Das Chamäleon-Korps

be­un­ru­hi­gend.
    Tis­ha­min­go, der sich als der große, breit­schult­ri­ge Mann her­aus­stell­te, der Jol­son ges­tern im Na­tur­wis­sen­schafts­kom­plex ver­folgt hat­te, kreuz­te ei­ne hal­be Stun­de vor dem Zeit­punkt auf, zu dem Jol­son das Ho­tel ver­las­sen soll­te, um Nib­bletts Pri­vat­woh­nung auf­zu­su­chen.
    Jol­son be­nutz­te im Au­gen­blick sein ei­ge­nes Aus­se­hen, doch es be­un­ru­hig­te ihn, daß Tis­ha­min­go als ers­tes frag­te: „Ben Jol­son?“
    „Wer sind Sie?“ frag­te Jol­son und be­weg­te sich nicht von der Tür fort.
    „Ich ge­hö­re zur Uni­ver­si­tät. Pro­fes­sor Gur­ney Tis­ha­min­go. Fach­be­reich für Land­wirt­schaft­li­che Psych­ia­trie.“
    „Al­le un­se­re Pflan­zen be­fin­den sich bei bes­ter geis­ti­ger Ge­sund­heit.“ Jol­son woll­te die Tür wie­der schlie­ßen.
    „Es geht um das Nib­blett-Pro­jekt“, flüs­ter­te Tis­ha­min­go.
    Die­se Missi­on be­kam lang­sam ei­ne Si­cher­heits­lücke nach der an­de­ren.
    „Und?“
    „Ich er­klä­re es Ih­nen drin­nen.“
    Jol­son ließ den großen Mann ein­tre­ten und be­ging den Feh­ler, ihm einen Au­gen­blick lang den Rücken zu­zu­dre­hen. Sein Blick in die glä­ser­ne Zim­mer­wand wur­de durch Schmerz­stern­chen ge­trübt. Gur­ney Tis­ha­min­go hat­te ihm ei­ne Na­del in die lin­ke Hin­ter­ba­cke ge­rammt.
    „Er­klä­ren …“, sag­te Jol­son und fiel zu Bo­den. Er war jetzt ge­lähmt, wur­de im­mer stei­fer.
    „Nichts End­gül­ti­ges“, mein­te der Pro­fes­sor. „Ihr Jungs vom Cha­mä­le­on­korps seid trick­reich. Die­ser Schuß läßt Sie ein paar Stun­den still blei­ben. Lan­ge ge­nug, da­mit wir das Zeug beim al­ten Nib­blett ab­ho­len kön­nen.“
    Jol­son konn­te nicht ant­wor­ten.
    Der breit­schult­ri­ge Tis­ha­min­go hiev­te ihn auf das Bett. „Hat kei­nen Zweck, Sie zu fes­seln. Ihr CK-Jungs schlüpft ja aus Fes­seln wie die Schlan­gen.“ Er knuff­te Jol­son ka­me­rad­schaft­lich an der Schul­ter. „Ich se­he den ver­blüff­ten Aus­druck auf Ih­rem ge­fro­re­nen Ge­sicht. Ver­las­sen Sie sich nie­mals auf die Be­rich­te des APS zur po­li­ti­schen La­ge. Was Sie näm­lich nicht wis­sen, Jol­son, das ist, daß Bot­schaf­ter Way­cross heu­te zur An­ti-Bar­num-Sei­te über­ge­lau­fen ist. Die Sei­te, auf der ich ste­he. Die gan­ze Sa­che mit sei­nem Sohn war ei­ne Fal­le, da­mit wir, die An­ti-Bar­num-Jungs, die­se schlau­en, klei­nen Bak­te­ri­en mit so we­nig Mü­he wie mög­lich be­kom­men konn­ten.“
    Jol­son war schon lan­ge der An­sicht ge­we­sen, daß das Gan­ze mit viel zu­viel Mü­he ver­bun­den war.
     
    Die be­rit­te­nen Po­li­zis­ten ga­lop­pier­ten auf den Raum­ha­fen zu. Es war jetzt nach acht und ei­ne schar­fe, ei­si­ge Nacht.
    Jol­sons Glie­der wa­ren im­mer noch ein we­nig steif. Er hat­te sich ver­ge­wis­sert, daß die an­de­ren die Bak­te­ri­en be­kom­men hat­ten. Pro­fes­sor Nib­blett hat­te sie dem rich­ti­gen Way­cross über­ge­ben, weil er dach­te, es mit Jol­son zu tun zu ha­ben. Pünkt­lich um fünf.
    Wenn der jun­ge Way­cross wirk­lich Wal­ter R. Scam­per am Raum­ha­fen be­grü­ßen woll­te, dann be­stand die Mög­lich­keit, ihn dort zu er­wi­schen und die Bak­te­ri­en zu­rück­zu­be­kom­men.
    Die Be­täu­bungs­dro­ge hat­te ihn nicht so lan­ge au­ßer Ge­fecht ge­setzt, wie es Tis­ha­min­go vor­ge­habt hat­te. Nach­dem das Cha­mä­le­on­korps all die Jah­re dar­an her­um­ge­dok­tert hat­te, neig­te Jol­sons Or­ga­nis­mus zu der Ten­denz, un­vor­her­seh­bar zu rea­gie­ren.
    In der Nä­he des kup­pel­för­mi­gen Re­stau­rants, das dem Ein­gang­stor am nächs­ten stand, hat­te man ei­ne pro­vi­so­ri­sche Platt­form er­rich­tet. Schon jetzt stan­den et­wa drei­hun­dert grell­ge­klei­de­te Stu­den­ten um sie her­um. Jol­son sah die Sil­hou­et­te des Schiffs am Nacht­him­mel, mit dem Wal­ter R. Scam­per ge­kom­men sein muß­te. Die Pas­sa­gie­re stie­gen ge­ra­de aus.
    Mi­guel Way­cross war eben da­bei, auf die Platt­form aus si­mu­lier­tem Holz zu stei­gen; er trug einen fei­er­li­chen oran­ge­far­be­nen Pull­over und gelb­brau­ne Knicker­bo­cker.
    Jol­son