Dans l'ombre des Lumières

médecin. Favier lui avait donné son cachet pour que les paysans l’accueillissent sans difficulté.
    Le Nantais était inspiré, car, le soir même, son oncle reçut la visite domiciliaire de quelques bonnets rouges armés. Ils fouillèrent l’appartement de fond en comble. Qui donc les avait alertés ? Jeannine Verdier ? Carrier ?
    Favier rentra chez lui. Il sentit un étourdissement. Sa femme le harcela de questions en lui reprochant de mettre sa famille en danger.
    — Eh bien qu’as-tu, tu es malade ?
    Il s’étendit sur le divan.
    — Non, juste un peu de fatigue.
    La colère de Julie monta d’un cran.
    — En voulant sauver la terre entière, tu nous précipiteras dans le malheur.
    — Va me chercher de l’eau, commanda Favier d’une voix lasse.
    Il but à grands traits, se reposa toute la nuit, et, dès l’aube, repartit assiéger le juge Phélippes-Tronjolly, l’accusateur public Vaujois, le directeur général des hôpitaux Fonbonne et, enfin, le député Carrier.
    Les deux premiers lui firent part de leurs préoccupations mais se contentèrent de vagues promesses enrobées de généralités sur l’humanité et la vertu. Quant au dernier, il venait de s’expatrier dans un faubourg de Nantes, à Bourg-Fumé, et ne put le recevoir. Cinq jours passèrent ainsi sans résultat, chacun se renvoyant la responsabilité de l’Entrepôt. La République, sous la Grande Terreur jacobine, appartenait à ces systèmes où personne n’était responsable du pire, mais où chacun, à son échelle, y participait. Curieusement, seul Carrier semblait échapper à cette règle. Ses crimes, il les assumait et s’en vantait pleinement avec toute la jactance impudente dont les sans-culottes étaient capables.
    — Pourquoi tiens-tu donc autant à cette femme ? demanda-t-il à Favier lorsqu’il reçut enfin ce dernier.
    — Je te l’ai dit, citoyen représentant, c’est la femme d’un bon républicain de mes amis.
    — Tu ne m’avais pas précisé que cette scélérate était la sœur d’un émigré et qu’elle avait rejoint la horde des brigands sur la rive droite de la Loire.
    Favier marqua un temps d’arrêt dû à la surprise.
    — Tu as failli me rendre complice des ennemis de la République, moi Carrier ! Foutre de coquin ! Heureusement qu’un bon sans-culotte m’a parlé de cette aristocrate.
    — Elle est enceinte des œuvres de mon ami, citoyen, la loi…
    — Je connais la loi aussi bien que toi, tu n’as qu’à te débrouiller avec ce sans-culotte, tu le trouveras au comité. Mais je doute qu’il ait envie d’écouter un traître comme toi.
    Favier sentit la fatigue l’accabler. Sa tête était atrocement lourde ; il commençait à voir trouble.
    — Qui t’a donc parlé de cette femme ? demanda-t-il à Carrier.
    — Brutus Mercier, un blondin, fort comme un bœuf, un de ces gaillards qui ont fait trembler les aristocrates au 20 juin et au 10 août. Allez, maintenant va-t’en si tu ne veux pas que j’te foute toi aussi dans la baignoire nationale !
    Favier rentra chez lui et se dirigea vers le comité ; mais il fut pris soudain d’un violent vertige ; il perdit connaissance et s’affala au beau milieu de la rue. Des passants le transportèrent jusqu’à son domicile. On l’alita et un de ses confrères vint à son chevet. Il frissonnait, éprouvait de terribles maux de têtes et de grandes douleurs musculaires. Le visage était congestionné, rouge, le pouls battait comme un tambour pendant la charge. Il avait contracté ce que les médecins n’appelaient pas encore le typhus.
     
    Amélie macérait toujours dans son cloaque. Mais la visite de Favier lui avait redonné un peu d’espoir. En outre, un prisonnier, que l’on venait de transférer à l’Entrepôt, l’avait prise en pitié. Âgé d’une cinquantaine d’années, Louis-Aimé de Kervéron était un gentilhomme breton qui avait chouanné jusqu’à son arrestation dans les environs de Laval. La douceur malicieuse de son regard, sa face léonine qu’encadrait une longue crinière grivelée, enfin sa gueuserie qu’il portait en bandoulière, comme un trophée, tout, dans son allure, suggérait l’assurance et la tranquillité. Il tentait de consoler Amélie comme l’avait fait Victorine au Bon Pasteur. Sans doute était-ce pour ce gentilhomme le moyen de se réconforter lui-même. Aider plus malheureux, plus moribond que soi, procure parfois l’illusion de survivre, de prendre un peu de recul