Das Kettenlädenmassaker

Wahrscheinlich ist das dieser Spruch der Wiederkehr, von dem er uns erzählt hat.«
    »Holt mich runter!« heulte Clive von irgendwo in der Nähe der Decke.
    »Schieß die verdammten Dinger aus dem Himmel!« kreischte Fred.
    »Aber ich könnte Clive treffen, Sir!«
    »Als würde mich das einen Dreck scheren!«
    »Richtig. Jawohl, Sir.« Derek richtete seine Neunmillimeterautomatik auf die Schriften und feuerte ein paar Schüsse ab, die man bestenfalls als ungezielt bezeichnen konnte.
    Herunter fiel eine große Menge wunderschönen Deckenstucks.
    Sehr laut und sehr wuchtig.
    John und Jim sprangen beiseite, als Lattung und Gips herunterkrachten.
    »Gib mir die verdammte Pistole, du Trottel!« Fred entriß Derek die Automatik und feuerte seinerseits in Richtung Decke.
    Herunter fielen noch mehr Gips und noch mehr Lattung. Und der Kronleuchter.
    »Aaaaaaaaargh!« machte Derek, als der Kronleuchter ihn traf.
    »Aaaaaaaaargh!« machte Fred, als Clive ihn traf.
    Lattung, Gips und Staub und totales Chaos.
    Und jede Menge wirklich übelster Sprache.
    Fred mühte sich auf die Beine, schleuderte Clive zur Seite und klopfte Staub und Schmutz aus seiner Kleidung. Die Schriftrollen rasten unterdessen im Zickzack unter der Decke entlang. Fred rannte hinter ihnen her und feuerte wahllos nach oben, immer und immer wieder.
    Wolken aus Staub und Mündungsqualm erfüllten die Luft und behinderten jede Sicht. Das Feuer der Waffe fetzte durch das Chaos wie ein Gewittersturm, und auf das Donnern folgte das Krachen und Scheppern herabfallender Deckentrümmer, die unterschiedslos Mobiliar zertrümmerten, Vitrinen unter sich begruben und kostbares Porzellan vernichteten. All die Schreie und Flüche, das Husten und Krächzen und die wirklich schlimmen, schlimmen Kraftworte erzeugten eine Atmosphäre ganz ähnlich der Stätte, in der Freds Arbeitgeber hauste.
    Und dann, mit einem allerletzten Schuß, ging Fred die Munition aus.
    Und eine sehr gespannte Stille senkte sich herab.
     
    Gleichermaßen weiß vor Staub und Entsetzen, hielten Derek und Clive den Atem an, während sich die Luft langsam klärte und die Ausmaße der Zerstörung überschaubar wurden. Irgendwie sah diese Kammer der Macht nicht mehr ganz so machtvoll aus wie noch kurze Zeit zuvor. Im Gegenteil, sie befand sich in einem ziemlich jämmerlichen Zustand. Ein von Artilleriefeuer aufgewühltes Kampfgebiet. Ein Niemandsland mitten in einem Gebäude.
    Fred stand auf dem, was einmal sein Schreibtisch gewesen war. Er blutete am Kopf, und seine Augen blickten wild. Die meisten Fenster waren zerschossen, aus der Ferne war das unverkennbare Heulen von herankommenden Martinshörnern zu hören.
    Fred drehte seinen mitgenommenen Schädel von einer Seite auf die andere.
    Die Brentforder Schriftrollen waren verschwunden.
    Und mit ihnen Jim und John.
     
    Nachdem er mehrere Stunden betäubenden Entsetzens im Haus von Dr. Stefan Malone ertragen hatte, lehnte sich Professor Slocombe endlich in seinem Stuhl zurück und gestattete sich den Luxus eines breiten selbstgefälligen Grinsens.
    Vor ihm, auf der Tischplatte, lagen die Brentforder Schriftrollen, ursprünglich und unbeschädigt. In seinen großen Verandafenstern standen zwei Burschen, auf die alles andere zutraf.
    »Würde es Ihnen etwas ausmachen, Ihre kleine messingne Tempelglocke zu läuten?« bat Jim.
    Professor Slocombe läutete seine kleine messingne Tempelglocke.
    »Kommt schon herein«, sagte er zu den beiden und unterdrückte ein Kichern. »Setzt euch erst einmal, und entspannt euch ein wenig.«
    Die beiden Männer sanken schwer in die Sessel vor dem Kamin. Und dann starrten sie in das Feuer, schüttelten die Köpfe und setzten sich woanders hin. Entspannen taten sie sich jedenfalls nicht.
    »Und wo genau kommt ihr jetzt her?« erkundigte sich der Professor.
    »Aus Penge«, sagte Jim.
    »Penge?« fragte der Professor. »Ich habe gehört, dort soll es sehr schön sein, obwohl ich selbst noch nie die Gelegenheit eines Besuchs hatte.« 30
    »Wunderschön«, sagte Jim. »Ganz besonders die Büros des Millennium-Komitees.«
    »Ah.« Professor Slocombe nickte. »Natürlich. Die Puzzlesteine fallen wunderbar ineinander.«
    »Die Decke ist jedenfalls nicht wunderbar ineinandergefallen. Sie ist eingestürzt«, sagte Jim und rieb sich eine Beule auf der Stirn.
    »Dann gehe ich also recht in der Annahme, daß ihr Fred begegnet seid?«
    »Sie gehen.« Omally wischte sich Staub aus den Augenbrauen. »Und Fred ist ganz und gar kein netter