Das Doppelbett
Die Frau stöhnte, die Frau winselte, oder war es der Mann? Ihre Hand erschien über der Kante (die ich oben erwähnte), fuchtelte suchend nach irgend etwas oder flatterte, besser gesagt, wand sich wie ein Mobile und zog sich zurück.
»Sarake.«
»No.«
»Y mi so, mi hara, Hurra, hurraa!«
Dann wurde es still wie auf einer persischen (halbtürkischen) Miniatur. Und in der Stille spürte man die Gerüche von sonnenwarmem Gras, von Büschen und Erde. Genau vor meinen Augen kletterte eine kleine Spinne hoch und eine Drossel, eine braun gesprenkelte Drossel...ja, sie stand in einiger Entfernung still. Wie dem auch sei, die Türkin erhob sich, zog an ihrem verrutschten Rock und kroch in die Blumen hinter der Schaukel, direkt auf mich zu. Nein, sie sah mich nicht, drehte sich um, zog das Kleid hoch und drehte mir einen Hintern wie eine Margerite, eine Sonnenblume zu. Und ich lag da, wo ich lag.
Das war gestern (wie gestern? ). Aber heute morgen sah ich sie also vom Fenster des Kinderzimmers durch die schmierige Scheibe voll deutlicher Spuren kleiner Nasen und Münder. Sie hängte ein Kleidungsstück auf die Leine, das einem unförmigen Riesentier zu gehören schien. Ihrem Liebhaber? Jemandem, der sie stehenden Fußes nahm, sie auffädelte, sie wie ein Rad herumdrehte, ihr die Sachen herunterriß, in sie hineinbrüllte wie in ein Sprachrohr? (Ich meine, die Leute benehmen sich doch so, nicht wahr? Wie von Sinnen, jedenfalls.)
Eine Uhr schlug. Ich ging in die Küche, öffnete den Kühlschrank. Die Kälte schlug meinem Bauch entgegen. Es gab da fünf Flaschen Bier, ein Sträußchen Petersilie, drei Eier und ein Stück Wurst (Ströveltorp). Ich nahm eine Flasche Bier (oder die Wurst? Auf jeden Fall öffnete ich das Ding an einem
Ende). Ich blickte auf das Thermometer vorm Fenster (23°), ging mit der Zeitung hinaus auf die schattige »Loggia* und sank in den zerrissenen Liegestuhl neben den Jelängerjelieber. Es zeigte sich, daß heute Donnerstag, der 24., war. Kossygin wirkte müde, lächelte aber Indira Gandhi zu, die zurücklächelte, müde, doch glücklich. Jemand hielt eine Plastikspirale hoch (de Gaulle?), sechs Fälle von Salmonella, und das Skansentheater wird geöffnet oder geschlossen.
Auf Seite neun eine Reportage über Sommerkleidung im Büro, mit Bild: Ein Mann in Hemdsärmeln lehnt sich über den blanken Tisch einer Frau zu. Ihre Stirnen berühren sich fast, ihre Brüste zeigen auf den Tisch, und das Haar hängt in einem Bogen herunter, sein Mund drohend. Mir fiel ein Mädchen ein, fünfzehn oder sechzehn Jahre alt, das auf einem Tisch, der auf einen Tisch gestülpt war, lag. Und eine andere Sache, eine üppige Frau in einem Holzschuppen, das Feuchte, der Druck, der Gegendruck und ihre Zunge. Und eine Einfahrt in der Bryggargata, eine gedrechselte Tür. Und an der Storkyrka. Nein, ich schlage lieber die Seite mit den Vergnügungsannoncen auf, Saloon Sexy, Gröna Lund, ein recht nettes Bild einer Negerin, die sich wie eine Diskuswerferin dreht und ihr Dreieck dem Leser direkt ins Gesicht schleudert.
Ich stehe auf. Mir ist warm, und in der Hose bin ich halb steif. Ein Bier hat trotz allem seine Wirkung. Und nebenan bei den Nachbarn belebt es sich auch hinter den Büschen, segaar! Was mache ich, soll ich hinauf gehen und mich mit Lolita aufs Bett legen, Lolita mit dem kleinen, roten Schwänzchen? »Meine einzige Kritik an der Natur war, daß ich meine Lolita nicht umdrehen und meine Lippen an ihr festsaugen konnte, zu ihrem unbekannten Herzen, ihrer perlmuttergleichen Leber, den Trauben ihrer Lungen, ihrer wohlgeformten Zwillingsnieren.«
Plötzlich klingelte das Telefon. Ich taumelte hin und meldete mich, das Glas (die Wurst? Nein, das Glas), das Bierglas mit seinem sinkenden Schaum auf die Garderobe vor den Spiegel stellend.
»Kann ich mit Birger sprechen?« fragte eine unbekannte Frauenstimme mit starkem Norrland-Akzent.
Der Spiegel beschlug hinter dem kalten Glas.
»Ja«, antwortete ich, »das bin ich.«
»Hallo...«
»Das bin ich.«
Es war still wie zwischen Porjus und Adak, wo alle Laute von der bleichen, tiefen Renflechte aufgesaugt werden.
»Sagen Sie etwas«, bat ich. »Sie haben so eine schöne Stimme.«
»Ich möchte mit Birger sprechen.«
»Er ist nicht hier.«
Sie legte den Hörer nicht auf (man beachte, sie legte nicht auf). Ich glaubte zu hören, wie sie atmete. Es war ein schwaches Sausen wie in der gebleichten Krone eines Rentiergeweihs im Moos. (Doch, das saust
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