Das Koenigreich der Luefte

Dinge nicht mehr so waren, wie sie hätten sein sollen. Vorsichtig ließ er die Tür zum Garten offen, statt sie mit einem lauten Klacken zuzuziehen, und dann lugte er in die Küche. Damson Griggs lag bäuchlings auf den Küchenfliesen und starrte mit leeren Augen leblos über eine breite Blutlache. Ein kleines Messer mit Holzgriff, das aus der Küchenschublade stammte, ragte aus ihrem Hinterkopf. Die praktische, beschützende Damson Griggs, eine alte Dame, die nichts Böses in sich hatte, war so kaltblütig ausgelöscht worden, wie man einen Gartenkäfer unter dem Stiefel zertrat.
    Oliver unterdrückte würgend ein Aufschluchzen. Er fühlte eine plötzliche Schwäche, als würde seine Seele gen Himmel gezogen und sein Körper vom Auftrieb des Todes ebenfalls angehoben. Dann setzte sein animalischer Überlebenswille ein, und er befand sich wieder in der Küche. War Damson Griggs auch durch die Hintertür eingetreten und hatte irgendeinen Strauchdieb dabei erwischt, wie er sich über die Silberteller des Hauses hermachte? Wo war sein Onkel?
    Eine plötzliche Welle der Angst breitete sich in seinem Magen aus. Sein Onkel sollte zu Hause sein; wieso hatte er die Schreie der Damson nicht gehört? Er zog ein großes Messer aus dem Wetzblock neben dem Porzellanbecken; sein Gewicht beruhigte ihn kurz. Draußen vor der Küche hüstelte jemand. Oliver versuchte, nicht in dem Blut auszurutschen, das seltsam braun war, wo es eigentlich doch rot hätte aussehen sollen; dann schlich er sich zur Tür, um durch einen kleinen Spalt in den Flur zu spähen.
    Dort stand ein Mann, den er nicht erkannte – nein, es waren zwei, und sie blätterten schnell durch das Ablagekörbchen für Briefe und Nachrichten. Ihre schwarze Kleidung war von einem Schnitt, wie Oliver ihn noch nie zuvor gesehen hatte. Wo war sein Onkel? Oliver umklammerte das Messer fester und zwang sich, einen Schritt zu tun – als ihm eine Hand über den Mund geschoben wurde und ein schraubstockartiger Griff seine Hand packte, die das Messer hielt.
    Es war Harry Stave.
    ‹Oliver.›
    Die Stimme war in seinem Kopf; die Lippen ihres Gastes waren noch immer grimmig zusammengepresst.
    ‹Gib keinen Ton von dir, Oliver. Es sind noch andere im Haus. Mörder. Bewege die Lippen, ohne zu sprechen. Ich werde die Worte von ihnen ablesen. ›
    »Wie machst du das?«, zeigte Oliver mit den Lippen an. »Bist du ein Weltensänger? Wo ist mein Onkel?«
    ‹Titus war zu Hause, als ich heute Morgen ausging. Ein solches Gedächtnisecho ist tatsächlich eine Weltensängertechnik, aber an mir wirst du keine purpurnen Tätowierungen finden, alter Knabe. ›
    »Was sind das für Leute?«, fragte Oliver stumm. »Was machen sie hier?«
    ‹Wer sie sind, wüsste ich selbst nur zu gern. Und was sie hier machen, das ist eine Geschichte, die zu kompliziert ist, um sie jetzt zu erzählen. ›
    »Sind sie bewaffnet?«
    ‹Wäre ein verdammtes Wunder, wenn nicht. Du musst unbedingt zu den Pressern laufen, Oliver, und so viele Konstabler holen, wie du kannst. ›
    »Aber du …«
    ‹Die Möglichkeit besteht, dass Titus oben noch am Leben ist. Ich bleibe. Ich werde kämpfen, wenn ich muss, oder fliehen, wenn es nicht anders geht. Und nun GEH!›
    Als Oliver die Polizeiwache erreichte, war er schweißüberströmt, und sein Herz klopfte wild in seiner Brust. Bitte lass die Wache bemannt sein. Er riss den Riegel hoch und stürmte so ungestüm hinein, dass Sergeant Cudban zusammenzuckte.
    »Sergeant«, keuchte Oliver. »Damson Griggs ist tot, die Mörder sind noch im Haus.«
    Dann bemerkte Oliver die zwei elegant gekleideten Männer, die ihm gegenüberstanden. »Nun, Sergeant. Es ist genau, wie ich Ihnen sagte. Offenbar waren meine Worte geradezu prophetisch.«
    Cudban nickte zu den beiden Herren hinüber. »Brigadier Morgan und Hauptmann Bates von Harn Yard, Oliver.«
    »Und es ist nicht weiter schwierig, dem Anführer der Mörder einen Namen zuzuordnen«, sagte der Mann, den Cudban als den Brigadier vorgestellt hatte.
    »Harry Stave«, sagte der, der Bates genannt worden war.
    Olivers Augen weiteten sich. »Aber er ist noch –«
    »Harry Stave entkam dem Galgen von Bonegate vor fünfzehn Jahren«, sagte der Brigadier. »Und seitdem hat er quer durch Jackals eine Spur von Leichen hinterlassen.«
    »Du hattest sehr viel Glück, dass du entkommen konntest«, meinte Cudban. »Sind er und seine Halsabschneider noch immer im Haus?«
    Oliver stöhnte. Onkel Titus. Sein Onkel war in der Hand einer Bande von