Das infernalische Zombie-Spinnen-Massaker (German Edition)

gerade sagen, dass er ohne mich … als –
    PENG! PENG-PENG!
    … in der Ferne Schüsse fielen, so als sei ein Feuerwerk im Gange. John begann über den Parkplatz des Reifenhändlers zu rennen, Richtung Krankenhaus. Ich seufzte und folgte ihm.

VOR DEM AUSBRUCH Wir erreichten das Krankenhaus, und dort war die Hölle los. Sechs Streifenwagen parkten kreuz und quer vor der Notaufnahme und erleuchteten den Parkplatz mit ihren rotierenden Lichtern, als stünde ein Open-Air-Konzert bevor. Ein Krankenwagen stand daneben, die Hintertüren geöffnet. Leute strömten mit gesenkten Köpfen aus dem Eingang des Krankenhauses. Schutz suchend wie Soldaten im Krieg. Eine Frau mit wasserblauem OP-Kittel war zu erkennen, ein Teil ihres blonden Haares klebte blutig am Kopf. Auf der anderen Seite des Rasens stand eine Traube von Zuschauern, darunter auch drei oder vier Rollstuhlfahrer, vielleicht 50 Meter vom Krankenhaus entfernt. Vielleicht versammelten sich dort Patienten, weil das Gebäude evakuiert werden musste. Ein Polizist redete mit ihnen und wedelte mit der Hand; jedes seiner gebellten Kommandos begleitete er mit Karategefuchtel. In der anderen Hand hielt er eine in den Himmel gerichtete Pistole.
    PENG! PENG! PENG! PENG! PENG! PENG!
    Von innen kamen noch mehr Schüsse. John ging wegen seines genetischen Defekts, der dafür sorgt, dass er immer zur Gefahr hinläuft, auf eine Stelle zu, wo es so aussah, als ob Polizisten eine Absperrung um das Chaos errichtet hätten. Irgendwo nickte Charles Darwin und lächelte ein wissendes Grinsen.
    Wir trafen auf zwei Polizisten, die den Gehsteig versperrten, ein dicker Schwarzer mit Brille und ein älterer Typ, dessen gesamtes Gesicht aus Schnurrbart bestand. John ignorierte sie und wollte direkt an ihnen vorbei übers Gras gehen. Der schwarze Polizist streckte die Hand aus und befahl uns stehen zu bleiben, in einem Ton, der anklingen ließ, dass er uns, falls wir uns widersetzten, tasern würde, bis unser Blut kochte. Wir wichen zurück und traten beiseite, als Sanitäter die Frau mit dem blutigen Kopf an uns vorbeiführten. Sie heulte, hielt sich den Kopf und sagte immer wieder: „ER WOLLTE EINFACH NICHT STERBEN! ER WOLLTE EINFACH NICHT STERBEN! SIE HABEN IMMER WIEDER AUF IHN GESCHOSSEN, ABER ER –“
    John tippte mir auf die Schulter und deutet auf etwas. Ein kantiger Truck kam angefahren, blau mit weißen Buchstaben auf der Seite. Ich dachte, es wäre eine Art Gefängniswagen, aber als die Türen aufgingen, sprang ein schwarzgekleidetes Spezialkommando auf die Straße. War das eine SWAT-Einheit des FBI?
    Verdammte Scheiße .
    John trat vom Gehsteig auf die vor dem Gebäude befindliche Rasenfläche. Dort standen ein paar Bänke um eine drei Meter hohe Bronzestatue. Sie trug eine Schwesternkluft aus alter Zeit und hielt in einer ihrer Hände eine Laterne. War das Florence Nightingale? Ich folgte John, und wir stellten uns zu einer Gruppe Schaulustiger.
    Wieder ertönten Schüsse. Schnelle Schüsse, Dutzende davon. Das Publikum keuchte auf. Ich konnte kaum so weit sehen, aber erkannte, dass immer mehr Menschen panisch aus dem Gebäude rannten. Eine Frau fiel und wurde von der fliehenden Menge ins Gesicht getreten. Dann kam ein Mann heraus, gestützt von zwei Pflegern. Und es sah so aus, als ob sein rechtes Bein vom Knie an abwärts fehlte. Aber wir waren immer noch so weit weg, dass die Tür nur briefmarkengroß war, und ich versuchte über die Menge hinweg einen Blick zu erhaschen. Deswegen kann ich nicht ganz genau sagen, was als Nächstes passierte.
    Zuerst rannte ein Mann in schwarzer Uniform aus dem Gebäude und rief irgendwas. Ich konnte ihn nicht verstehen, aber bis zum heutigen Tag besteht John darauf, dass er gerufen hat: „Lauft weg!“
    Dann folgten wieder Schüsse. Laut, scharf, nah. Und Schreie. Schreie von jedem, der nahe genug am Eingang war, um zu sehen, was darin vor sich ging. Drei Polizisten duckten sich hinter den geparkten Streifenwagen und richteten ihre Waffen auf die Schiebetür.
    Ein Mann kam herausgestolpert.
    Jeder Gewehrlauf folgte ihm.
    Es war Officer Franky Burgess.
    Er trug seine Uniformhosen und ein rotes Shirt … nein, das stimmt nicht. Es war ein weißes Unterhemd, das fast vollständig mit Blut vollgesaugt war.
    Die Menschen scharten sich um uns und verstellten uns die Sicht. John streckte sich und sagte: „Es ist Franky. Alle haben die Waffen oben, als wäre er gefährlich. Hat er die ganzen Leute erschossen? Hey Kumpel, beweg dich mal, ich kann