Das Bild

der
Stimmung war, sich von jemand Honig ums Maul schmieren zu
lassen. »Sie sehn gut aus. Jünger. Oder nicht, Dale?«
»Nicht schlecht«, stimmte der andere Neuankömmling zu.
»Nee, Sir, echt nicht.«
»Wieviel, haben Sie gesagt?« wandte sich Norman an Samuel
Lowe. Er drehte sich von dem Spiegel weg und stellte entnervt und
ein wenig ängstlich fest, daß er versuchte, seinem Kopf im Spiegel
mit den Augen zu folgen, damit er sehen konnte, wie er von hinten
aussah. Das Gefühl der Bewußtseinsspaltung war stärker denn je.
Er war nicht der Mann im Spiegel, der Mann mit dem Gelehrtenkahlkopf über den buschigen schwarzen Brauen; wie könnte er?
Das war ein Fremder, mehr nicht, ein phantastischer Lex Luthor,
der in Metropolis nichts Gutes im Schilde führte, und was er von
jetzt an tat, würde keine Rolle spielen. Von jetzt an würde nichts
mehr eine Rolle spielen. Abgesehen davon natürlich, Rose zu erwischen. Und mit ihr zu reden.
Aus der Nähe.
Lowe warf ihm wieder diesen vorsichtigen Blick zu, und dazwischen sah er zu den beiden anderen Kunden, und da wurde Norman
plötzlich klar, daß er sich vergewisserte, ob sie ihm beistehen würden, sollte der große weiße Mann - der große kahle weiße Mann
plötzlich durchdrehen und Amok laufen.
»Tut mir leid«, sagte er und versuchte, mit leiser und versöhnlicher Stimme zu sprechen. »Sie haben etwas gesagt, richtig? Was
war es gleich noch mal?«
»Ich sagte, dreißig hört sich nicht schlecht an. Was meinen Sie?«
Norman holte ein zusammengefaltetes Bündel Geldscheine aus
der linken Vordertasche, zog zwei Zwanziger aus dem dunkel angelaufenen alten Geldclip heraus und hielt sie ihm hin.
»Dreißig hört sich nach zu wenig an«, sagte er. »Nehmen Sie
vierzig und akzeptieren Sie meine Entschuldigung. Sie haben großartig gearbeitet. Ich habe nur eine verdammt miese Woche hinter
mir, das ist alles.« Du hast ja keine Ahnung, Kumpel, dachte er.
Samuel Löwe entspannte sich sichtlich und nahm das Geld.
»Kein Problem, Bruder«, sagte er. »Und ich hob’s ernst gemeint Ihr Kopf sieht echt nicht schlecht aus. Sie sind nicht Michael, aber
wie Michael is’keiner.«
»Außer Michael«, sagte der Neuankömmling namens Dale. Die
drei Schwarzen lachten herzlich und nickten einander zu. Obwohl
er alle drei hätte töten können, ohne sich nennenswert anzustrengen, nickte Norman und stimmte in ihr Lachen ein. Die Neuankömmlinge in dem Barbierladen hatten alles verändert. Es
wurde Zeit, wieder vorsichtig zu sein. Er ging immer noch lachend
hinaus.
Ein Teenagertrio, ebenfalls Schwarze, lehnte in der Nähe des
Tempo an einem Zaun, aber sie hatten dem Auto nichts getan wahrscheinlich, weil die Rostlaube den Aufwand nicht gelohnt
hätte. Sie betrachteten Normans weißen Schädel interessiert, dann
sahen sie einander an und verdrehten die Augen. Sie waren um die
Vierzehn; Jungs, die ihm keinen großen Ärger machen wollten. Der
in der Mitte wollte gerade sagen: »Sehn Sie mich an?« wie Robert
DeNiro in Taxi Driver. Norman schien es zu spüren und sah ihn
an - nur ihn, schien es, ohne die anderen beiden auch nur zu
beachten. Der in der Mitte kam zu dem Ergebnis, daß es vielleicht
besser wäre, seine DeNiro-Imitation noch ein bißchen zu üben, und
ließ es bleiben.
Norman stieg in sein frisch gewaschenes gestohlenes Auto ein
und fuhr davon. Sechs Blocks weiter, Richtung Stadtmitte, stattete
er einem Second-Hand-Bekleidungsgeschäft namens Play It
Again, Sam einen Besuch ab. Mehrere Kunden hielten sich in dem
Laden auf, und sie sahen ihn alle an, aller das machte nichts. Es
machte Norman nichts aus, wenn er von allen angestarrt wurde,
besonders, wenn ihre Aufmerksamkeit seinem frisch rasierten
Schädel galt. Wenn sie seinen Schädel ansahen, würden sie fünf
Minuten später nicht mehr die geringste Ahnung haben, wie sein
Gesicht aussah.
Erfand eine Lederjacke, an der Nieten und Reißverschlüsse und
kleine Silberkettchen glänzten, die in jeder Falte knirschte, als er sie
vom Bügel nahm. Der Verkäufer machte den Mund auf, um zweihundertvierzig Dollar für die Jacke zu verlangen, sah die gequälten
Augen, die ihn unter der ehrfurchtgebietenden weißen Wüste des
frisch rasierten Schädels anstarrten, und sagte Norman, daß die
Jacke hundertachtzig plus Steuern kostete. Er wäre noch weiter
runtergegangen, wenn Norman gehandelt hätte, aber Norman
handelte nicht. Er war müde, hatte pochende Kopfschmerzen und
wollte zurück ins Hotel und schlafen. Er wollte bis morgen