Das Chamäleon-Korps

den Va­ter des hoch­gra­di­gen Bak­te­ri­en­kriegs be­zeich­nen wird.“
    „Und Ih­re Frau wird die Mut­ter des hoch­gra­di­gen Bak­te­ri­en­kriegs sein.“
    „Nein, den Ruhm heim­se ich al­lein ein“, sag­te Nib­blett und öff­ne­te den Be­häl­ter­de­ckel. „Pas­sen Sie mal auf, wie sie ar­bei­ten. Ach nein, war­ten Sie. Ich brau­che ein Ka­nin­chen. Ge­ben Sie mir mal eins rü­ber. Dort drü­ben aus den Kä­fi­gen.“
    Jol­son such­te ein kah­les Ka­nin­chen aus. „Müs­sen Sie es um­brin­gen? Ich glau­be Ih­nen auch so.“
    „Ei­ne Vor­füh­rung ist kei­ne Vor­füh­rung, wenn man nichts vor­führt“, er­klär­te der Pro­fes­sor. „Jetzt tö­ten wir ein Ka­nin­chen, aber auf lan­ge Sicht ge­se­hen ret­ten wir Mil­lio­nen von Le­ben.“
    „Pro-Bar­num-Le­ben.“
    „Wir ste­hen nun mal auf die­ser Sei­te.“ Nib­blett pack­te das Ka­nin­chen bei den Löf­feln und leg­te es auf einen Tisch mit ei­ner schwar­zen Ober­flä­che. Der of­fe­ne Be­häl­ter stand ei­ni­ge Fuß ent­fernt auf ei­nem wei­ßen Me­tall­tisch. „Pas­sen Sie jetzt auf! Ach­tung! Vor­wärts marsch!“
    Über den Rand des Be­häl­ters ström­ten plötz­lich klei­ne schwar­ze Punk­te. Sie mar­schier­ten paar­wei­se das Tisch­bein des wei­ßen Tischs hin­un­ter.
    „At­ta­cke auf das Ka­nin­chen!“ be­fahl Nib­blett und klatsch­te da­bei in die Hän­de.
    Die Punk­te mar­schier­ten in For­ma­ti­on über den braun­gel­ben Fuß­bo­den und ein Bein des schwar­zen Tischs hoch. Das Ka­nin­chen hüpf­te an den Tisch­rand, dann vom Tisch hin­un­ter und hetz­te in ei­ne Zim­me­r­e­cke. Die klei­nen Punk­te mar­schier­ten see­len­ru­hig wie­der das Tisch­bein hin­ab, teil­ten sich in zwei Flan­ken und um­zin­gel­ten das auf­ge­reg­te Ka­nin­chen.
    „Feu­er!“ rief Nib­blett.
    Die Punk­te grif­fen an und über­flu­te­ten das Tier. Das Ka­nin­chen schrie ein­mal kurz auf, dann stürz­te es nach hin­ten. Es dau­er­te kei­ne drei­ßig Se­kun­den, bis es tot war und matt­grün schim­mer­te.
    „Marsch zu­rück in eu­ren Be­häl­ter!“ be­fahl der lä­cheln­de Pro­fes­sor. Als die rie­si­gen Ba­zil­len nach Hau­se mar­schiert wa­ren, ver­schloß er den Be­häl­ter wie­der und stell­te ihn zu­rück in den Wand­sa­fe. „So funk­tio­nie­ren sie.“
    „In­tel­li­gen­te Ba­zil­len?“ frag­te Jol­son.
    „Klug ge­nug, um ge­drillt zu wer­den, dem Hand­buch für In­fan­te­rie­ge­fechts­aus­bil­dung zu ent­spre­chen, wenn es sein muß, und ein­fa­chen Be­feh­len zu ge­hor­chen. Im Au­gen­blick gibt es kein Ge­gen­mit­tel.“ Er mach­te ei­ne Pau­se, und sein Kopf wa­ckel­te. „Heu­te macht die Kriegs­füh­rung einen Sprung nach vorn. Das heißt, ge­nau­ge­nom­men tat sie das vor vier­ein­halb Wo­chen, als mei­ne sechs Jah­re der For­schung mit Er­folg ge­krönt wur­den.“
    Jol­son stell­te sich so, daß er das to­te Ka­nin­chen nicht zu se­hen brauch­te. „Wie soll ich sie nach Bar­num trans­por­tie­ren?“
    „Sie lie­ben Rei­sen. Ich lie­fe­re Ih­nen mor­gen sechs Be­häl­ter voll und ge­be Ih­nen münd­li­che In­struk­tio­nen, die sie dem APS über­mit­teln wer­den.“ Er zuck­te mit den Schul­tern, und un­ter sei­nen Au­gen wa­ckel­ten die Fal­ten. „Sie kön­nen sie in ei­nem At­ta­che­kof­fer trans­por­tie­ren.“
    „Wer­den sie mir ge­hor­chen?“
    „Sie ge­hor­chen je­der Be­hör­de, die pro Bar­num ist.“
    „Sie mer­ken al­so, wer pro und wer an­ti ist?“
    „Es war nicht schwie­rig, ih­nen Loya­li­tät ein­zu­pro­gram­mie­ren.“
    We­ni­ge Au­gen­bli­cke spä­ter ver­ließ Jol­son den Pro­fes­sor. In den Kor­ri­do­ren des La­bor­kom­ple­xes muß­te er Way­cross blei­ben, weil ihn ein kräf­tig ge­bau­ter jun­ger Pro­fes­sor selt­sam an­schau­te und ihm zwei Eta­gen lang folg­te.
    Als Jol­son den mög­li­chen Be­schat­ter ab­ge­hängt hat­te, leg­te er die Hän­de ans Ge­sicht und ver­wan­del­te es in ein et­was we­ni­ger um­strit­te­nes Ant­litz.
     
    An sich hät­te nie­mand wis­sen sol­len, daß Jol­son im Ur­ban Ma­nor Ho­tel wohn­te; des­we­gen war der Be­such von Pro­fes­sor Gur­ney Tis­ha­min­go am nächs­ten Tag von An­fang an