Das Kettenlädenmassaker

Slocombe vollführte ein paar mystische Handbewegungen über der Schatulle und murmelte ein paar geheimnisvolle Worte.
    »Dann bis später, Sir.«
     
    »Sie kommen raus«, sagte Derek. »Und sie haben die Schatulle bei sich. Moment, halt. Die Schatulle hat keinen Deckel mehr.«
    »Und das verdammte Ding ist leer!«
    »Sind wir da absolut sicher?«
    »Nun ja, es tut bestimmt nicht weh, wenn wir einen Blick hineinwerfen.«
    »Nein, das tut es nicht.«
     
    Jim blieb stehen und atmete tief durch. »Ich kann einfach nicht glauben, was wir da drin gesehen haben«, sagte er. »Was hat das zu bedeuten?«
    »Irrsinn«, sagte John. »Schlicht und ergreifend Irrsinn.«
    »Schlicht und ergreifend Irrsinn? Das kann ich nicht glauben.«
    »Jim, nun komm wieder zu dir. Kopf hoch! Du hast die Schriftrollen zurückgeholt. Du bist ein echtes Genie, mein Freund.«
    »Ich schätze, der Professor hätte bestimmt nichts dagegen, wenn wir den einen oder anderen Drink auf seine Kosten nehmen, während wir warten. Um unseren Erfolg zu feiern, meine ich.«
    »Bestimmt nicht.«
    »Gut. Weil ich nämlich ganz dringend einen Drink brauche.«
    Die Limousine kam wirklich schnell heran. Ein elektrisches Fenster glitt nach unten, und eine Hand wurde hinausgestreckt, um die Schatulle zu schnappen.
    »Die übernehmen wir jetzt«, sagte eine Stimme hinter der Hand.
    »Nein, das tun Sie verdammt noch mal nicht.« Jim wich zurück.
    »Lauf!« lautete Omallys kluger Rat.
    Und Jim nahm ihn an.
    »Hinterher!« brüllte Derek.
    »Warum brüllst du so?« brüllte Clive. »In welche Richtung laufen sie eigentlich? Wie konnte der Chauffeur bloß etwas durch diese verdammten getönten Scheiben sehen?«
    »Ich glaube, er trug eine dunkle Brille.«
    »Ah, das ist es also.«
     
    »Lauf, Jim.«
    »Ich lauf ja schon. Ich lauf ja schon.«
    »Nimm die Schriftrollen aus der Schatulle. Dann mußt du weniger schleppen.«
    »Ich kann sie aber nicht sehen.«
    »Aber du kannst sie fühlen, oder?«
    »Richtig.« Jims Hand fischte in der Schatulle nach den Schriftrollen. Zog sie heraus, und sie wurden wieder sichtbar. »Schlau«, sagte Jim. »Wirklich sehr schlau.«
    »Lauf«, sagte John.
    »Ich bin ein ganzes Stück vor dir.«
     
    »Hier entlang.«
    »Ich kann sie sehen. Ich hab’ die Sonnenbrille des Chauffeurs gefunden.«
    Derek hatte eine große Pistole auf dem Schoß. Er machte sich daran, große schwere Patronen in das Magazin zu schieben. »Kaliber neun, Automatik«, sagte er.
    »Phasenplasmawerfer im Vierzig-Watt-Bereich?«
    »Nur was Sie auf den Regalen sehen, mein Freund.«
    »Gott, ich liebe diese Filme.«
    »Sie laufen in diese Richtung. Los, hinterher!«
    »Schon dabei.«
     
    »Rennen wir wieder zum Kanal?« ächzte Pooley.
    »Nein, ein Trick wie dieser funktioniert nur einmal. Hier hinunter.« Omally bog in eine schmale Seitengasse.
    Jim rannte hinterher. Inzwischen hatte sich ein mächtiges Schnaufen zu dem Ächzen gesellt. »Gut. Hier können sie nicht durchfahren.«
     
    »Du kannst da nicht durchfahren!« brüllte Derek. »Halt an, wir jagen sie zu Fuß weiter.«
    »Im Film legen sie den Wagen immer auf die Seite und fahren auf zwei Rädern durch die schmalen Gassen.«
    »Ja«, sagte Derek. »Das tun sie, was?«
     
    »Aaaaaaaaargh!« machte Jim, als die schwarze Limousine, helle Funken versprühend, auf zwei Rädern durch die Gasse geschossen kam.
    »Lauf schneller!«
    »Ich lauf ja schon. Ich lauf ja schon.«
     
    »Weißt du was?« sagte Clive, während er sich an das Lenkrad klammerte. »Diese Art von Arbeit gefällt mir viel besser, als immer nur in den blöden Korridoren der Macht herumzufurzen.«
    »O ja.« Derek schob eine weitere Patrone in das Magazin seiner Automatik. »Das hier ist definitiv besser als jeder Buchhalterjob.«
    »Wir nähern uns jetzt dem Ende der schmalen Gasse. Was hältst du davon, das Fenster aufzumachen und ein paar Schüsse abzugeben, sobald ich die Limousine wieder auf alle vier Räder gestellt habe?«
    »Einverstanden.«
     
    John und Jim rannten auf die Moby Dick Terrace hinaus.
    »John!« schnaufte und ächzte und hechelte Jim. »Entschuldige bitte, wenn ich dir eine wirklich dumme Frage stelle, aber warum sind wir nicht einfach in Dr. Malones Haus zurückgelaufen, wo wir von Polizisten umgeben gewesen wären?«
    John sagte nichts, und die beiden rannten weiter.
     
    Die Limousine krachte auf die Terrace, und Derek schlug mit dem Kolben seiner Pistole ein schwarzes Fenster aus.
    »Du hättest nur auf diesen Knopf