad flog sich traumhaft und reagierte auf den feinsten Gedankenimpuls. Wochenlang spielte Deke damit in den Spielhallen, ohne Verluste hinnehmen zu müssen. Er flog gegen die Teens am Ort und schoß ihre Maschinen reihenweise ab. Er spielte riskant. Und die Flieger purzelten ...
    Bis er eines Tages seinen Gewinn einsteckte und ein schlacksiger Schwarzer an der Wand sich aufrichtete. (U beäugte die in Plastik verschweißten Scheine in Dekes Hand und grinste. Ein Rubin glitzerte im Gebiß. »Weißt du«, sagte der Typ, »ich hörte, hier schwirrt ein Kerl rum, der fliegen kann und gegen Kids spielt.«
    »Herrgott«, sagte Deke und strich dänische Butter auf eine Kelpstange. »Ich hab den )X‰ERGHQ
    reingefegt mit den Spads. Die waren vielleicht toll.«
    »Wie schön, Darling«, murmelte Nance. Sie arbeitete an ihrem Examensprojekt und hämmerte
    schwitzend in die Tasten.
    »Weißt du, wie's läuft,