Das Buch der Toten

war schiefergrau, und das Grün des Laubs hatte sich zu einem Olivton verdunkelt. Nur die Fleischfarben waren noch leuchtend und kräftig, ich konnte die Angst in Berts Gesicht sehen.
    Der Größere der beiden Cowboys stand ein kleines Stück vor seinem Partner. Es war der Fahrer des LKW. Mitte vierzig, knapp einsachtzig, mit einem Schmerbauch, der den Stoff seines eisblauen Hemds dehnte, dicke Oberschenkel, die seine Jeans wie Wurstpellen aussehen ließen, eine Gesichtsfarbe wie schmutziges Kupfer, mit einem struppigen, grau melierten Schnauzbart. Sein breitkrempiger Hut war aus braunem Filz.
    Er gab sich gelangweilt, aber ich konnte das nervöse Zucken um seine Augen herum sehen. Er stand hinter Bert, den er um einiges überragte, und hielt den alten Mann am Kragen gepackt.
    Rechts hinter ihm stand der kleinere der beiden ungebetenen Gäste und hielt Aimée von hinten am Sweatshirt fest, sodass der Stoff sich über ihren Brüsten und den Wülsten an ihrem Bauch spannte. Er war jünger, etwa Mitte zwanzig, zirka einsfünfundsechzig, und er trug ein weites schwarzes T-Shirt und ausgebeulte schwarze Jeans, die im Vergleich mit seinem Strohhut viel zu städtisch wirkten. Die Kopfbedeckung sah billig aus, eine hastige Ergänzung. Er hatte ein rundes Gesicht, das unten von einem strähnigen Kinnbärtchen abgeschlossen wurde. Der Blick aus seinen matten Augen wirkte abwesend. Seine Arme waren über und über mit Tätowierungen bedeckt.
    Noch ein vertrautes Gesicht: einer der Mechaniker aus Vance Courys Werkstatt.
    Die Sonne war nicht weitergewandert, aber Berts Gesicht war plötzlich grau geworden.
    Aimée fragte: »Billy, was ist denn los?« Sie machte einen Schritt auf den Rollstuhl zu, aber der Kleinere der Cowboys versetzte ihr einen Schlag auf den Hinterkopf. Sie ruderte hilflos mit den Armen. Er sagte: »Schön ruhig bleiben, Mongo.«
    »Bill«
    Bill sagte: »Alles easy, Baby, wir kriegen das schon hin.«
    »Klar kriegen wir das hin«, sagte der große Cowboy. Die raue Stimme, die uns aus dem Haus gerufen hatte. Eine Zigarettenpackung beulte eine der Brusttaschen seines Hemds aus. Es war ein Westernhemd mit weiß abgesetzten Passen an den Schultern und Perlmuttknöpfen. Die Verpackungsfalten waren noch deutlich zu erkennen. Er und sein Kumpel hatten sich für den Anlass extra fein gemacht. Jetzt sagte er: »Sieh zu, dass du hierher kommst, Willy.«
    »Wohin denn?«, fragte Bill.
    »Hierher, Stevie Wonder.« Er schaute mich an. »He, du Arschloch, schieb ihn ganz langsam hier rüber, wenn du die Hände von dem Stuhl wegnimmst, puste ich dir deine verdammte Birne weg.«
    »Und dann?«, fragte Bill.
    »Dann bringen wir euch weg.«
    »Wohin?«
    »Halt dein dreckiges Maul.« An den Kleinen gewandt sagte er:
    »Wir tun sie hinten rein, zu dem ganzen Krempel. Unter die Plane, wie ich's dir gezeigt hab.«
    Der Kleine fragte näselnd: »Warum erledigen wir sie nicht gleich hier?«
    Die Brust des Großen wölbte sich. Er holte tief Luft. »Weil das nun mal der Plan ist, mijo.«
    »Und was ist mit dem Rollstuhl?«
    Der Große lachte. »Du kannst ihn haben, okay? Gib ihn doch deinem Kleinen zum Spielen.« Zu mir: »Los, schieb ihn!«
    »Wo ist der Truck?«, fragte ich.
    »Halt's Maul und schieb ihn.«
    »Ist da überhaupt ein Truck?«, fragte ich. »Oder machen wir bloß einen kleinen Spaziergang?« Verzögerungstaktik, so machte man das doch in solchen Situationen. Was hatte ich schließlich zu verlieren?
    Der große Mann riss Bert an den Haaren, und Bert verzerrte vor Schmerz das Gesicht.
    »Wenn du nicht still bist, erledige ich erst mal den alten payaso hier. Ich schieß ihm die Augen aus dem Kopf und zwing dich, die Löcher zu ficken.«
    Ich schob den Rollstuhl auf sie zu. Die Reifen blockierten im Kies, kleine Steinchen spritzten auf und schlugen hell gegen die Speichen. Ich tat so, als sei ich stecken geblieben. Die Griffe hielt ich weiter in den Händen.
    Der Große hielt Bert immer noch fest gepackt und beobachtete mich scharf. Sein Kumpel hatte eine kürzere Aufmerksamkeitsspanne; ich sah, wie sein Blick in Richtung des dunkler werdenden Waldrands abschweifte.
    »Bill?«, sagte Aimée.
    »Bill?«, äffte der Große sie nach. »So nennst du dich jetzt also, Willie?«
    »Er heißt Bill Baker«, sagte ich. »Was denkt ihr denn, wer er ist?«
    Die Augen des Großen wurden zu Schlitzen. »Hab ich vielleicht mit dir geredet, du Arschloch? Halt dein dreckiges Maul und komm endlich hierher!«
    »Hey«, rief Bill amüsiert.