Das Areal: Thriller (German Edition)

Gewehr wegblasen wollte.«
    Der Türke tastete Ghost ab, ohne sie zu bewegen, suchte nach Knochenbrüchen und anderen Verletzungen. Zog ein Augenlid hoch und sog scharf die Luft ein. Öffnete ihr den Mund und sah hinein, dann trat er zurück. Sagte: »S ie sollten sie besser mal reintragen. Passen Sie auf, dass sie sich nicht den Kopf am Türrahmen stößt.«
    »D anke.«
    Mitten durch den Laden verlief eine Trennwand aus Sperrholz und dünnem Stahl, die den Großteil des Raums verdeckte. Turner folgte dem Türken durch einen dunklen Gang. Er schnupperte Bleichmittel und den Knoblauchgeruch erhitzter Chemikalien. Der große Mann bewegte sich mit lässiger Anmut. Trotzdem stand er unter Spannung: Seine Hals- und Schultermuskeln waren gestrafft, seit er Ghost untersucht hatte.
    »W as ist mit dem Mann mit dem Gewehr passiert?«, fragte er über die Schulter hinweg.
    »S ie hat ihn getötet.«
    Der Türke wurde nicht langsamer, sondern nickte bloß und gab ein Brummen von sich. »W er war es?«
    »K eine Ahnung. Ich hatte keine Gelegenheit, etwas in Erfahrung zu bringen. Gleich darauf ist Ghost zusammengebrochen, und ich musste mich um sie kümmern. Ich hatte keine Zeit, den Mann zu durchsuchen. Jemand mit einer Skimaske und drei gleichartige Freunde.«
    »E benfalls tot?«
    »G laub schon.«
    Der Gang zog sich hin, und Turner sah weiter vorn eine schmale Küche mit einem Treppenaufgang, doch der Türke bog nach links in den eigentlichen Laden ab. Dieser war ausgeräumt worden und stellte jetzt eine Mischung aus Werkstatt und Chemielabor dar. Betonboden und sechs Arbeitstische, die meisten in Gebrauch. Kartons mit Geräten, Säcke und Fässer mit Gefahrenzeichen und verblassten Etiketten. Der Türke zeigte in die gegenüberliegende Ecke, wo ein älterer Mann, dem ein Auge fehlte, dessen vernarbte Höhle von langen weißen Haarsträhnen halb überdeckt wurde, zusammengesunken und reglos auf einem Holzstuhl saß.
    »A chten Sie nicht auf die Laute, die Oz von sich gibt«, sagte der Türke. »D ie haben nichts zu bedeuten. Jeden Morgen nimmt er genug DMT , um ein mexikanisches Dorf ein Jahr lang zu versorgen, und dann ist er komisch drauf. Legen Sie sie hier auf den Tisch.«
    Turner tat wie geheißen. »I st ihr das schon mal passiert?«
    »M ann, ich hab das Mädchen noch nie im Leben gesehen«, erwiderte der Türke und beugte sich über die reglose Ghost. Klemmte ihr einen Pulsmesser an einen Finger und schaltete ihn ein. Runzelte die Stirn. »S ie hat keinen Schlag auf den Kopf abbekommen?«
    »I ch glaube nicht, nein. Weshalb wollte sie, dass ich sie herbringe?«
    »W egen meinem Ruf, Mann.« Der Türke zeigte zur verrammelten Ladenfront. »I ch hab das Zeug nicht umsonst angebracht. Sie meinen, sie hätte es allein mit drei Männern aufgenommen?«
    »J a. Ich war vorübergehend ausgeknockt. So etwas habe ich noch nicht erlebt.«
    »O z, bring mir mal den Lace-Kasten!«, rief er quer durch den Raum. Er räumte auf einem der Tische etwas Platz frei, wischte ein Skalpell und einen dünnen Plastikschlauch mit einem nach Alkohol riechenden Tuch ab und streifte Latexhandschuhe über. Zu Turner sagte er: »S ie müssen mir ebenfalls helfen. Wenn ich’s Ihnen sage, drehen Sie sie um und halten sie fest. Wenn sie zu sich kommt, wird sie um sich schlagen.«
    Oz, der alte Mann, fischte eine dunkelrote, verdreckte Plastikbox aus einem der Kartons. Als er angeschlurft kam, zuckte sein vernarbtes Auge. Mit einer Stimme, die so klang, als koste ihn jede Silbe eine Sekunde seines Lebens, erklärte er: »H ab einen Bettwaschbär dazu gebracht, dass er meine Beine trägt. Kommt Sand durch?«
    »J ede Menge Sand. Sei eine Feuerhand in den Kosmos, Oz.«
    Oz nickte, stellte den Kasten auf die freigeräumte Stelle. Sagte: »E chse. Echse.«
    »W enn man mit ihm auf einer Wellenlänge ist, ergibt das mehr oder weniger Sinn.« Der Türke klappte den Kasten auf. Darin waren Einmalspritzen, zwei kleine Ampullen Adrenalin – falls die Beschriftung korrekt war –, eine spezielle Injektionsapparatur, die verschiedene Erweiterungen aufnehmen konnte, und ein braunes Fläschchen, das einmal Whisky beinhaltet haben mochte – vielleicht tat es das noch immer. »W ie heißen Sie, Mann?«
    »T urner.«
    Der Türke packte eine Spritze aus, zog Adrenalin auf und klopfte sorgfältig die Luftblasen heraus. »A lso, Turner, Sie können mich Türke nennen. Ihre Freundin hat sich eine Überdosis von einem Zeug verpasst, von dem sie besser die Finger