Darwinia

kreisen sehen – nicht um den Polarstern, sondern um einen Punkt direkt über ihnen.
    »Diese Sterne«, sagte er, »gibt es sie wirklich?«
    »Wirklich ist ein Wort, das mehr bedeutet als du ahnst, Guilford.«
    »Aber das ist doch nicht wirklich der Hügel hinter meinem Haus?«
    »Nein. Nur ein Fleck zum Ausruhen.«
    Das ist sein Territorium, dachte Guilford. Das Reich der Geister. »Wie fühlt man sich als Gott?«
    »Ich bin kein Gott.«
    »Wo ist der Unterschied?«
    »Wenn du das elektrische Licht anknipst, bist du deswegen schon ein Gott? Vielleicht in den Augen deiner Vorfahren.«
    Guilford blinzelte in das Himmelsgewölbe. »Tolle Glühbirnen.«
    »Wir sind im Innern des Archivs«, sagte der Wachsoldat. »Genauer gesagt, wir sind Teil eines logischen Knotens, einer Datenpaketierung, die mit den Betriebsprotokollen der terrestrischen Ontosphäre verbunden ist.«
    »Das erklärt alles«, meinte Guilford.
    »Tut mir Leid. Was ich meine, ist, wir sind nach wie vor innerhalb des Archivs – wir können es nicht verlassen, noch nicht zumindest –, wir sind jedenfalls nicht auf der Erde.«
    »Ich glaube dir aufs Wort.«
    »Ich kann dich nicht aus dem Archiv bringen, aber ich kann dir zeigen, wie das Archiv von außen aussieht.«
    Guilford war sich nicht sicher, was ihm da angetragen wurde – und das verschüttete Gefühl von Dringlichkeit nagte immer noch an ihm –, doch dann nickte er gottergeben. »Lass sehen.«
    Im selben Augenblick begann sich der Himmel zu verändern. Er hörte auf, sich zu drehen. Die Sterne bewegten sich in eine andere Richtung, von Süden nach Norden, der südliche Horizont sank mit schwindelerregender Geschwindigkeit. Guilford hielt den Atem an und seine Hände sprangen unwillkürlich an den Boden, obwohl er keine Bewegung empfand. Vom Meer her wehte nach wie vor ein warmer und sanfter Wind.
    »Was sehe ich da?«
    »Guck einfach«, sagte der Wachsoldat.
    Immer mehr Sterne stiegen aus dem Horizont, unzählige Sterne, und dann zogen sie sich mit atemberaubendem Tempo zurück, verwischten zu Lichtbändern… die Arme, die Scheibe einer Galaxie. Das Sternenlicht stabilisierte sich zu einem gewaltigen, leuchtenden Rad am Himmel.
    »Die Ontosphäre des Archivs«, sagte der Wachsoldat leise. »Die Musik.«
    Guilford fand keine Worte. Das Band um seinen Brustkorb zog sich zusammen. Es war Ehrfurcht.
    Jetzt schmolz die Galaxie zu einer undifferenzierten Kugel aus Licht.
    »Die Ontosphäre in vier Dimensionen.«
    Und plötzlich verblasste auch dieses Bild. Der Himmel war jetzt eine Unermesslichkeit aus regenbogenfarbenen parallelen Linien auf schwarzem Samt, die sich nach allen Richtungen ins Unendliche erstreckten, bis er nicht mehr hinsehen konnte, bis das Hinsehen ihm den Verstand zu rauben drohte…
    »Die Higgs-Struktur des Archivs«, sagte der Wachsoldat, »sichtbar gemacht und vereinfacht.«
    Vereinfacht!, dachte Guilford.
    Auch dieses Bild verblasste.
    Einen Moment lang war der Himmel absolut schwarz.
    »Wenn du außerhalb des Archivs wärst«, sagte der Wachsoldat, »würde es so aussehen.«
    Das Archiv: eine naht- und fugenlose Kugel aus düster orangefarbenem Licht, die den westlichen Horizont beherrschte und sich im stillen Wasser der Bucht spiegelte.
    »Es enthielt alles, was die Galaxie einmal war«, sagte der Wachsoldat leise. »Bis es von den Psionen infiziert wurde. Da drüben, der rote Lichtfleck über den Hügeln, Guilford, das ist alles, was von der ursprünglichen Galaxie noch übrig ist, mit all ihren Sternen und Zivilisationen und Stimmen und Möglichkeiten – ein gigantisches Schwarzes Loch, das ein bisschen leblose Schlacke verschlingt.«
    »Schwarzes Loch?«, brachte Guilford heraus.
    »Eine Singularität. Materie, so dicht, dass ihr nichts mehr entkommen kann, nicht einmal Licht. Was du siehst ist Sekundärstrahlung.«
    Guilford schwieg. Eine tiefe Angst pochte an den Kokon aus Ruhe, der ihn umgab. Wenn das stimmte, was der Wachsoldat ihm erklärt hatte, dann enthielt diese Masse da am Himmel seine ganze Vergangenheit und Zukunft; zerbrechliche, provisorische, verwundbare Zeit. Diese schwelende Schlacke war die Tafel, auf der die Götter Welten geschrieben hatten. Ein Atom am falschen Fleck und Sterne kollidierten.
    Und auf dieser Tafel standen auch Lily und Caroline und Abby und Nicholas geschrieben… und Guilford. Er war eine Art Zitat auf Zeit, eine Zahl, die zwischen Null und Eins schwankte.
    Seelen wie Kreidestaub, dachte Guilford. Er blickte den Wachsoldaten an.