Das grosse Muminbuch

«Entsetzlich, wie entsetzlich war das, Liebste, Beste, du ahnst nicht... Spinnen...»
    Und sie antwortet: «Ach du Armer - aber sieh mal, hier gibt es keine einzige, das war alles nur ein Traum!»
    Die Hatifhatten kamen langsam zurück. Und in diesem Augenblick setzte sich jede Spinne, aber auch die allerkleinste, auf die Hinterbeine vor Entsetzen, machte kehrt und raste über die Ankerleine an Land.
    Die Hatifnatten kletterten ins Boot und stießen ab. Sie verließen den schwarzen Schatten unterhalb der Insel und glitten hinaus in die Mondbahn.
    «Welch ein Glück, dass ihr gekommen seid!» sagte der Muminvater, aufrichtig erleichtert. «Wie dem auch sei, mit Spinnen hab ich's nie gekonnt. Die sind so klein, dass man mit ihnen nicht reden kann. Habt ihr was Nettes gefunden?»
    Die Hatifnatten gaben ihm einen langen gelben Mondblick und schwiegen.
    «Ich habe gefragt, ob ihr was gefunden habt», wiederholte der Mu­minvater, und seine Nase wurde rot. «Wenn es ein Geheimnis ist, be­haltet es für euch, wenn es sein muss Aber sagt wenigstens, dass ihr etwas gefunden habt.»
    Die Hatifnatten hielten still und schauten ihn an. Da wurde dem Muminvater der Kopf so heiß, dass er schrie:
    «Habt ihr Spinnen nicht gern? Habt ihr sie gern oder nicht? Ich will das auf der Stelle wissen!»

    Während des langen Schweigens machte einer der Hatifnatten einen Schritt vorwärts und breitete die Pfoten aus. Vielleicht hatte er etwas gesagt - oder es war auch der Wind, der über dem Wasser flüsterte...
    «Verzeihung», sagte der Vater unsicher, «ich verstehe.»
    Ihm schien, als habe der Hatifnatt erklärt, dass sie keine besondere Einstellung zu den Spinnen hätten. Oder er mochte auch etwas bedauern, was nicht zu ändern war. Vielleicht die traurige Tatsache, dass ein Hati­fnatt und ein Muminvater einander niemals verstehen oder miteinander sprechen können? Vielleicht war er enttäuscht und fand, dass sich der Muminvater kindisch betragen hatte.
    Er seufzte ein wenig und betrachtete sie missmutig Nun sah er, was die Hatifnatten gefunden hatten. Es war eine kleine Rolle Birkenrinde, von jener Sorte, die das Meer zusammenkräuselt und an die Ufer wirft. Nichts anderes. So etwas wickelt man auf wie eine Papyrusrolle, innen ist es weiß und glatt wie Seide, aber sobald man es loslässt, rollt es sich wieder zusammen. Genau wie eine kleine Faust, die sich fest um ein Geheimnis schließt. - «Die Muminmutter hatte solche Birkenrinden immer um den Griff an der Kaffeekanne gewickelt.
    Vermutlich befand sich in dieser Rolle eine sehr wichtige Mitteilung. Aber der Muminvater war nicht mehr so neugierig. Er fror ein wenig, und er rollte sich am Boden des Bootes zusammen, um zu schlafen. Die Hatifnatten konnten Kälte nicht spüren - nur Elektrizität. Und sie schliefen nie.

    Der Muminvater wachte im Morgengrauen auf. Sein Rücken war steif, und er fror immer noch. Er schaute unter der Hutkrempe hervor, erblickte ein Stück von der Reling und ein graues Dreieck vom Meer, das sich hob und senkte. Ihm wurde übel, und er fühlte sich eigentlich nicht wie ein Muminvater, der Abenteuer erlebt.
    Einer der Hatifnatten - der Muminvater beobachtete ihn verstohlen - saß auf der Ruderbank schräg über ihm. Seine Augen waren jetzt grau. Die Pfoten waren fein geformt und bewegten sich wie die Flügel eines Nachtschmetterlings. Vielleicht sprach er mit den anderen Hatifnatten, oder er dachte nach. Der Kopf war rund ohne geringste Spur von Hals. Das Ganze wie ein langer weißer Strumpf, dachte der Muminvater. Ein wenig ausgefranst nach unten hin. Oder wie weißer Schaumgummi.
    Jetzt war dem Muminvater wirklich sehr übel. Er erinnerte sich daran, wie er sich am vorhergehenden Abend benommen hatte. Und an die Spinnen. Zum ersten Mal, dass er gesehen hatte, wie Spinnen Angst be­kommen.
    «Au-wau», murmelte der Muminvater. Er versuchte sich aufzurich­ten und erblickte in dem Augenblick die Rindenrolle und erstarrte. Seine Ohren stiegen ihm unter dem Hut zu Berge. Sie lag in der Schöpf­kelle und rollte je nach den Bewegungen des Bootes hin und her.
    Der Muminvater vergaß, dass ihm übel war. Seine Pfote rutschte langsam näher heran. Er schaute rasch die Hatifnatten an, aber die hef­teten wie gewöhnlich den Blick auf den Horizont. Jetzt hatte er die Rin­denrolle, schloss sie in seine Pfote, zog sie langsam an sich. Im selben Augenblick bekam der Muminvater einen elektrischen Schlag, nicht schlimmer als von einer Taschenlampenbatterie. Bis in