Das Albtraumreich des Edward Moon

Gesicht.
    »Eines sage ich Ihnen voraus: Wenn all dies vorbei
ist, wird er Ihre Achtung erlangt haben.«
    Moon überraschte sich selbst mit seinem lauten
Auflachen. »Ich nehme an, Sie haben es alles schon gesehen. In der Zukunft.«
    »Vergessen Sie nicht«, entgegnete Cribb mit
komischer Ernsthaftigkeit, »ich weiß, wie die Geschichte weitergeht!«
    Der Detektiv verdrehte die Augen.
    »Natürlich gibt es gewisse Regeln bei derartigen
Dingen«, fuhr Cribb fort. »Aber das eine kann ich Ihnen verraten: Skimpole
findet keinen glücklichen Tod.«
    »Wie schade«, sagte Moon; es klang keineswegs
erschüttert, worauf Cribb sich unerwarteterweise zur Verteidigung des Albinos
aufraffte.
    »Er ist kein schlechter Mensch. Er handelt aus,
wie er zu wissen vermeint, ehrenwerten Motiven.«
    Moons Mundwinkel zogen sich verächtlich herab.
»Das tun auch Folterknechte.«
    »Er ist kein Monster!«
    Moon blickte sich um und sah, dass er sich in
dieser Gegend nicht mehr zurechtfand. Die bekannten Straßen lagen alle hinter
ihnen, und nun erstreckte sich in alle Richtungen fremdes Terrain. »Wohin gehen
wir?«
    »Ins Hafenviertel«, antwortete Cribb und
marschierte weiter. »Fragen Sie mich nicht, warum. Ich sage es Ihnen, wenn wir
dort sind.«
    »Gibt es irgendeinen Grund, weshalb wir keine
Droschke nehmen können?«
    »Um die Stadt zu verstehen, muss man ihr Fundament
unter den Füßen spüren, ihre Luft atmen, ihre unendliche Vielschichtigkeit
hautnah erleben.«
    »Sie wissen, dass Sie ein bemerkenswert
irritierender Mensch sind?«
    »Ja, das höre ich nicht zum ersten Mal.«
    Sie gingen weiter, seltsam zufrieden in der
Gesellschaft des anderen, obwohl Skimpoles Vertrauter ihnen unablässig auf den
Fersen blieb.
    »Welche ist Ihre allererste Erinnerung?«, fragte
Cribb unvermittelt nach langem Schweigen.
    Moon warf der schlaff dahintrottenden, schief
gewachsenen Gestalt an seiner Seite einen scharfen Seitenblick zu. »Warum?«
    »Es könnte wichtig sein.«
    »An meinen Vater«, antwortete Moon, »der mich
mitten in der Nacht weckt, um mir zu sagen, dass meine Mutter verstorben ist.«
    Wie es aussah, fehlte nicht viel, und Cribb hätte
sich freudig die Hände gerieben. »Wunderbar!«, lachte er leise in sich hinein.
    »Und Sie?«, fragte Moon, leicht befremdet von der
Reaktion seines Begleiters. »Welches ist Ihre erste Erinnerung?«
    Cribb runzelte die Stirn. »Ich bezweifle sehr,
dass Sie mir glauben werden.«
    »Bitte!«
    »Ich erinnere mich an die Straßen in Flammen. An
die Stadt, heimgesucht von Feuer und Pestilenz. Den großen Stein, der
zersprang. Ich bin alt und sterbe.«
    »Sie sind
alt
?«
    »Es ist … kompliziert.«
    »Das bemerke ich gerade«, sagte Moon mit
sarkastischem Unterton.
    »Tatsächlich?«
    »Sie glauben das alles wirklich, nicht wahr?«
    Aber Cribb hatte nur ein Lächeln als Antwort und
sie gingen weiter.
    »Ich nehme an, Sie haben mittlerweile auch Madame
Innocenti kennengelernt«, bemerkte er nach einer Weile.
    »Wer hat Ihnen das gesagt?«
    Mit einer matten Handbewegung wischte Cribb die
Frage beiseite. »Ich stecke nicht mit dem Direktorium unter einer Decke, falls
Sie das denken.«
    »Es kam mir schon in den Sinn.«
    »Nun, dann verscheuchen Sie diesen Gedanken für
immer«, riet Cribb. »Was halten sie von ihr?«
    Moons Kehle wurde plötzlich trocken und fing an zu
kitzeln; er schluckte, nicht willens, Cribbs Frage zu beantworten.
    »Sie haben mit der Fliege gesprochen, nicht wahr?«
    »Habe ich das tatsächlich? Ich bin wirklich
außerstande zu sagen, mit wem ich gesprochen habe. Es war unheimlich.«
    »Sie werden sie wiedersehen«, stellte Cribb fest.
»Und nächstes Mal werden Sie die Wahrheit erkennen.«
    »Wie weit ist es noch?« Moon warf einen Blick
zurück. »Ich glaube, unser Freund wird langsam müde.«
    »Wir sind gleich da.«
    Bald kamen die wohlbekannten Türmchen der Tower
Bridge in Sicht, und dahinter die Kaianlagen, Lagerhäuser und Schiffswerften
des Hafenviertels. Das alles ließ Moon an so etwas wie ein industrielles Bagdad
denken – mit seinen geschwärzten Türmen, den rußigen Zikkuraten und im
Smog erstickenden Minaretten. Die Themse schlängelte sich mitten durch, ein
weggeworfenes schmutziggraues Band, das von irgendwoher in die Landschaft
geflattert war.
    »Bleiben Sie dicht bei mir.«
    Sie ignorierten eine Reihe von Zutrittsverboten
und hievten sich über zahllose Absperrungen und Zäune. So erreichten sie schließlich
recht mühsam das Ufer der Themse. Moon rümpfte die