DARKNET

Anscheinend waren Privatfirmen-Lamettaträger genauso dumm wie ihre Kollegen vom staatlichen Militär.
    Hollings blickte zu dem großen Gebäude gleich links vom Tor hinüber. Es hatte ein überstehendes Schindelspitzdach, Feldsteinkamine und Blockhüttenwände. Wie sich irgendein Milliardär den Baustil der Pioniere vorgestellt hatte. Sie versperrte ihm das Schussfeld nach Osten und hatte dorthin auch keine Fenster. Er hätte sich kein nutzloseres Gebäude ausdenken können. Und trotzdem hatten sie ihm verboten, es zu sprengen.
    Das Ganze war auf zivile Security zugeschnitten. Einen Großangriff hatte niemand einkalkuliert. Das Torhaus war das größte Gebäude meilenweit und als Zwischenstopp für Gäste und Beschäftigte gedacht, ehe sie sich auf die Dreißig-Meilen-Fahrt zum Zentrum der Ranch machten. Toiletten, Erfrischungen und interne Telefone gleich an einem kleinen Parkplatz.
    Und dann war da noch das Wachhäuschen draußen neben dem Tor, das lediglich dazu diente, ankommende Fahrzeuge zu begrüßen. Auch wieder dieser Davy-Crockett-Quatsch. Eine kleine Fußgängertür ermöglichte den Zugang vom Torhaus zum Wachhäuschen.
    «Priestly, haben wir Plastiksprengstoff hier?»
    «Ja, ein bisschen schon.»
    «Ich will diese Pappmauern neben dem Tor weghaben. Die versperren uns nur das Schussfeld.»
    «Schon gefragt, Sir. Nicht genehmigt.»
    «Himmelherrgott …»
    Plötzlich kam aus dem Torhaus ein Ruf, der sich durch die Schützenreihe fortpflanzte. «Wir kriegen Besuch!»
    Einen Moment war es ganz still. Dann hörten sie es alle. Fernes Reifensirren von der dunklen Zufahrtsstraße her. Gleichzeitig trug der Wind vielfaches Motorengeräusch heran.
    «Okay, lasst sie kommen! Wartet auf die Claymores und behaltet unsere Flanken im Blick!»
    Die Korr-Soldaten justierten ihre Nachtsichtbrillen und kauerten sich in ihren Schützenlöchern um die M249 und M60. Einer machte einen Javelin-Panzerabwehrraketenwerfer bereit. Sie waren alle gut ausgebildete Profis. Ruhige Finger verharrten in der Nähe von Abzugbügeln, während Funkrufe durch das Dunkel krächzten.
    «Da, Sir!» Priestly zeigte mit dem Finger.
    Hollings spähte mit einem FLIR -Nachtsichtgerät zwischen den Gitterstäben des Tors hindurch. Er konnte sie kommen sehen – eine lange Schlange von Autos, die mit über hundert Meilen heranrasten, nur noch eine halbe Meile entfernt. Ein Ende der Schlange konnte er nicht ausmachen. «Fahrzeuge auf tausend Meter! Kommen schnell näher!»
    Kunststoff knarzte, als Finger sich um Pistolengriffe krümmten und Riemen angezogen wurden.
    «Macht ihnen die Hölle heiß, Jungs!»
    Das Dröhnen nahender Motoren hallte jetzt von der Außenseite der Mauer wider und übertönte alles andere. Plötzlich traf ein mächtiger Knall wie eine Wand aus Schall ihre Trommelfelle – gefolgt von einem Funken- und Feuerregen. Es folgten weitere scharfe Explosionen und das Kreischen von Metall.
    Aus den Reihen der Korr-Leute kam schadenfrohes Johlen. «Yeah!»
    Ein loderndes, zerknautschtes, metallenes Etwas krachte gegen das schmiedeeiserne Tor, brach einen Torflügel aus den Angeln und füllte das Stabgitter mit Feuer. Ein weiteres brennendes Wrack krachte in das erste und brachte die Torflügel endgültig zu Fall. Sie landeten auf den Fahrbahnteilern, was klang, als kullerte ein Xylophon eine Treppe hinunter.
    «So viel zum Tor.» Durch die Flammen konnte Hollings erkennen, dass die Claymores noch ein Dutzend AutoM8 erwischt hatten, die in den Straßengräben brannten.
    Aber jetzt war da ein regelrechtes Inferno von hochdrehenden Automotoren. Im Flammenschein sah er Dutzende weiterer Wagen aus dem Dunkel heranrasen.
    In dem Moment kamen aus dem Torhaus ein dumpfes Stakkato-Knallen und ein Feuerwerk von Leuchtspurgeschossen, die vom Prärieboden draußen und den zerknautschten Metallhaufen abprallten. Auch das M60 neben Hollings eröffnete das Feuer, als eine weitere Limousine heranpflügte, in die brennenden Wracks im Tor krachte und den ganzen Schrottberg über die Fahrbahnteiler beförderte. Der ohrenbetäubende Crash flutete über die Betonbarrikade hinweg und ging in einem grellen Feuerball auf, während Wrackteile an die Ecke des Torhauses kugelten. Ein weiterer Wagen brach sich Bahn. Und noch einer – der in den Straßengraben kippte und ihr Schussfeld zum Tor hin partiell versperrte.
    «Heilige Scheiße!»
    «Priestly, fordern Sie Artilleriefeuer auf diese verdammte Straße an!»
    «Ich kriege nur Rauschen, Captain. Der