Das Erbe der Elfen

Wirtschaft. Temerien wird von billigen Waren aus den Nilfgaarder Manufakturen überschwemmt. Deshalb sind die Zöllner so eifrig. Wenn übermäßig viele Nilfgaarder Waren über die Grenze kämen, könnte die Wirtschaft Redaniens zusammenbrechen. Redanien hat fast keine Manufakturen, und die Handwerker würden der Konkurrenz nicht standhalten.«
    »Kurzum« – Geralt lächelte  –, »Nilfgaard erobert nach und nach mit Waren und Gold, was es mit Waffengewalt nicht erobern konnte. Und Temerien schützt sich nicht? Foltest hat die südlichen Grenzen nicht sperren lassen?«
    »Wie denn? Die Ware geht durch Mahakam, durch Brugge, durch Verden, durch die Häfen in Cidaris. Für die Kaufleute aber zählt allein der Gewinn, nicht die Politik. Wenn König Foltest die Grenzen schließen würde, erhöbe die Kaufmannsgilde ein schreckliches Geschrei  ...«
    »Habt Ihr Valuta?«, blaffte ein zu ihnen herantretender stoppelbärtiger Zöllner mit blutunterlaufenen Augen. »Etwas zu verzollen?«
    »Ich bin Wissenschaftler!«
    »Und wenn Ihr Priester wärt! Ich frage, was führt Ihr ein?«
    »Lass sie, Boratek«, sprach der Führer der Gruppe, ein hochgewachsener und breitschultriger Zöllner mit langem Schnurrbart. »Erkennst du den Hexer nicht? Grüß dich, Geralt. Ist das dein Bekannter? Ein Gelehrter? Also nach Oxenfurt, der Herr? Und ohne Gepäck?«
    »In der Tat. Nach Oxenfurt. Und ohne Gepäck.«
    Der Zöllner zog ein großes Tuch aus dem Ärmel, wischte sich Stirn, Bart und Hals ab. »Und wie sieht’s heute aus, Geralt?«, fragte er. »Das Ungeheuer hat sich nicht blicken lassen?«
    »Nein. Und du, Olsen, hast du vielleicht etwas gesehen?«
    »Ich habe keine Zeit, mich umzuschauen. Ich arbeite.«
    »Mein Papa«, teilte Everett mit, der sich lautlos herangeschlichen hatte, »ist Ritter von König Foltest! Und er hat noch einen größeren Schnurrbart!«
    »Verzieh dich, Kleiner«, sagte Olsen zu ihm, worauf er schwer seufzte. »Hast du vielleicht ein bisschen Schnaps, Geralt?«
    »Nein.«
    »Aber ich habe welchen«, sagte zur allgemeinen Überraschung der gelehrte Mann von der Akademie und zog einen flachen Schlauch aus der Manteltasche.
    »Und ich hab was zu beißen«, rühmte sich Pletscherper, der wie aus dem Boden gestampft auftauchte. »Geräucherte Quappen!«
    »Aber mein Papa  ...«
    »Verzieh dich, Hosenscheißer.«
    Sie setzten sich auf Taurollen im Schatten eines der mittschiffs stehenden Wagen, nahmen abwechselnd einen Schluck aus dem Schlauch und aßen Quappen. Olsen musste sie für eine Weile verlassen, weil ein Skandal aufkam. Ein Zwergenkaufmann aus Mahakam verlangte einen niedrigeren Zoll, indem er den Zöllnern einzureden versuchte, die eingeführten Pelze seien nicht von Silberfüchsen, sondern von außergewöhnlich großen Katzen. Die Mutter des quirligen und allgegenwärtigen Everett wiederum wollte sich überhaupt nicht der Kontrolle unterwerfen und berief sich mit schriller Stimme auf den Rang ihres Gatten und die Adelsprivilegien.
    Das Schiff fuhr langsam einen breiten Durchlass zwischen zwei von Gestrüpp bewachsenen Inseln hindurch, zog an den Bordwänden Zöpfe von Seerosen, Wasserlilien und Knöterich nach. Inmitten des Schilfs riefen drohend Rohrdommeln, und Schildkröten stießen kurze Pfiffe aus. Die Kraniche standen einbeinig da und blickten stoisch ins Wasser – sie wussten, dass kein Grund zur Hast bestand: Die Fische würden früher oder später von selber kommen.
    »Und, Herr Geralt?«, ließ sich Pletscherper vernehmen, der gerade eine Quappenhaut ableckte. »Noch eine ruhige Fahrt? Wisst Ihr, was ich Euch sage? Dieses Ungeheuer ist nicht dumm. Es weiß, worauf Ihr es abgesehen habt. Bei uns im Dorf hatten wir, wisst Ihr, einen kleinen Fluss, da lebte ein Fischotter, der schlich sich nachts auf den Hof und biss Hühner tot. Aber der war so gerissen, dass er nie kam, wenn der Vater zu Hause war oder ich mit den Brüdern. Er kam nur, wenn unser Opa allein blieb. Aber unser Opa, wisst Ihr, war etwas schwach im Kopf, und die Beine waren gelähmt. Der Otter, das Mistvieh, schien davon zu wissen. Na, und da hat einmal unser Vater  ...«
    »Zehn Prozent ad valorem!«, erscholl von mittschiffs her die Stimme des Zwergenkaufmanns, der mit einem Fuchspelz wedelte. »So viel sind festgelegt, und ich bezahle keinen roten Heller mehr!«
    »Dann beschlagnahme ich Euch alles!«, schrie Olsen zornig. »Und der Wache in Nowigrad melde ich’s, und dann geht Ihr ab mitsamt Eurem Walorem! Boratek,