Das Buch der Toten

»Vorsicht.« Sie meinte Bill, nicht mich. Sie stand jetzt hinter dem Rollstuhl, hatte Bill die Mütze ausgezogen und streichelte seinen Schädel.
    Bert hatte sich aufgerappelt. Er wankte und starrte angewidert Vargas' Waffe an, die er mit beiden Händen gepackt hielt. Seine Gesichtsfarbe weckte in mir Zweifel, ob er die Brustschmerzen wirklich nur simuliert hatte.
    Ich hielt die silberne Pistole auf den bewusstlosen Mann gerichtet. Mein Herz raste, meine Muskeln zitterten, mein Schädel schien zu kochen.
    Aus der Nähe sah er höchstens wie zwanzig aus. Gib ihn doch deinem Kleinen zum Spielen.
    Ein junger Mann mit einem kleinen Sohn, vielleicht ein frisch gebackener Vater. Hätte er Vargas geholfen, uns alle zu beseitigen, um dann nach Hause zu gehen und mit seinem Stammhalter zu spielen?
    Er stöhnte auf, und mein Finger zuckte am Abzug. Noch ein Stöhnen, aber keine Bewegung. Ich richtete den Lauf auf ihn, musste mich zwingen, meine Finger zu entspannen. Ich versuchte, langsamer zu atmen, meine Gedanken zu sortieren, mir über die Situation klar zu werden.
    Die Dämmerung senkte sich wie ein zäher grauer Sirup auf die Lichtung und das Haus. Bill saß in seinem Rollstuhl, die Schrotflinte über die Oberschenkel gelegt. Aimée und Bert standen schweigend daneben. Der kleine Mann rührte sich nicht. Totenstille umfing uns. Irgendwo weit draußen im Wald pfiff ein Vogel.
    Ein Plan: Ich würde den bewusstlosen Mann fesseln, ihn zusammen mit dem Rollstuhl im Kofferraum des Seville verstauen und mit den anderen an einen sicheren Ort fahren, wohin genau, das würde ich mir während der Fahrt überlegen, nein, zuerst würde ich vom Haus aus Milo anrufen, ich musste sie alle ins Haus schaffen und die Leiche, die verstreuten Körperteile, der blutbespritzte Kies, das hatte alles Zeit bis später.
    »Haben Sie einen Strick im Haus?«, fragte ich Bill.
    Er hatte die Spiegelbrille abgesetzt, und Aimée betupfte seine grauen Augenhöhlen mit einer Ecke der oberen Wolldecke. Dass ihr Gesicht und ihre Kleider über und über mit dem widerlichen Brei bespritzt waren, schien sie gar nicht zu kümmern.
    Er antwortete: »Nein, leider nicht.«
    »Nichts, womit man ihn fesseln könnte?«
    »Tut mir Leid… Der andere lebt noch?«
    »Er ist K.O., aber er lebt. Ich dachte, bei dem Arsenal…«
    »Dieses Arsenal war nur… Ballast… hätte nie geglaubt, dass ich es mal brauchen würde…«
    Die Schrotflinte war sauber gewesen, frisch geölt.
    Er muss meinen Gedanken erraten haben, denn er sagte: »Ich hab Aimée beigebracht, wie man das Zeug sauber hält.«
    Aimée ratterte herunter: »Lauf durchziehen, putzen, einölen.«
    »Aber keinen Strick«, sagte Bill. »Ist das nicht zum Schreien? Vielleicht können wir ja irgendwelche Klamotten in Streifen reißen.« Müde Stimme. Eine Hand streichelte die abgesägte Schrotflinte.
    Aimée murmelte etwas.
    »Was sagst du, Süße?«
    »Wir haben 'nen Strick. Oder so was Ähnliches.«
    »Wirklich?«, fragte er.
    »Garn. Ich benutze es immer für meinen Rollbraten.«
    »Das ist doch nicht stark genug, Schatz.«
    »Ach«, entgegnete sie, »meinen Braten hält's aber zusammen.«
    »Bert, kommen Sie her und halten Sie ihn in Schach«, sagte ich, steckte die silberne Pistole ein und hievte den kleinen Mann hoch. Er wog allenfalls sechzig Kilo, aber da er sich nicht rührte und zudem mein Adrenalinspiegel wieder abzusinken begann, war es eine wahre Tortur, ihn ins Haus zu schleppen.
    Ich schleifte ihn bis zur Tür und drehte mich um. Niemand war mir gefolgt. In der einsetzenden Dunkelheit standen sie da wie Statuen.
    »Kommt rein«, sagte ich. »Schauen wir uns mal dieses Garn an.«

43
    Bill hatte Recht gehabt, was das Garn betraf. Zu dünn. Ich beschloss, es trotzdem damit zu versuchen, setzte den kleinen Mann auf einen der Stühle im Wohnzimmer und wickelte beide Rollen ab, bis ich ihn in eine Makramee-Mumie verwandelt hatte. Er sah vollkommen weggetreten aus und würde es hoffentlich noch eine Weile bleiben. Mein Puls begann wieder zu rasen.
    Ich suchte in der kleinen Küche, bis ich unter dem Spülbecken eine zerdrückte, fast leere Rolle Klebeband gefunden hatte. Es reichte noch, um ihn mit zwei doppelten Bahnen an die Stuhllehne zu fesseln, in Höhe der Brustwarzen und um die Hüfte herum. Mit dem Rest band ich ihm die Fußgelenke zusammen. Er wehrte sich nicht… Wie alt war dieser Bursche wirklich?
    Ich fragte: »Wo ist das Telefon?«
    Bert schlurfte in eine Ecke des Zimmers, bückte sich und