Das Bild

war, als sie
sich offenbar von ihm scheiden ließ und ihren Mädchennamen wieder annahm. Das kam einem nur wie ein Riesenzufall vor, wenn
man nicht mit den Paarungsgewohnheiten und -ritualen der Körnerfresser vertraut war. Sie liefen zwar paarweise, waren aber
nicht imstande, im Zaumzeug zu laufen, jedenfalls keine weiten
Strecken. Irgendwann einmal wollte der eine immer hü und der
andere hott. Sie konnten einfach die simple Wahrheit nicht einsehen: politisch korrekte Ehen funktionierten nicht.
Klopfers Ex-Frau führte ihre Institution nicht nach dem Motto
der meisten Häuser für mißhandelte Frauen, deren Maxime lautete: »Nur Frauen wissen Bescheid, nur Frauen haben das Sagen.«
In einem Artikel in der Sonntagsbeilage, der vor etwas mehr als
einem Jahr veröffentlicht worden war, hatte die Stevenson (Norman sah fassungslos, was für eine Ähnlichkeit sie mit der Fotze
Maude in der alten Fernsehserie hatte) diese Vorgehensweise als
»nicht nur sexistisch, sondern regelrecht dumm« abgelehnt. Eine
Frau namens Gert Kinshaw wurde ebenfalls zu dem Thema interviewt. »Männer sind nicht unsere Feinde, es sei denn, sie erweisen
sich als unsere Feinde«, sagte sie. »Aber wenn sie zuschlagen,
schlagen wir zurück.« Es war ein Bild von ihr abgedruckt, eine
große alte Niggerhure, die Norman vage an den Footballspieler
William »Kühlschrank« Fern/ aus Chicago erinnerte. »Solltest du
je versuchen, mich zu schlagen, Baby, werde ich dich als Trampolin
benützen«, hatte er gemurmelt.
Aber dieses Zeug, so interessant es sein mochte, war vollkommen
irrelevant. In dieser Stadt mochte es Männer wie Frauen geben, die
wußten, wo das Haus lag, und Besuche machen durften, und es
wurde vielleicht nur von einer New-Age-Körnerfresserin geleitet,
statt von einem Komitee, aber in einer Hinsicht, da war er ganz
sicher, würden sie hundertprozentig wie ihre traditionelleren Kolleginnen sein: Nach dem Tod von Peter Slowik würden sie Alarmstufe
Rot auslösen. Sie würden nicht dieselben Mutmaßungen anstellen
wie die Cops; bis das Gegenteil bewiesen wurde, würden sie davon
ausgehen, daß der Mord an Slowik etwas mit ihnen zu tun hatte …
genauer gesagt, mit einer der Frauen, die Slowik in den letzten sechs
bis acht Monaten seines Lebens zu ihnen geschickt hatte. In dem Zusammenhang war Rosies Name möglicherweise schon aufgetaucht.
    Warum hast du es getan? fragte er sich. Warum, in Gottes
Namen, hast du es getan? Es hätte andere Möglichkeiten
gegeben, das herauszufinden, was du jetzt weißt, und du
kennst sie. Herrgott noch mal, du bist Polizist, natürlich
kennst du sie! Also warum hast du sie aufgeschreckt? Die
fette Schlampe aus dem Zeitungsartikel, Dirty Gertie Wie
Heißt Sie Noch steht wahrscheinlich mit einem Fernglas am
Wohnzimmerfenster der verdammten Bude und hält nach
jedem baumelnden Fimmel Ausschau, der vorbeispaziert.
Wenn sie nicht inzwischen durch ihre Twinkie -Fresserei
einen Herzschlag bekommen hat. Also warum hast du es
getan? Warum?
    Die Antwort war da, aber er wandte sich hastig ab, bevor sie in
sein Bewußtsein vordringen konnte; wandte sich ab, weil die Folgerungen zu trostlos waren. Er hatte es getan, weil er außerstande
gewesen war, es nicht zu tun. Er hatte Klopfer aus demselben
Grund abgemurkst, aus dem er die rothaarige Hure in den braunen
Hot Fants erwürgt hatte - weil etwas aus der tiefen Grube seines
Verstands heraufgekrochen war und ihn dazu gezwungen hatte.
Dieses Ding kam immer öfter heraus, aber er wollte nicht daran
denken. Das war besser. Sicherer.
    Inzwischen war er am Ziel; Palazzo Muschi lag direkt vor seiner
Nase.
Norman schlenderte gemächlich zur anderen Seite der Durham
Street hinüber, der mit den geraden Hausnummern, weil er wußte,
eventuelle Beobachter würden sich durch einen Passanten auf der
anderen Straßenseite nicht so bedroht fühlen. Als Posten im Ausguck stellte er sich weiterhin den schwarzen Koloß vor, der in der
Zeitung abgebildet gewesen war, eine gigantische Großpackung
Muskeln mit einem lichtstarken Fernglas in der einen und einem
schmelzenden Klumpen Mallo Eiscreme in der anderen Hand. Er
ging noch etwas langsamer, aber nicht sehr Alarmstufe Rot, ermahnte er sich, sie haben Alarmstufe Rot.
Es war ein großes, weißes Holzhaus, nicht mehr streng viktorianisch, eine dieser zweistöckigen Beleidigungen für die Augen, wie
sie um die Jahrhundertwende gebaut worden waren. Von vorne sah
es schmal aus, aber Norman war in einem ähnlichen Haus wie diesem aufgewachsen