Das dreizehnte Opfer: Thriller (German Edition)

neunzehntausend, nicht –«
    »Reden Sie keinen Stuss, Constable Henderson: Das war, bevor Sie beschlossen haben, Ihre Rückzahlungen auszusetzen. Jetzt sind es alles in allem einundzwanzigtausend, einschließlich Verzugszinsen.«
    Tu es. Geh jetzt zu ihr hin, und jag ihr ein Loch in den Kopf, so groß, dass man durchscheißen kann. Hol die Knarre raus und tu’s, verdammt noch mal.
    Ich trat einen Schritt näher.
    Sie lächelte. »Das letzte Mal hatten wir ein nettes Gespräch mit Ihrer Freundin. Sollen wir diesmal ein bisschen mit Ihrer Gattin und der Kleinen plaudern?«
    »Jetzt hören Sie mir mal zu, Mrs Kerrigan, und sperren Sie schön die Lauscher auf, denn ich warne Sie nur dieses eine Mal –«
    »Verdammt, was glauben Sie eigentlich, mit wem Sie reden …«
    Ihre Kinnlade klappte herunter, und sie riss die Augen weit auf.
    Ich setzte ihr die Mündung der Beretta an die Stirn. »Es ist ein französisches Modell, falls Sie sich wundern sollten – ohne Sicherungshebel.«
    Sie machte den Mund zu, lutschte an ihren Zähnen.
    »Ich warne Sie nur dieses eine Mal: Wenn Sie Katie – oder Michelle – auch nur zu nahe kommen, dann sind Sie fällig. Es wird keine Sirenen geben, keine Uniformierten – nur wir beide und eine flache Grube im Moncuir Wood. Und es wird sehr, sehr lange dauern. Haben Sie mich verstanden?«
    Eine Pause. »Ja.«
    »Wenn Sie meiner Familie auch nur ein Haar krümmen, werden Sie mich noch anbetteln, dass ich Sie von Ihren Qualen erlöse.«
    »Ich sagte doch, ich habe verstanden. Jetzt stecken Sie das Ding weg, bevor Sie sich noch wehtun.« Sie trat einen Schritt zurück, machte kehrt und flupp-quiekte auf Andy Inglis’ Range Rover zu. »Und es sind immer noch sechstausend.«
    Das große Doppeltor auf der anderen Seite der Rennbahn ging auf. Ein antik aussehender Ford Capri fuhr ratternd und klappernd herein und blieb gleich hinter dem Tor stehen. Ein kräftiger Mann in einem Parka kam hinterher und zog das Tor wieder zu, das mit einem gedämpften Klacken ins Schloss fiel. Dann zerrte er eine Gestalt aus dem Kofferraum des Wagens – einen jungen Mann, bekleidet mit Blue Jeans und einem schwarzen T-Shirt. Er hatte die Hände hinter dem Rücken verschränkt, als ob sie zusammengebunden wären.
    Der Typ im T-Shirt rappelte sich mühsam auf. Der Parka-Typ versetzte ihm einen Boxhieb in die Nieren, worauf er wieder zu Boden ging. Dann griff er dem jungen Burschen in die Haare und schleifte ihn über die Rennbahn aufs Gras, auf den Range Rover zu. Der junge Mann strampelte verzweifelt mit den Beinen, doch kein Schrei war zu hören.
    Ich steckte die Pistole wieder ein und folgte Mrs Kerrigan.
    »Ash, alter Bastardo .« Andy Inglis streckte die Hand aus. E ins sechzig, kurze Arme, Glasgower Akzent und ein schulterlanger grauer Haarkranz um den kahlen, mit Sommersprossen übersäten Schädel. Er trug einen dunkelblauen Zweireiher mit Nadelstreifen – das war er seinem Image schuldig. »Wie geht’s denn so?«
    Er schüttelte mir die Hand und quetschte sie dabei wie eine Schrottpresse. Meine Fingergelenke explodierten vor Schmerz.
    Ich biss die Zähne zusammen und rang mir ein Lächeln ab, den Blick fest auf Mr Inglis gerichtet. Nicht auf den Parka-Typen, der gerade den jungen Mann auf dem Rasen krankenhausreif prügelte. »Kann mich nicht beklagen – würde mir ja eh kein Schwein zuhören.«
    Mr Inglis klatschte in die Hände, lachte schallend und tänzelte mit hochgezogenen Schultern ein wenig auf der Stelle, als ob der Boden unter seinen Füßen wegrutschte. »Erinnerst du dich noch an diesen Russen? Wie hieß er noch gleich, Michail Muskelprotzowitsch oder so? Fäuste wie Baggerschaufeln?«
    Der Mund des jungen Mannes war mit Isolierband zugeklebt, was erklärte, warum er so still war. Tränen und Blut rannen über sein kantiges Gesicht, und er stöhnte jedes Mal auf, wenn der Parka-Typ ihm wieder mit aller Kraft in den Bauch, in die Rippen, in die Oberschenkel oder ins Kreuz trat. Er war spindeldürr, mit strähnigen braunen Haaren und Keith-Richards-Frisur.
    »Dreizehn Runden!« Mr Inglis strahlte. »Mann, war das ein herrlicher Kampf.«
    Der Parka-Typ wankte ein paar Schritte zurück, beugte sich vor und stützte keuchend die Hände auf die Knie; ich sah die Atemwolken aus seiner pelzbesetzten Kapuze aufsteigen.
    Mr Inglis boxte ein paarmal in die Luft. »Rechter Haken, Gerade, Gerade und dann dieser Schwinger! Zack!« Er schüttelte den Kopf. »Das waren Zeiten … Hast du gehört, dass er