Das dreizehnte Opfer: Thriller (German Edition)

Hunderennbahn grenzte an eine weitläufige Fünfzigerjahre-Wohnsiedlung. Auf der anderen Seite der Straße lauerten zwei Pubs nebst einem Kleintaxi-Unternehmen und einem Zeitungsladen auf Kundschaft. Im Hintergrund erhob sich der glänzende moderne Koloss des City-Stadions.
    Ein verirrter Sonnenstrahl kämpfte sich durch die dichten Wolken und fiel auf Bad Bills Burger-Bar – einen umgebauten Ford Transit, von dem der dunkle, würzige Geruch nach gebratenen Zwiebeln und Fleisch von zweifelhafter Herkunft ausging.
    Bad Bill selbst fläzte sich auf einem Klappstuhl vor dem Imbisswagen in der spärlichen Sonne, rauchte eine Zigarette und kratzte sich genüsslich. Seine bleiche, behaarte Wampe schaute zwischen einer zerschlissenen Jeans und einem rosa T-Shirt hervor. Arme wie Baumstämme, mit verschlungenen Tattoos unter dem dichten Pelz.
    Er blickte sich um, musterte mich mit zusammengekniffenen Augen und machte eine ruckartige Kopfbewegung in Richtung seiner Bude, die sein Doppelkinn wabbeln ließ. Nachdem er seine Kippe weggeschnippt hatte, wuchtete er sich aus dem Stuhl, stapfte zur Hecktür und kletterte hinein. Der Transit schaukelte hin und her.
    Dr. McDonald trat von einem Fuß auf den anderen. »Sind Sie … also besonders hygienisch sieht das ja nicht aus. Sicher, es hat einen gewissen rustikalen Charme, aber ich kann nicht … Ash?«
    Ich war schon losgegangen.
    »Na prima, jetzt kriege ich zu der Alkoholvergiftung auch noch eine Lebensmittelvergiftung.«
    Als wir den Tresen erreichten, band Bill sich gerade eine Schürze um seine ausladende Leibesmitte. Ein brodelnder Wasserkocher füllte die Bude mit Dampf, und der fabrikmäßig hergestellte Plastik-Pop, der aus dem Radio dudelte, kämpfte gegen das Zischen der brutzelnden Zwiebeln auf der fettigen Grillplatte an.
    »Habt ihr die Idioten da gesehen?« Bill wies mit dem Daumen auf die Demonstranten. »Damit bewirken die doch genauso viel wie ein Hasenfurz in einem Hurrikan.«
    Ich las naserümpfend die Preisliste, die an der Seite des Wagens mit Kreide auf den stumpfen Lack geschrieben war. »Zweimal Tee mit Milch, ein Sausage Buttie und ein Hangover Special.«
    Dr. McDonald zupfte mich am Ärmel. »Aber ich glaube nicht –«
    »Wie gesagt: Vertrauen Sie mir.«
    Bill hob die Edelstahlabdeckung der Fritteuse ab und warf sechs Würstchen in das heiße Öl. Das gleiche Schicksal ereilte eine Handvoll durchwachsene Speckstreifen. Bill kratzte sich mit der Greifzange, während das Fett brodelte und spritzte. »Diese religiösen Fuzzis gehen mir echt auf die Titten.«
    Der Song wurde ausgeblendet, und in die mit Auto-Tune bearbeiteten Harmonien hinein sagte der Moderator: »Und die Titel der drei anderen Halbfinalisten spielen wir nach der Pause, aber hier ist jetzt erst mal Doug mit den Nachrichten und dem Wetter. Was meinst du, Doug – wer ist dein Favorit?«
    »Definitiv Sophie für Britain’s Next Big Star, Mike. Und hier nun die Schlagzeilen um halb eins: Der Leiter der Stadtverwaltung von Oldcastle sagt, er werde nicht zurücktreten, nachdem zu Beginn dieser Woche Anschuldigungen erhoben wurden …«
    Der kleine Kreis von Demonstranten begann zu singen – eine dilettantische Vorstellung, die mehr auf Lautstärke als auf Talent setzte. » FELS DES HEILS , GEÖFFNET MIR , BIRG MICH , EW ’ GER HORT , IN DIR !« Dazu schwenkten sie ihre Plakate und marschierten weiter im Kreis wie das ödeste Kinderkarussell der Welt.
    »Elende Moralapostel.« Bill verzog den Mund. »Die Leute, die zum Hunderennen gehen, suchen doch keine spirituelle Erleuchtung, oder?« Er holte zwei mehlig weiße Brötchen unter der Theke hervor, riss sie auf und bestrich jeweils beide Hälften dick mit Butter. »Nee, die sind bloß auf ein bisschen Spaß und Spannung aus. Wollen einfach mal der verdammten Alltags-Tretmühle entkommen.«
    »… MIR DAS HEIL SEIN , DAS FREI MACHT VON DER SÜNDE SCHULD UND MACHT !«
    »… für eine Stellungnahme nicht zu erreichen. Die Polizei von Oldcastle wollte weder bestätigen noch dementieren, dass die zwölfjährige Megan Taylor, die seit gestern Abend vermisst wird, von dem Serienmörder entführt wurde, der als der ›Gratulator‹ bekannt ist. Wir sprachen mit Assistant Chief Constable Gary Drummond …«
    So viel zu seinem Gewäsch von wegen » Sie sind alle stumm «.
    Bill ölte die Grillplatte ein und schlug darüber zwei Eier auf. »Hab gehört, er isst ihre Leber, wie der Typ in diesen Filmen.« Er kratzte sich noch ein wenig.