Das Abkommen

da und sagte kein Wort.
    »Er hat gesagt: ›Geld ist ein ausgezeichneter Diener, aber ein fürchterlicher Herr.‹«
    Der Kopilot erschien nicht einen Moment zu früh in der Tür des Cockpits und kam mit einem Mobiltelefon in der Hand auf uns zu.
    »Mr Barnett? Ich fürchte, wir werden nach L.A. umgeleitet.«
    »Wie bitte? Was meinen Sie damit, wir werden umgeleitet?«
    Er hielt mir das Telefon hin, das ich ihm aus der Hand riss. »Hallo?«
    »Trevor! Es tut mir leid, dass das jetzt so plötzlich kommt.« Paul Trainers Stimme.
    »Ich verstehe nicht. Wir fliegen also nicht zu …« Mein Blick ging zu Anne, und ich beendete den Satz nicht.
    »Ach, Trevor … ich weiß, wie verrückt Ihre Generation nach diesen Rock-and-Rollern ist, aber wir haben einen Notfall, und Sie müssen sich darum kümmern.«
    »Ein Notfall? Was für ein Notfall?«
    »Was? Ich kann Sie kaum verstehen. Diese verdammten Handys! Ich schwöre, die Welt wäre erheblich besser dran, wenn wir alle zwei Blechdosen mit einer richtig langen Schnur dran benutzen würden.«
    »Ich sagte, was für ein …«
    Die Verbindung brach ab. Widerwillig gab ich dem Kopiloten das Telefon zurück.
    »Läuft es nicht so wie geplant?«, fragte Anne, während der Kopilot wieder ins Cockpit ging.
    »Nein.«
    Ich ließ mich in meinen Sessel sinken und fing an, auf meinem Daumennagel herumzukauen.
    »Dann fliegen wir also nicht dorthin, wo wir eigentlich hinfliegen sollten?«
    »Nein«, antwortete ich niedergeschlagen.
    »Dann kann es ja nicht schaden, wenn Sie sagen, wo das gewesen wäre.«
    Ich seufzte leise, kramte einen versiegelten Umschlag aus meinem Aktenkoffer und hielt ihn hoch. »Paul Trainer hat mich gebeten, einige Papiere zu Ian Kingwell zu bringen. Ich weiß, dass er Ihr Lieblingssänger ist, und ich dachte, Sie würden sich freuen, ihn kennenzulernen.«
    Ich hatte ja nicht mit einem Gefühlsausbruch gerechnet wie an dem Tag, an dem die Beatles zum ersten Mal amerikanischen Boden betreten hatten, aber irgendeine Reaktion hatte ich schon erwartet. Stattdessen saß sie einfach nur mit leicht gerunzelter Stirn da. »Was für Papiere?«, sagte sie schließlich.
    »Das weiß ich nicht. Ich glaube, der Lebensmittelbereich von Terra sponsert seine Konzerte.«
    »Der Lebensmittelbereich«, sagte sie. »Hatten wir nicht gerade eben festgestellt, dass Sie nicht für den Lebensmittelbereich arbeiten?«
    Ich zuckte mit den Achseln. Plötzlich riss sie mir den Umschlag aus den Händen.
    »He!«, rief ich, als sie aufsprang, in den hinteren Teil des Flugzeugs lief und dabei den Umschlag aufriss.
    »Aufhören!«, brüllte ich, während ich ihr nachlief. »Das können Sie doch nicht aufmachen. Es ist vertraulich.«
    Sie presste sich mit dem Rücken zu mir in eine Ecke. Ich versuchte, um sie herumzugreifen und ihr die Seiten wegzunehmen, die sie überflog.
    »Bläh, bläh, bläh«, las sie vor. Dann warf sie eine Seite auf den Boden. Ich fiel auf die Knie und nahm sie an mich.
    »Anne!«
    »Bläh, bläh, bläh …« Wieder trat eine Seite den Weg nach unten an. Und dann: »Moment … das hier dürfte Sie interessieren. Hier steht, dass Ian neben der auffälligen Platzierung von Firmenlogos verpflichtet ist, Firmenprodukte seiner Wahl im Fernsehen und auf Fotos zu verwenden.« Sie drehte sich zu mir um. »Und was für Produkte sind das Ihrer Meinung nach, Trevor? Glauben Sie etwa, er macht während eines Interviews eine Pause und gießt sich eine mit Vitaminen angereicherte Tütensuppe auf?«
    »Das weiß ich doch nicht!«, protestierte ich.
    Natürlich wusste ich es. Ich hatte zwar peinlich genau darauf geachtet, mir die Dokumente weder anzusehen noch über ihren Inhalt nachzudenken, aber es war nicht schwer zu erraten, um was es dabei ging. Ian Kingwell war hundertfünfzigprozentiger Kettenraucher, ging seiner Gewohnheit aber aus irgendeinem Grund nie in der Öffentlichkeit nach. Der Tod von Kurt Cobain (Selbstmord) und die Popularität der angeblich strikt nicht rauchenden Britney Spears hatten dazu geführt, dass die Branche auf der verzweifelten Suche nach guten alten Rock-and-Rollern war, die rauchten wie die Schlote.
    »Sie sollten sich schämen«, sagte Anne, während sie mir die restlichen Seiten so entgegenwarf, dass sie überall auf dem Boden verstreut zu liegen kamen. »Das ist nicht nur geduldiges Papier, Trevor. Diese Dokumente werden Menschen töten. Und ich wette, Sie wissen, wie viele das sein werden, stimmt’s? Ich wette, Ihre Buchhalter haben schon eine Zahl